A veces sueño que Roberto Bolaño
viene a buscarme con su moto negra
y que con la lumbre de su cigarro
persistiendo en la llovizna
(sin decir nada) rompemos camino
barreando resbalando el asfalto
atravesando las risas los gritos
las bombas.
Es navidad en todos lados
en el DF en Santiago de Chile
en Tel Aviv en mi barrio de Formosa.
Todo el mundo esta cubierto con olor a pólvora,
y nosotros escapamos como dos sombras fugaces
hacia algún intersticio infeliz y sincero,
escapamos como dos poetas sin rostro
(el cree que soy Mario Santiago)
y dice que vamos detrás de un sueño
inmemorial e innombrable
y que es nuestro.
Pero no tengo rostro y no soy Mario Santiago
y quiero decírselo
(No soy nadie
Belano,
escribo poemas de otros
muchos te pertenecen,
y a Santiago
y a Fresán)
pero la velocidad esta bien así
y esta bien la ruta
y la huida
y la busqueda
y ser un polizón en el sueño de otro
sin saber dónde lleva
o dónde está ese sueño
inmemorial e inútil
de la valentía.
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La ruta es negra
como la noche
como la moto que rueda
y hace crujir a los escorpiones en las ruedas.
Para llegar al sueño hay que seguir el olor a pólvora,
cruzar una jungla de estallidos
dice Bolaño,
e ir camuflados de negro en la noche
como espectros que jamás duermen
y fugarse sin dejar rastro
para volver inesperadamente
preparados para seguir camino
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A veces sueño
que es 25 de diciembre de cualquier año,
que Roberto Bolaño viene a buscarme con su moto negra
diciendo que va detrás de un sueño,
y creyendo que soy otro.
Yo le creo.
fernando acosta
este poema forma parte de antología "poemas con famosos" próximo a a editarse en Resistencia-Chaco. además en Formosa por Ñasaindy Cartonera. Selección a cargo de Tony Zalazar y Ale Raymond.
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5 comentarios:
jaja tipo nada, nada mas, nada menos. eso de estar en todos lados, y que ningun lugar sea alguno... viva el realvisceralismo
"Cuando uno se deslumbra con ciertos libros, evoluciona en algún tipo de ave de carroña. Enseguida quiere extraerle alguna cita, algo que sirva, que hable por uno. Sorprende saber que puedo ser un pájaro negro, atado a la gravedad, que puede comerse esos restos".
esto lo dijo un flaco llamado lucas britos sanchez. algun día lo invitaré a tomar unas copas.
Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante fluir.
-Realidad múltiple, nos mareas!
Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la retina.
*Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN
esto me lo paso ro navarro recien nomas y todavia no se de quién citó, pero ambas citan son gentileza de ella.
como buen ave carroñera lospicoteo un poco. aunque esten bien vivos.
gracias por el coment.
fernando
A MI NO ME GUSTA EL POEMA.
Creo que era el cazador en el centeno, del gran Salinger, el que decía que de todos los libros, los que más le gustaban eran esos en los que a uno le dan ganas de que su autor sea tan amigo tuyo como para llamarlo por teléfono.
En cuestión de gustos, disiento con anónimo: este es el mejor poema que haya subido Fernando a este espacio. Una road movie en la ruta inestable del sueño y el malentendido, con ese toque elmató de la navidad, la llovizna y el olor a pólvora. yo soy otro, claro que sí, y velozmente se aleja del homenaje y la pregunta policíaca por el quien (la figura del autor, bien marca foucault, recién aparece cuando es necesario identificar, responsabilizar al que emite palabra). Velocidad muy apropiada para el robo, ya que la diferencia entre un lector común y un lector poiético es, precisamente, la de leer robando. Y rajar de ahí, antes de que se pudra todo.
aguanten las escapaditas con los maestros bestiales
Fantástico, Fernando, esa mención a Fresán...abrazos, Marcos -san luis-
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