POEMAS DE LAVAPLATOS

ALGÚN NOCTURNO MÁS...

la noche se desliza
lenta como un re menor de Grieg
en los oídos sordos de los caminantes
acaricia impasible como velo impoluto
como abrazo desamorado
como niebla incolora que enjuaga las voces
que resbalan en los pasillos
la historia se derrumba
sobre las paredes endebles
la gente pisotea
la historia endeble
el destino se aglutina y enmaraña
en los vientres cortados
algún Dios se ríe de todo
y sus carcajadas se confunden con el viento
que destruye y construye
cíclico como las olas
efímero y eterno
como el tiempo



LOS NIÑOS JUEGAN


los niños juegan
como colores en la siesta
como gorriones en la tierra
desmenuzando
al viento impreciso
con sus dedos de almizcle
se llevaron
las risas circundantes
en sus juegos rituales
como un remolino
de ademanes diminutos
yo
los llamo
desde arriba de un árbol
queriendo que me reconozcan
como uno de ellos
“miren el fantasma”
dicen y me arrojan piedras
o se esconden
o huyen
y cuando se van
no se por qué
la siesta se apaga
como con un soplido
se van y se llevan la siesta
las risas
y al viento
en sus pequeñas manos
y no se por qué
pero yo me quedo



SALMO

“Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el destino blasfema”
(Vallejo)

mi soledad tiene boca de aljibe
arroja una piedra en ella
y nunca oirás su fondo
sólo los hilos de silencio
que se rompen en la caída
piedras que caen como gotas de agua
se tornan blandas en el vacío
van rayando el abismo
en garabatos con forma de viento
dibujando como mano de niño
algunas letras y bocetos con cara de recuerdos
y no se detienen por más blandas
silba y suena a suspiro
la brisa que nace de ellas
ya se arrojaron piedras que rayaron y lloraron
y aun siguen cayendo sin violencia
como plumas
y dibujaron tantos vientos o suspiros
que crearon un otoño interminable
mi soledad huele a tierra mojada
a viento del sur
a cielo plomizo
a hojas inquietas
a caminos y horizontes
arroja una piedra en ella
y hazla más hermosa
todavía


Fernando Acosta (Formosa)

Hola amigos plastificambiantes les presento la tapa de nuestra revista

gracias al enorme esfuerzo que hizo Fer para que sea posible.

comuniquensen con el para el ver el nuevo encuentro que si dios quiere será en septiembre eso estimamos.

vayan gestionando temás de pasajes.
Espero que todo salga bien y nos volvamos a reunir para compartir nuestros sentimientos hecho poesía.

saludos

Anabela.

CONFESIONARIO AFRICANO

Retumeben los tambores de este ritual en erupciòn!!!
Si en el sexo hay pecado
en esta letras confesión.
En la antesala del sermón
se verá la esquina de tu ombligo
balanceando tus caderas emplumadas
al baibén de la Pomba Gira.
Invoca el pay umbanda
un espíritu sanador.
Es un momento de festejo
con morales distraidas
donde la monogamia no tiene gen
ni fisiología ni situación
la culpa de ciertas lenguas
recorren el sabor de venas ajenas
impreso en los labios de un buen degustador
excusado en la posesión de Baco.
pero luego jueces mentales
sentirás cada noche como golpean los cabellos.
manos, cuerpos y dolores
llantos de una torura infernal
entremezclados con el gemido de un placer africano
cuyas huellas arrugadas
se imprimen en un charco de sangre.
Tiniendo partes mutiladas, cocidas, desgarradas
de unos cuantos humanos fermentados.
alrededor de un fogón.
¿De dónde vendrá esa respiración indescente?
¿Será de tus jadeos
o del juez de mi mente?
me pregunto cuando vuelvo en si
de este ritual en erupción