de "decadencia"

MI CHICA DE NEGRO


No sabía que corría de mí. Una de las formas más seductoras para atrapar a alguien es huyendo. De atrás le miro las caderas, el pelo como una flama negra negrísima, su mirada forzada hacia un costado u otro que no me deja adivinarle del todo la cara. Venía apurando los últimos tragos del frizzé que bebía escondido, es una bebida de maricones y no había otra en la heladera. La televisión no me dejaba pensar, cumplía a la perfección su cometido. Estaba en el living ese tirado mirando sobre mi panza un programa que hablaba de otro programa, fumé cigarrillos y me toqué un poco para confirmar nuevamente que había olvidado como era una erección mía, luego la chica de negro que pasa como un espectro por mi ventana, mira con esos ojos que me ponen nervioso y corre casi sin tocar el suelo. Ahí va adelante, corro un poco, me agito y tomo el frizzé como agua y tiro la botella creo que a la calle. Recuerdo un video de Richard Ashcroft que va atropellando a personas por la calle sin mosquearse, ahí adelante va mi chica de negro como un fantasma casi atravesando a las personas y me impulso, siento que se me esta parando y la corro, atropello personas, los perros tratan de morderme, paso primero que los ciclistas con calzas, piso charcos, soretes, flores que con tanto esfuerzo cuidan. Y ella, va como una bandera. Me detienen dos policías chica de negro, me piden documentos que no tengo chica de negro y vos te alejas cada vez más, un velo negro partiendo el mediodía, les paso mi billetera vacía a los policías para que intenten encontrar algo que me identifique, les sugiero los boletos de colectivo. Cuando van entusiasmados buscando en el abismo de mi billetera de cueroplebe escapo con los últimos esfuerzos de mis pulmones amarillos, mi calva brilla como un espejo y mi largo mechón que la cubre como crin revuela y voy a alcanzar a mi chica de negro que esta cada vez más cerca, atropello a todos, empiezan a sonar violines, ni los policías me alcanzan y cuando siento la tersura de sus cabellos en las puntas de mis dedos estirados alguien me detiene de las piernas y me derrumbo como un globo lleno de agua, alto policía mi chica de negro se escapa entre la gente entre la sombras del mediodía, ya es un puntito negro y nunca supe como era su cara, señor policía, pero corría de mi, eso se lo aseguro.



fernando acosta

EL REMERO DEL MAR MUERTO

Un remero navega por el mar muerto,
En la brizna soledad,
Del tiempo detenido.

A lo lejos, atisba un montículo
Pero antes,
Debe cruzar esas aguas
Rosadas por la sangre.

Mira a los costados,
Mira hacia arriba…
Se percibe perdido en la nada,
En la profundidad misma
De su muerte.

Un remero navega
Por las aguas del mar muerto,
Siente la nostalgia en sí mismo
Y decide hundir su barca.



Autor: Darío Arístides Molina - “Píndaro”

trip (fragmento)

a eugenia

*

ni siquiera eso: ni siquiera viento, ni siquiera voz, ni siquiera, miro la calle como una infinita madrugada

*

afuera veo a los perros que ladran perros me llamo fuerte encallar en una esquina como en una isla desierta en medio del océano

*

sólo dos líneas: el frio es blanco como los ojos de mi madre que viene a visitarme de vez en cuando en un sueño

*

y quien era yo sino el que silbaba ente las guayabas a la noche siempre de noche, mis hijos corrían despavoridos bajo la pollera primaveral de mi hermana y la tocaban, y sus risas chocaban los arboles como el viento y yo silbaba, para que no vuelvan a salir de ahí, de donde siempre quise estar de alguna forma.

*

la felicidad no tiene estación no tiene color no tiene clima no tiene edad no tiene sueño no tiene infancia no tiene enfermedad no tiene sexo no tiene distancia no tiene años no tiene muerte no tiene tiempo no tiene imagen no tiene ojos no tiene sol no tiene nieve no tiene rutas no tiene altura no tiene aire no tiene noche no tiene hambre no tiene

*

Hay imágenes que no cesan:

Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla


*

Vos tenés la culpa de todo (gracias:)

*
Nos soñé desnudos casi comiéndonos en una habitación

de una casa de mi infancia
todo era distinto menos vos y yo
y fue como una larga y placentera pesadilla
compartida


*


vos eras el río. yo un pequeño duende caminando el mural del puerto, pateando la basura, columpiándose con el viento en los rincones. Toda la siesta como brazos abiertos, todo el viento desenredaba los pasos, barría los puentes, empujaba las canoas. quién sabrá desde cuando se esta soñando este sueño

Te miro sentada en las escaleritas de la rivera hipnotizada por el movimiento marrón del agua, el viento no te deja fumar tranquila pero no te importa, el viento te estira del pelo, sonreís, sos toda una infancia, recuperada, la mía también esta ahí por eso te dejo, te veo, desde atrás del muro de viento, del otro lado del rio de concreto paralelo al rio.

*
mi karma es la lluvia

*

Tus pezones todavía se encienden de rojo en la oscuridad del sueño
hay imágenes que no cesan

*

es necesario empezar un diario: bahía, julio 2008. esa fecha parece el futuro pero todo sigue tan igual como siempre. Anoche he bebido hasta el hartazgo y en el bamboleo de la borrachera me rompí la cabeza contra un adoquín. Un muchacho me levantó, me llevo a su departamento, me limpió la herida de la cabeza mientras miraba sus libros, editoriales conocidas, autores que conocía pero que no leeré nunca. Como te llamas le pregunté y me dijo Fernando, que nombre de mierda le dije y se rió. Desapareció por un instante y se volvió con una bata roja de seda, su cuerpo era esbelto y tenía una erección que se marcaba en la bata. Sin decir mucho me invito una botella de vino que estaba hasta la mitad, cuando la levanté sobre mi boca se apresuró a desprenderme el pantalón y a chupármela, no aguante la risa y escupí el vino mientras el muchacho seguía en lo suyo, esta historia es conocida le dije y me mostró la dentadura con mi miembro rígido separándola. Le apreté la cabeza hacia adentro en el final y luego le dí una soberana golpiza hasta destrozarme las manos en su cara simétricamente perfecta. Con la botella un poco cargada y el miembro aun afuera, mire su cuerpo inconsciente tendido sobre las baldosas blancas, su sangre ganaba espacio lentamente o era su bata que se iba derritiendo, no estoy muy seguro, pero lo que si le dije: yo también soy un ladrón de bukowski, di la vuelta y me fui dando tragos, chocando las paredes de lado a lado por el largo pasillo

*


Extraviados estábamos en el suelo adormecido por las hormigas, en el grito ahogado de los árboles, tenía los tendones tan tiesos que cada caricia tuya me sacaba una melodía. Te dolía el cielo tan limpio en las venas celestes de los ojos, se retrataba todo ese cielo como un abrazo que desde ese día me atrevo a mirar cada mañana.


*

La carretera de los incendios
Veo la noche desde una botella, es negra brillante, es una serpiente.
Veo la noche, un canto como un aullido. Respirar tan hondo hasta que la inmensidad resquebraje los pulmones y luego dejarla salir libre entre el pasto hasta que corte filosa el asfalto gris como a una cinta de ceniza. Nuestras voces seguirán rectas hasta que ellas mismas decidan desvanecerse.

Hemos disparado una canción hacia el universo.

fernando acosta

la resistencia

esto era todo llano
hasta allá
viera usted
qué lisito el potrero.
ya no vienen ni las mariposas
de lo perforadas que les quedan las alas.
y esto así, todo calado por la nieblina
de bien temprano a la mañana.

yo sabía tener de todo: conejos,
chivatos, lechoncitos,
qué v'hacer, si ni los perros
-que no son ningunos tontos-
quieren tomar d'ese agua.

yo soy nacido y criado aquí
qué me voy a ir, ¿me entiende?

eugenia segura

Desde Córdoba.....

Amigos despues de un tiempo comparto algo con ustedes

Caballos III

El eco del relincho resuena en mi memoria.
Los pastos aún esperan.
El sol ya no pasea en su carro
los caballos, no vuelven
se han ido
en los contornos del tiempo.
tras las agujas de la historia.


Juana Azurduy

Un sable con perfume a pachamama
guía al ejercito.
No tiembla ante la sangre.
Sus ojos calcinan al enemigo.
En su vientre
hay un grito de libertad
por nacer.

Bukowski



Hay dos espejos, uno al lado de otro, en ángulo y Hank desde ambos, me habla desde ambos en el español neutro de las películas viejas, de las traducciones mexicanas, los poetas borrachos somos así, no podemos andar abrazándonos por la calle con niñas bien, somos grandes poetas borrachos y andamos tomados de la mano por New York con prostitutas baratas, despeinadas por algún trabajo (los espejos se reproducen ya son cuatro) con prostitutas baratas que nos dicen que nos aman, que nos acarician el cabello y despiden olor a tabaco y alcohol, que llevamos a nuestras casas cuando los vecinos se levantan para ir a trabajar (ya son más de diez los espejos) y les hacemos el amor con todo el que llevamos dentro, aunque sabemos lo que viene, y es así. Al medio día siguiente, nos levantamos con resaca y encontramos la cama desecha y la billetera vacía y no miramos hacia fuera, sabemos, sabíamos desde la noche anterior, que el auto no está allí, que estará a unas cuadras porque no tenía gasolina. Vamos al baño y después de vomitar encendemos la luz y nos miramos al espejo, nos miramos al espejo y nos decimos pobre imbécil. Nos miramos al espejo con los ojos entrecerrados por la resaca y la luz de la lámpara de 75 watts y nos decimos con rabia POBRE IMBÉCIL. Cogemos la botella de wisky que está en la cisterna porque sabemos, sabíamos desde la noche anterior, que no hay más botellas en la cocina, ella se las llevó. Y tomamos un vaso de wisky. Tomamos del vaso no de la botella, eso es para pendejos. Y ponemos Chopin u otro de esos hijos de puta que nos hacen llorar y tomamos otro vaso de wisky (ya perdí la cuenta de los espejos) y con el wisky en la mano nos sentamos a la máquina a escribir un poema sobre una muchacha bien con la que estamos sólo para romperle el corazón, para hacerle daño, para sentirnos mejor sabiendo que hay alguien más imbécil que nosotros y la dejamos allí sintiéndose la peor mierda por no habernos salvado ¿salvado de qué? Los poetas borrachos, los grandes poetas borrachos somos así, los grandes poetas borrachos somos unos canallas. Yo no soy así, le digo y los espejos que ya son miles se siguen reproduciendo de manera infernal. Yo no soy así le repito a los infinitos Bukowskis que se amontonan en los infinitos espejos que reproducen su imagen. Entonces no un eres un gran poeta borracho. Nunca quise serlo, le digo. Entonces no eres un poeta, me dice como si no me hubiese escuchado y lanza un enorme puñetazo, infinitos puñetazos que salen disparados hacia mí con violencia y me despierto. A mi lado mi novia llora todavía. Le beso las mejillas y siento el hermoso gusto de las lágrimas en mi lengua. Mi hija duerme en la cama de al lado como si el mundo fuera un lugar seguro.

fede torres; formosa

"La piel de la heredad" de Nico Gómez

LA PIEL DE LA HEREDAD


Tengo en el terruño violentado de mi piel
una biósfera nacida a destiempo
y (enfrentado) un bufón burlesco llamado CAREM.


Mi madre, Doña Rosa, sabe que no es nada bueno.


Tengo en mi cáscara de dermis
al fuego ausente (pero vivo)
de este abolengo callado.


Turbia-y-embroncada de impotencias,
la natura que me posee
harta está de las mierdeces sanguinarias y contaminantes
de los que sobre las tumbas memoriosas
y sobre los que aún respiramos,
defecan todas sus inhumanidades.


FERMOSA, quedate quieta.
Así, así, quietecita, quietecita…
Quedate quieta, muy quieta,
que así te quieren los lobos que te sanguijuelean
sin ¡¡¡ASCO NI PIEDAD!!!
(No conocen el amor de Cristo ni de la humanidad tampoco).


Hay también un tanino mugriento
que, juntamente con las siglas (PCB) de la muerte,
ha cancerenijado a esta curva del río,
hasta dejarla exhausta de dolor, agonía y enfermedad.

INNECESARIOS.


Tengo un apellido simple
y los Don Nadie habitan mi sangre.
Esos.
“Los plusválidos de las eses”.


Tengo en la planta de mis pies
al núcleo de mi estirpe.
No a la planta que pretende nuclear podredumbre;
asesinar a la biósfera nacida a destiempo;
y carcomer (literalmente)
las entrañas de las vidas y los sueños.

¿Poema?
¡No!
Alarido de protesta y desahogo.
Aun cuando se pierda entre tantos y de nada sirva.


Ojalá Dios incline su oído
y derrame su misericordia.
Y su ira.


Fermosa, FERMOSA,
FERMOSA…
“Despiértate, tú que duermes,
Y levántate de los muertos,
Y te alumbrará Cristo”.
CAREM (uno de los lobos apocalípticos).
Viene…


¡¡¡ NO LO DEJES ENTRAR!!!


Nicolás Gómez. Formosa.

SUEÑARIO
(fragmento)



soñé que Rocío y yo huíamos con temor pero sin prisa de una capillita donde un muñeco de poe leía un poema ante unos feligreses demacrados y yonquis. fuimos a fumar una hierba poderosa de color verde y rojo a una rivera de olas agitadas. en la orilla de enfrente nos saludaban las siluetas de nuestros amigos que rápidamente eran devorados por una furiosa y espesa niebla


*

soñé sentir la enorme tristeza de una amiga que estaba a cientos de kilómetros de distancia y por traveling con mi mochila azul viajaba hasta ese día blanco en donde ella se encontraba llorando en un balcón, sin verme. antes de subir un hombre rubio y flaco me detuvo y me pidió que la cuidara y después se marcho tranquilo colina abajo. no se porqué pero supe al instante que era su padre que había muerto

*

soñé a paganini tocando en el jardín de atrás de mi casa. el arco de su violín espolvoreaba un polvo blanco a su alrededor y junto a él la sombra inmensa de belcebú bailaba encabritada. el diablo sonriendo me dijo que podía acercarme sin temor. yo le respondí que no tenía porqué temer, él si

*

soñé a alejandra llorando junto a una ventana. las lágrimas que caían de sus ojos celestialmente celestes se hacían estalactitas de hielo en sus mejillas

*

soñé que sally man me tomaba fotografías desde el interior de un espejo sin que me diera cuenta. cuando la noté rompió el espejo con una piedra. en los pedazos me vi niño, hermoso y desnudo

*

soñé a kafka y a burroughs parados en las dársenas de la terminal de resistencia. sólo estaban los dos en medio de la terminal vacía y se miraban fijamente como en un duelo. ni siquiera los perros se atrevían a ladrar

*

soñé a un profesor amigo dando clases a salón lleno en una universidad de pasillos conocidos pero nunca antes por mi transitados. mientras decía con énfasis frases inconexas una hermosa mujer le quitaba una y otra vez la cara revelando detrás una igual y repartía las mascaras a los alumnos

*

soñé a homero

*

soñé a mi madre durmiendo bajo la luz amarilla de un foco y me invadió una tristeza absoluta

*

soñé a hesíodo fumando paco en un baldío de mi barrio

*

soñé a aristófanes durmiendo con job en una cama de sábanas púrpuras

*

soñé un alma

*


soñé a ian curtis colgado del cuello en su buhardilla en las afueras de manchester. escribía en un rollo de papel higiénico mientras me arrojaba una mirada explosiva

*

soñé una ventana alta en medio de una oscuridad abismal que mostraba el desliz sutil de las nubes de un cielo de verano

"En la punta del pie el salto"

Lispector

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inducidos por la escritura de bolaño, pizarnik, clarice Lispector, lautreamont, carroll, entre otros, con amigos empezamos un diario que podriamos denominar "sueñario". absolutamente nada es arbitrario en este juego, quien quiera participar, bienvenido.

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BAR

No me viste cuando entraste al bar, estabas hermosa y sola y pediste un blenders con la naturalidad de los conocedores aunque solías detestar el whisky. Sin hielo por favor, como los que saben. Afuera llovía y pensé que no ibas a dormir sola esa noche. Sacaste un cigarro delicado fino y lo sostuviste apagado entre los dedos esperando a que se acercara alguien a encenderlo.
Ella se te acercó suavemente, como el desliz de una sombra, te dio fuego con esa sonrisa de costado y me di cuenta de que no dormirías sola. No me viste. Ella si me miraba mientras te decía algo, simpatías, halagos, embrujos, mientras tomaban del mismo vaso. Tiraron un billete de 10 cada una y salieron como si no lloviera, riéndose de todo y de todos.
Seguro te habrá besado, te habrá chupado, te habrá lamido con fuerza mientras te tapaba la boca y después mientras fumaban en la cama, esa que compramos juntos, te habrá preguntado por mí para que le dijeras que ya me habías olvidado o que era un pésimo amante y luego te dieras vuelta para que te abrazara de atrás y con el sonido fino de sus respiraciones se durmieran mientras la lluvia seguía golpeando las ventanas y yo en el bar mirándola caer, pensando en todo esto.

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fernando acosta

LA TARDE QUE PERDIMOS

Ma bouche aura des ardeurs de géhenne /Ma bouche te sera un enfer de douceur et de séduction/Les anges de ma bouche trôneront dans ton cœur

Guillaume Apollinaire


La tarde que perdimos
es un jirón de niebla
pero la cielo que vamos
es algo jamás visto.
Hemos caminado tanto
que en el trajín diario
los pies han olvidado
la inmensidad del camino.


Después de tantos años,
salgo para encontrarte
en el hielo sobrante de los días,
en el consuelo de los lirios
que deshoja la intemperie,
y así una tarde
se parece a otra tarde,
en la que nos acercábamos
fijando con palabras,
con migas de pan,
el lugar para tocarnos
en la premonición de lo absurdo.


Eran las tardes,
las tardes de los ojos
que se niegan a mirar atrás,
cuando jugaba a dormir au bord du cielo,
y se nos antojaba tan lejos,
la herida de la vieja París,
aunque siempre hubiese aguacero
en ton couer.


Ahora me acuesto
en tu otro cielo
para que volvamos a juntar
fantasmas entre los muebles,
para que vuelvan a morir
las mismas estrellas
al filo de la pendiente,
mientras tus ojos
abren los espejos
que dan al mar.


En la incandescencia
de este día,
sujetaré tus recuerdos,
y con ellos saldré a llamar las mareas,
mientras espero
que el sol
arranque toda tu ropa
para asegurarme
de que no puedas escapar
jamás.



por M. G. Freites (Nogolí - SAN LUIS)

vista al mar

Las niñas corren de las olas
hasta que alguna las atrapa
y las revuelca,
y las hace una con el mar
y el mar les estira el sexo
y lo hace infinito.
Cansadas,
Se tiran en la playa
con las piernas abiertas hacia el agua.
El mar estira sus manos
tratando de alcanzarlas
mientras ríen satisfechas.
Luego ven cómo el sol
Se duerme entre sus piernas.

"Armagedon" (Nico Gomez)

ARMAGEDÓN

Un puñado de arena sin memoria.
Un enjambre de abejas despixelado,
Un silencio desdibujado de matrices.
Los mitos de las cavernas
en el mito de las cavernas.
Daniel 4; 30 - 37
El tiempo EMC² de cada uno.
Daniel 12; 4.
La duda que no para
y esclaviza.
Apocalipsis 17… y 18.
El sistema y toda Babel,
habitat de Imperios, Ciudades, Pueblos
y corazones individuales.
Abdías 1; 3 – 4.
Un parpadeo de luz tenue y confundido.
El dolor del ego, y la agonía del espacio y la distancia,
en archivos de ausencias y gigas agotados de pensamiento.
Génesis 11; 4 - 9…
El cronos de un reloj paralizado de frágil e inútil.
Todo lo que se pretende,
y en ciento cincuenta centurias
no se ha logrado.
Babel está en cada corazón,
no hay que despertarla.
Proverbios 4; 23.
Civilización = cavernas…
Incivilización = sistema…

(Haiku)

Internet vive,
en Platón y “su mito
de las cavernas”.

Apocalipsis 13: 18.
Sistema, tarjetas, código de barras,
microchips, matriz.
Apocalipsis 13; 15 - 17.
Ciento cincuenta centurias en vano.
Eclesiastés 1; 2 - 11.
Ciento cincuenta centurias de nada…
De absolutamente nada…
NADA.
Como al principio, pero al revés,
ADAN.


Nicolas Gomez. Formosa.

"Aqui no ha pasado nada" (Nico Gomez)

AQUÍ NO HA PASADO NADA


“¡¡¡Seee – ñooo - reees!!!:
¡aquí no ha pasado nada!”.
Gritan (las bocas como cloacas) los leso-bestias-genocidas;
y también los que arrastran su miseria
tras los asesinos, enchapados en custodios.
Es a los que lloran por sus desaparecidos,
a los que hay que custodiar.
Hay que custodiarles el alma,
para que no se les escape
hacia la depresión, el suicidio
o la angustia de la desesperanza.

Mi Vieja, todavía despierta
por las noches y llama y llama
a mi hermano desaparecido…

Hay que borrarnos la costumbre de pronunciar
“lesa humanidad” como otro catálogo más.
Hay que decir: asesinatos a sangre fría;
con saña y violencia; crímenes morbosos;
homicidios bestiales, sanguinarios;
hasta que de nuevo se catalogue.
Y entonces: hay que volver a buscar
otros vocablos. Fuertes, duros, que golpeen,
y que con eso nos hagan seguir refrescando la memoria.

Aún te busco, Papá…
Aunque me digan que ya no.
Aún te busco…

Diez. Veinte. Treinta.
¿Mil?
Hay que sacarnos los números de adentro,
e inventar algo que penetre en las almas
y nos haga contar hasta treinta mil,
mientras los rostros van pasando
en tristes secuencias de vidas;
que no están vivas
pero tampoco están muertas.

¡¡¡¡¡SEEE – ÑOOO - REEESS!!!!!
¡¡Cómo que aquí no ha pasado nada!!

El mar está harto de callar
los muertos con rostro, nombre y apellido.
Los mismos muertos que hundieron los cobardes,
con un adoquín atado a los pies.
La luna los mima con su luz
(mima los muertos que fueron a destiempo)
cada noche oscura y solitaria;
y llora diamantes plateados sobre las aguas
para halagar la valentía de ellos
y alumbrar las palabras
que han querido decir y no pudieron;
y que duermen en el fondo, como caja negra
que nunca, nunca, se va a encontrar.

Mi tía, sigue llorando al hijo
que le tomaron de sus entrañas,
con una patada certera al vientre…

Hay otros, también, que mutilados
o cercenados de su vida (y en su vida),
gimen encimados; enterrados en fosas
que la tierra tiene como cicatrices
que no van a sanar nunca, nunca.

El día en que la tierra y el mar vomiten todos sus muertos,
los represores-genocidas tendrán que pararse
frente al trono de la Gracia;
allí no tendrán excusas, ni custodios.

Todos los días me pregunto, hermano mío;
cómo hubiera sido mi vida
compartida con vos…

¡¡¡Señores míos!!!
(pero los míos, no los ¡¡¡See – ñoo - rees!!!)
¡AQUI HA PASADO TODO!
Todo, pero todo, todo…
Todo lo que destripó las entrañas
que componen nuestra memoria;
y nos despojó, sin asco y con oprobio sínico,
de lo que hubiera sido y no fue,
por culpa de los “cercenarios” de la vida.

Lo que nunca, nunca se podrán llevar
es el tiempo nuestro en cada latido.
En cada latido de los que viven por siempre
dentro de nuestras palpitaciones.
Un inverosímil consuelo, para todos los que hemos quedado
llorando, gimiendo y recordando:

a los treinta mil pedazos

que nos están faltando!

"Y el mar entregó los muertos que había en él;
y la muerte y el Hades entregaron los muertos que
había en ellos; y fueron juzgados cada uno según sus obras.
Y la muerte y el Hades fueron lanzados al lago
de fuego. Esta es la muerte segunda."

Apocalipsis cap. 20, vers. 13

Nicolas Gomez. Formosa.

FENTANILO

Antiquísimo existencialismo
De cantares orbitales,
Son simples morfeas
en sinapsis divagantes.
No son más que tintas impregnantes
En cada circuncisión meridiana
De tus sesos escalofriantes.
Cantamos las perlas fastidiadas
En el mar que pesa en nuestras caderas
Devenientes…..
Por neurosis estrogénicas alarmantes.

Cada quien tome sus partículas
Y deshaga el universo como quiera.
Pero en mis protones fastidiados
Ya no metan más las manos .
Guardo un sin fin de heridas
Que pesan en mi agónica cabellera
Revuelta con piojos problemáticos.
Morfeas vertebrales abandonen su lado ominoso
Y dejen mi cerebro tranquilo
En esta morfina condensante.

Patria. Qué mal

Ya no hay colores para la diferencia
dicen los picaflores
pero no ante el sable real
Toman alcohol con vino de elefantes
las mariposas rompen el himen de las rosas
en la infernal taberna del reino de Dios
Amistad ironiza
la roca
el metal
duran duros
el algodón
el fluido
y estamos dentro de la oferta y la demanda
Mi cuchillo debo afilar
Aún fabrican bombas
¡Pobrecitos!
Temen a los verdes de naves grisáceas
a sus vecinos no soportan
con más
Mi cocido ya se enfrió
no hay fósforos
el gas acabó
y para colmo
esta seca huracanada
con olas de desesperados llantos
Es el turno tuyo Duda
apodérate de ellos
De ellos son mis sueños
la hermandad es el control
¿Creíste?
Hay dos dolores coronados
colgados de los ojos
“el yo comparo” y “el tú haces la diferencia”
Me dio un beso el ocho horas
a sus no sé cuántos años
me compró mi alma
y me vendió a mi mismo
Pero
Sofía abortó por el ojete el amor vampirezco
y Juanito ya hace el amor de mañana
con la engomada
que trajo del espejo
ya que Alicia recular
Un mensaje llegó
En estos pies han de existir cristales aguas
son fríos
Necesito morir en tus brazos
para pensar unos segundos
que vale la pena no tenerte treinta años
siquiera para mirarte
que lindas palabras
son para tu novia
no
son para su alma
espero entienda cuando olvide ser mejor
¿Creciste?
Aire
tiempo
nada más en el carcomido cubo
Voy a matar con mis palabras a una niña de cinco años
quiero que se llame Estela
que tenga catorce muñecos
y que el sapo sea su preferido
quiero que le guste abrazar y besar
a sus tres hermanos
a sus papás
también al tío Antonio
quiero que le guste la lluvia
porque le cosquilla la nariz
quiero que sueñe un amigo Pepito
y cuando esté despierta que le hable
El pedófilo será el Señor Cortez
que arrancará su vagina con labios, con virilidad
y lo pondrá en un frasco con formol
para evitar lo putrefacto
y el olvido monstrual
Y ver y seguir viviendo, eh!…
Está lloviznando
No dice algo importante
Una mañana
el fuego es tu compañera
es increíble cómo los dientes son los últimos
También quiero matar
a los jóvenes y un anciano de ochenta
y tal vez les alcance a quince discapacitados
son inservibles según…
¡Yo, solo cumplo órdenes!
Pilatos me enseñó a lavarme las manos
y Judas a vender por oro
Pero esta vez voy a fallar
me tiembla demasiado la mano derecha
así que continuaré
con un vaso de agua en la mano izquierda
No me gusta usar condón pero está el pero
Alcánzame –tu sueldo–, para viajar trescientos quilómetros
Vivir
para disfrutar del suelo y lo que cuelga de él
¡Es de todos, chamigo! Ish…
Una bandera es importante
Qué locos están
y yo también
pero así lo sea
yo me limpio el culo con ella
si lo tengo sucio

Ahí está el cadáver del sueño,
junto a mis huesos son escombros.
Te debía una poesía;
ahora va la paga.
Allí están tus manos acariciando mi rostro incoloro,
informe tal cual es.
Aquí estoy sin tu saliva sediento de sed.
Allá está la media diestra que se atoró en el estómago del sexo.
Acá está mi teta sin leche,
no así,
mi protector peniano.
Estaremos bien en este fangoso tren.
Recogí tus ojos en el río,
siempre negros,
luego algún pez se lo habrá atragantado.
Viste mis rodillas en la cabeza del cementerio
pero mis codos estaban en los pies de la iglesia.
¡Qué nariz te ha tocado en el centro para trozar el aire del tiempo!
Mi tabla fabricantante;
mi panza.
¿Te acuerdas Oreja cuando le importabas sonidos?,
nunca emigraste de su cuerpo.
Mi boca en tu boca termina el teatro de sanguijuelas.
Mi sangre blanca por vos.
Tu corazón exangüe por mí.

…Y dormí el olvido de la tierra que me toca por ser humano.



Rafael Idoyaga (vive en Alberdi-Py, pero se la pasa en Formosa)

Príncipe y Mendigo

A la familia Salvatelli, que en 1912

fue una de las fundadoras del club:

“Atlético Talleres Central Córdoba”.


El Ciberespacio, el medio de comunicación de la información digital. Con la interconexión de dos almas a miles de kilómetros, rompiendo barreras idiomáticas, como buenos vecinos a centímetros de distancia, compartirán sus lenguajes autóctonos.

Desde un Castillo de Windsor, Inglaterra:

_Mister, have do you spek inglis?

Desde un ciber en Argentina:

_Hola nero com΄andai?

_Mister, have do you from?

_Que tai diciendo negrazón? Hablai extranjero, io te vuá a hacé una preguntá: Cuando decís spek inglis? Me preguntai si me pica la inglé? La verdá, no pica la inglé, aprietan muy mucho lo pies. Sin un peso pal bondi, el bolsillo tá seco, fuimo caminando a pie con lo neros a ver a Taiere, y la zapatía amarío patito mías, quedaban rechiquitá. Lo neros que me junaron caminá con paso e΄tortugá i sentarme dolorío, conviersando mé decian:

_No querís seguí?

_Agora no sabé caminá?

_Querís te llevemó en sillita i΄oro?

_Poní voluntá pa alcanza el ojetivo.

_Vamó a ver patiar a lo hérue de Taiere.

_Caminá, vos traís lo crioio y una boteia.

_Se otimista varón, siempre que iuvio paró.

Si no juera por el car΄edentiqui que presto el cuchío y corté la mitá de la puntas de la hirientes zapatía, dejando aujeros libertadoré, andaría caminado como l΄momia. Lo aujeros que dejaron lo dedalé al aire, hicieron a todo l΄neros corré como si viniera la policiá o io tuviera gasé lacrimogenó en l΄pie. Empecé a transitá el andá, entre torció y mal barajaú, con la ayudá de uná tetrabrick de totin de un nero que me taba:

_¡Metelé! No vis que queda un kilometro maomeno pa΄ llegá.

Y otro que taba dalé:

_¡¡¡Apuraté car΄epoio!!!

Dispués, si Mister, jue un misterió como llegé al cható sin casí caminá, ¡a ver jugá a Taiere!



De Fernando Montero.

Del libro: "Cosquillas de Pluma"

El Presagio

Como la gran Babel
se yergue en la infinita construcción
hasta que la siniestra Inteligencia
decida detener
soberana omnipotencia,
fundamentada
en pliegos de la nada.

Y verán que muchos,
que no miles, sino millones
adherirán en semejante obra
para exponer sus vidas y
difamar las otras,
mientras sus caras se ocultan
por la nada.

¡Ay de sus confianzas!
De sus proyectos izados…
Cuando se destruya
la gran máquina
el esfuerzo y la memoria
se perderán en la nada.

Como la gran Babel
que dice llamarse Internet,
se derrumbará para aplastar aquellos
que alimentaron una Ilusión
en la virtualidad
de lo que nunca fue.



Por Darío Arístides Molina – “Píndaro” (Poeta Puntano)

PARIA, ¿PARIA?


¡ABANDONADO!
¡DESAMPARADO!
¡OPRIMIDO!
¡MALTRATADO!
¡IGNORADO!
¡MANEJADO!
¡DISCRIMINADO!
¡PERSEGUIDO!
¡REHEN!

Dejo caer mis brazos, cansado de discursos sofisticados y sin compromiso…

¡VACIADO!
¡AGRABIADO¡
¡OFENDIDO!
¡INADVERTIDO!
¡MANIPULADO!
¡MANOSEADO!
¡MANIOBRADO!
¡EXCLUÍDO!
¡VICTIMA!

Miro a mi gente, morir de abandono cada día que (para otros) amanece…

¡ACOSADO!
¡HOSTIGADO!
¡FUGITIVO!
¡AJADO!
¡USADO!
¡UTILIZADO!
¡PERSEGUIDO!
¡ARRINCONADO!
¡CAUTIVO!

Busco un lugar de refugio. Y no lo encuentro…

¡SITIADO!
¡ATORMENTADO!
¡DISPERSADO!
¡INQUIRIDO!
¡OLVIDADO!
¡MENOSPRECIADO!
¡DESPRECIADO!
¡POSTERGADO!
¡AUSENTE!

Padezco la indiferencia mala, que me propina esa cosa que todavía no entiendo…

¡PERJUDICADO!
¡ACORRALADO!
¡ASEDIADO!
¡CERCADO!
¡RELEGADO!
¡DESECHADO!
¡REPUDIADO!
¡REPELIDO!
¡HUMILLADO!
¡SITIADO!

Es como me han dejado. Y todo porque soy diferente….

¡RECHAZADO!
¡DESATENDIDO!
¡DOMINADO!
¡CONFINADO!
¡EXILIADO!
¡CONDENADO!
¡CASTIGADO!
¡ULTRAJADO!
¡AGRAVIADO!
¡INJURIADO!
¡BUSCADO!

Y yo dejo y dejo... y dejo… No conozco otra manera…

¡SOJUZGADO!
¡SOMETIDO!
¡SUBYUGADO!
¡AVASALLADO!
¡LASTIMADO!
¡DEGRADADO!
¡SEPARADO!
¡APARTADO!
¡AVERGONZADO!
¡CAZADO!

Peor que animal, me han hecho. Y no lo soy. Miro el cielo diferente, nada más…

¡DESESTIMADO!
¡DESDEÑADO!
¡DESAIRADO!
¡SUBORDINADO!
¡MALMIRADO!
¡DESHONRADO!
¡PISOTEADO!
¡DESTERRADO!
¡DESHEREDADO!
¡MUTILADO!
¡AMPUTADO!

De todo lo que soy y he escogido ser.

Nadie me preguntó si quería…

Sí, que me dijeron, siempre lo mismo:

¡INDIO!... ¡INDIO!... ¡INDIO!...

“AUENAGATAE QOMLEK: ¡CALLATE, ABORIGEN, CALLATE! ”

ALAMBICADO.exe

Si alzo y quiebro la fibra de tu memoria,
habré ejecutado a la lágrima flotante de tu mejilla.
Si reseteo la imagen que anula tu visión,
nunca seré la visión de tus imágenes.
Es que ya no quiero seguir razonando en tus archivos,
ni oxidar a la fuente de este párrafo,
lacrimoso por tus ausencias.
Pero tampoco quiero imponer a este ex ángel oscuro,
que trata y trata de moler a nuestros gigas simbióticos.
No sé que será de mis puertos de vida,
si tus conexiones se ponen, aún, más lentas,
o se cuelgan de lo que no soy, y tampoco quiero ser.
Creo que el bloqueo de tus muros interminables
siguen hastiándome, hasta dejarme sin espacio.
Pero no quiero desconectar mis redes azules,
puesto que tu amor en línea
es conexión a encontrar mi existencia.

Agónico.
Veo a tu arcángel cubrirte de Dios,
y eso me confunde en ocasiones,
pues no lee, mi alambicado programa,
el formato que intentas darme,
y que yo no quiero tomar.
Pero en definitiva, si alzo y quiebro a tu óptica,
nunca veré a través de tus pupilas,
y puede que mis píxeles,
cansados de enfocarse,
mueran lánguidos, tristes y marchitos,
sin poder haber visto,
tu diagrama del amor,
en tus auroras.

Nicolás Gómez. Formosa.

DESTRANSPARENTE

DESTRANSPARENTE

Pareced ver en mí,
en mi caso ver mitología ocaso vomitada.
Odisea plasmádica que revuelves mi lujuria sindetónica.
Ilíada profunda retrotraidora, bailaste como disco, puntiagudizando.
Volved a favor. Constrúyete safódica, mi soñada subalternafrodita.
Equilibrando múltiples Aquiles sustituibles en amar al mar tecnológicomicidio.
Mi pulgar no te digita, pero me… pero me sigues digitalizando.
Satélite zeusdominante, tu virtud baña como a la lágrima cristocriptónica.
Asteroides como Ares esclavizándome, no ten piedad, pero de otros tenedla por…
¡no me grecolatinees Morfeo destransparente! Fermoza tu virtud viral en crudas judiazaztecas.
Serpientes entrepeléandose en discos geoplatónicos y mediocres.
Akiles, liquida este cerebelotablanumericalizado, no tengas compasión de mi pasión.
Sófocles requiero una miga filosofal tuya, para mi madame ERA. Cuando fui creía ser...

Koquisheguemek : ¡asciéndete aborigen!
Koquisheguem qomlek: ¡trasciéndete aborigen!
Audalaĝat naanachal´taĝat: ¡suprimite aborigen¡
Auenagatae qomlek: ¡callate, aborigen, callate¡

Agua quemada

Hn virevo: ya llego
So Shegaua: aquel ser
Ia Jailemagat: no me deja tranquilo
Iaguek i´ipek: temo demasiado
Pe Kate na´a nateen: noche y día también
Carnal husmeante
Carnal espacial
Natal sentir furioso
Pasarelas de alucinantes divérsicos
pipas com tacos globales
Humos millares en cabezas usurpadas
Niños comidos por otros projimitos
Sacrificadas hechiceras continentales
Gaseoso demonio derretido en hogares
Criptas con ruedas nubladas
Vela derretida sin fin
Ambiguas vestiduras amargas
Combatiente lágrimas relucientes
Emoción geminiana manipuladores
Cha´guet: se viene
Edá: este
Good nigth: buenas noches
Naie pe: esta noche
Ego cholagan na pe: esta noche parece temblar
Cha´guet: se viene
Hn virevo: ya llego.


Victor Zárate

1

A veces sueño que Roberto Bolaño
viene a buscarme con su moto negra
y que con la lumbre de su cigarro
persistiendo en la llovizna
(sin decir nada) rompemos camino
barreando resbalando el asfalto
atravesando las risas los gritos
las bombas.
Es navidad en todos lados
en el DF en Santiago de Chile
en Tel Aviv en mi barrio de Formosa.
Todo el mundo esta cubierto con olor a pólvora,
y nosotros escapamos como dos sombras fugaces
hacia algún intersticio infeliz y sincero,
escapamos como dos poetas sin rostro
(el cree que soy Mario Santiago)
y dice que vamos detrás de un sueño
inmemorial e innombrable
y que es nuestro.
Pero no tengo rostro y no soy Mario Santiago
y quiero decírselo
(No soy nadie
Belano,
escribo poemas de otros
muchos te pertenecen,
y a Santiago
y a Fresán)
pero la velocidad esta bien así
y esta bien la ruta
y la huida
y la busqueda
y ser un polizón en el sueño de otro
sin saber dónde lleva
o dónde está ese sueño
inmemorial e inútil
de la valentía.
-----------------------------------
La ruta es negra
como la noche
como la moto que rueda
y hace crujir a los escorpiones en las ruedas.
Para llegar al sueño hay que seguir el olor a pólvora,
cruzar una jungla de estallidos
dice Bolaño,
e ir camuflados de negro en la noche
como espectros que jamás duermen
y fugarse sin dejar rastro
para volver inesperadamente
preparados para seguir camino
------------------------------------
A veces sueño
que es 25 de diciembre de cualquier año,
que Roberto Bolaño viene a buscarme con su moto negra
diciendo que va detrás de un sueño,
y creyendo que soy otro.
Yo le creo.


fernando acosta


este poema forma parte de antología "poemas con famosos" próximo a a editarse en Resistencia-Chaco. además en Formosa por Ñasaindy Cartonera. Selección a cargo de Tony Zalazar y Ale Raymond.

DEL EXPRESAR

Si como una respuesta santa
a mi vinieran
en tiempo y forma
y con fuego esas palabras
para decir como se debe
aquello que no digo,
librarme de la imprecisión
y de sus lanzas.
Si como una respuesta santa
a mi viniera
el definir perfecto de lo que es
dormirse sin plegarias
acunar como un demente
tanto no olvido,
saberse frente al otro
sin las máscaras,
amar y desamar
pero no como en los libros,
decir adiós a los temores
pero a la vez cuidar
frenético la espalda,
embarcarse en la búsqueda
de un todo
para después anclar
entre migajas...
si como una respuesta santa
a mi vinieran
con sencilléz y con altura
esas palabras
prometería olvidar tu belleza
cerrándole mis patios y mis salas...
prometería ver como ellos ven,
llevando a una cruz o a una hoguera
tantas ideas vanas.


Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

EL DESAMOR

El desamor...
no veo sus raíces pero sus hojas
han tapado a los hospitales
los asilos
los psiquiátricos
y hasta a la criatura
más remota...
el desamor
con sus horrendas costumbres
neutralizando la sangre
con sus eléctricas langostas...
no duerme,no pronuncia palabra,
no mira pero paraliza mi boca...
el desamor,desde el génesis hasta nosotros,
convirtiendo la virtud en roca.


Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

EXTRACTO ( a Guillermo Alanís Otero)

Llevo un extracto de vos
entre estos puños,
hombre de la retama...
llevo un extracto
de tus fórmulas de letras...
tiene el aroma
de tus membrillos
y sabe a tus quimeras,
tiene la fuerza de una cruz
plantada en el dolor
de mis arterias.
Solía enredarme entre
mis torres y mis libros,
derrumbes y creencias,
pero ayer tu voz
esa plegaria verdadera,
sonó como la sangre
de la puna,
tu plegaria de ocasos
y jaleas.
Llevo muy adheridas
a mis faldas
tus celebraciones al fuego
al aire y a la tierra
y desde la raíz del vientre
intento amordazar tus quejas...
llevo la sustancia
de tus sombras y tu luz,
sobre mis pechos de mar,poeta...


Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

Alquimia

Se esconde,
y cubre las sombras.

Te mira,
y hace el amor
con el deseo.

Tú no sabes que es así
y sientes la atracción
hasta caer.

Más nunca
percibirás el signo
pero lo sentirás en la piel.

Te dirá cosas
que no quieres saber,
y lo hará en el secreto.

Si miraras fijamente a sus ojos
quizás, la perversidad descubrirías.
No te detengas a contemplar
porque atrapará tu alma.

En las sombras se esconde.
No intentes buscar
porque se extinguirá.



por Darío Arístides Molina - “Píndaro” (SAN LUIS)