VÓRTICE
Es mi memoria:
todo aquello en silencio
que no recuerdo.
ORFANDAD
Si estás conmigo
soy soledad desierta
que no está sola.
CARDINAL
En esta orilla
el río corre a mi izquierda
¿o a mi derecha?
ALAS Y ALETAS
Levita el ave,
el pez en la mar flota
¿nadan o vuelan?
DEPENDENCIA
La sombra espera
el llegar de la luz
para ser sombra.
INTROSPECCIÓN
Sacrificamos
a Cristo en el madero.
Unos lloraron.
Los observé en silencio
desde arriba en mi cruz.
ASTROS MAYORES
Un día el sol
logró brillar de noche.
Desde ese entonces
brilla de día la luna
tratando de vengarse.
RÉPLICA
Que habrá detrás
de una imagen de espejo.
Quizá la esencia
de todo lo que no es
reflejo en este lado.
CONTINUUM
El mar es rostro
reflejado del cielo.
o el cielo acaso
sea rostro que contiene
las aguas de la mar.
LITERATOS
Juegan los números
a escribir esa torpe
literatura
tan perfecta, llamada
"las matemáticas".
NICOLÁS GÓMEZ (Formosa)
Grupo Literario ALQUÍMICO
martes, 11 de noviembre de 2008
lunes, 10 de noviembre de 2008
Secretos y culpas
Un secreto compartido
Nos ha de unir,
Tú aquí conmigo
Y el esperando allí.
Vuelve tú a su lado
Y oculta cada señal de mí
Haz como si nada ha pasado,
Pronto nos encontraremos aquí.
Pinta tus labios de nuevo
Que no sospeche de ti,
Que tu ropa tiene parte…
De la noche y de mí.
Acomoda tu pelo…
Y dame un beso al partir.
Que nadie ocupa este lecho,
Revuelto de secretos y culpas…
Y de una que otra lagrima
Que suele surgir.
La noche tiene rincones,
Seguro, sin que nadie sepa…
Nos encontraremos allí.
Bordón Luis Javier.
Villa Castelli, La Rioja
Nos ha de unir,
Tú aquí conmigo
Y el esperando allí.
Vuelve tú a su lado
Y oculta cada señal de mí
Haz como si nada ha pasado,
Pronto nos encontraremos aquí.
Pinta tus labios de nuevo
Que no sospeche de ti,
Que tu ropa tiene parte…
De la noche y de mí.
Acomoda tu pelo…
Y dame un beso al partir.
Que nadie ocupa este lecho,
Revuelto de secretos y culpas…
Y de una que otra lagrima
Que suele surgir.
La noche tiene rincones,
Seguro, sin que nadie sepa…
Nos encontraremos allí.
Bordón Luis Javier.
Villa Castelli, La Rioja
sábado, 8 de noviembre de 2008
Poemas de Jorge M. Aponte
ENSEÑADO
Las deambulantes estrofas llevan luz,
yo las sigo furtivo, desde lejos.
Van asustando
con sus antiguos sustos,
embriagadas, mal vestidas,
por sus miedos mas infantes.
La encabeza un alma niña
que en sus pequeñas manos
cuida un candil de lánguida luz,
de pálido verso
de rápido eco, de pelos mojados.
Tengo miedo
de andar solo en esta noche,
y aunque a ellos quiero unirme
temo acercarme a esa grey
a sus ojos lagrimosos, que pesan en mi pasado
¿si se burlan?, ¿si me gritan?, ¿si me hieren?
¿si rechazan mi estatura?,
¿si no puedo caminar junto a sus pasos pequeños?
¿si éstas mis largas piernas le recuerdan sus heridas?
¿si me odian?
Son muchos y yo viejo.
Se me alambra el corazón,
pero es tarde por el frío
que ennegrece la blancura,
de mi traje.
Me atraganta un gran silencio
hacen ruido mis arrugas
con el viento
las sostengo con soberbia,
con desprecio hacia la luna
y en mi estómago de agua;
llevo truenos,
frente a mis ojos gastados,
traigo vidrios,
en mi garganta de trapo,
suenan huellas maltratantes.
en mi memoria salada,
unos lozanos fantasmas
que fui ayer.
Sobre mis brazos,
raíces de sangre añeja y sucia
por la impaciencia del humo.
El pilar de mis espaldas cruje amarillo, desconsolado,
cuando un pequeño me alcanza
y abre mi pecho gigante.
Mientras sangro,
me traspasa la verdad, que es del ayer;
sin mi permiso no hablaban,
ahora
hablan cuando quieren.
ETARIO
“Por la mañana, que nos depara
la ilusión de un principio...”
Jorge L. Borges.
Como he caído
caeré después y siempre
bajo la luz oscura y transparente
del tiempo todopoderoso y antiguo
y todavía por venir al mismo tiempo.
Tal vez me baste la felicidad de mi tristeza
para buscar la dicha
en los días desconocidos que me quedan,
no entre las horas disueltas de mi ayer
no en los años en que he sido otro
o numerosos otros que hoy ya no soy
y que nunca más seré.
Existe un dolor misterioso al que ya no temo
cuando me dejo atrapar por la furia
del dogma atroz de plazos artificiales
que van juzgando mis pasos
que me miden de punta a punta
cada tanto.
Aunque de a ratos renuncie al descanso
encuentro al pasado que se dilata veloz
y en lo que fue
y es ahora para siempre
se erige el anuncio verdadero y cierto de la muerte.
Ya decido mi lugar
no en la palabra tiempo
sólo en la trama imprecisa y vital del sacrificio,
para lograr lo que espero y sé querer
por lo que me muero
hasta en mis sueños...
Jorge Manuel Aponte
Grupo literario ALQUÍMICO (Formosa)
Las deambulantes estrofas llevan luz,
yo las sigo furtivo, desde lejos.
Van asustando
con sus antiguos sustos,
embriagadas, mal vestidas,
por sus miedos mas infantes.
La encabeza un alma niña
que en sus pequeñas manos
cuida un candil de lánguida luz,
de pálido verso
de rápido eco, de pelos mojados.
Tengo miedo
de andar solo en esta noche,
y aunque a ellos quiero unirme
temo acercarme a esa grey
a sus ojos lagrimosos, que pesan en mi pasado
¿si se burlan?, ¿si me gritan?, ¿si me hieren?
¿si rechazan mi estatura?,
¿si no puedo caminar junto a sus pasos pequeños?
¿si éstas mis largas piernas le recuerdan sus heridas?
¿si me odian?
Son muchos y yo viejo.
Se me alambra el corazón,
pero es tarde por el frío
que ennegrece la blancura,
de mi traje.
Me atraganta un gran silencio
hacen ruido mis arrugas
con el viento
las sostengo con soberbia,
con desprecio hacia la luna
y en mi estómago de agua;
llevo truenos,
frente a mis ojos gastados,
traigo vidrios,
en mi garganta de trapo,
suenan huellas maltratantes.
en mi memoria salada,
unos lozanos fantasmas
que fui ayer.
Sobre mis brazos,
raíces de sangre añeja y sucia
por la impaciencia del humo.
El pilar de mis espaldas cruje amarillo, desconsolado,
cuando un pequeño me alcanza
y abre mi pecho gigante.
Mientras sangro,
me traspasa la verdad, que es del ayer;
sin mi permiso no hablaban,
ahora
hablan cuando quieren.
ETARIO
“Por la mañana, que nos depara
la ilusión de un principio...”
Jorge L. Borges.
Como he caído
caeré después y siempre
bajo la luz oscura y transparente
del tiempo todopoderoso y antiguo
y todavía por venir al mismo tiempo.
Tal vez me baste la felicidad de mi tristeza
para buscar la dicha
en los días desconocidos que me quedan,
no entre las horas disueltas de mi ayer
no en los años en que he sido otro
o numerosos otros que hoy ya no soy
y que nunca más seré.
Existe un dolor misterioso al que ya no temo
cuando me dejo atrapar por la furia
del dogma atroz de plazos artificiales
que van juzgando mis pasos
que me miden de punta a punta
cada tanto.
Aunque de a ratos renuncie al descanso
encuentro al pasado que se dilata veloz
y en lo que fue
y es ahora para siempre
se erige el anuncio verdadero y cierto de la muerte.
Ya decido mi lugar
no en la palabra tiempo
sólo en la trama imprecisa y vital del sacrificio,
para lograr lo que espero y sé querer
por lo que me muero
hasta en mis sueños...
Jorge Manuel Aponte
Grupo literario ALQUÍMICO (Formosa)
jueves, 6 de noviembre de 2008
Articulus-aficionáticos
La musicalidad del tránsito aerohablado poblaba mi amorfa curiosidad,
crítica a mi propia cultura etnocentrista, lengua viva nómade bidireccionada,
sangría despreciada, semiótica multifacética y catástrofes asimétricas.
Mi insignia canalización me hace desdibujar situaciones polisémicas,
mi lenguaje hace referirte a ti cosa abstracta,
y es que soy empirista inauténtico.
Rarezas antropológicas y filológicas radicales me cautivan el habla.
Mi masa amorfa quiere descifrar tu corpus y decodificar tu subcultura,
mi insignificante seguro insecreto me delata cuando hago click
para llegar a tu lectura donante y deletrearte, posible arte literal.
Mi circuito cerebral desacelera pero denota aquella sinfonía natúrica,
mi registro incoherentista desentiende tu amorfélico simbólico dialecto.
Amorfante literate, subjetivaste mi receptóreo amorío en abarcarte, limitada,
límite que me limitas mi constructura de sentidos sentimentales natos.
Allí, esa mi materia embestida de humor inquietante e impaciente rencor,
aquí, mi impaciente gesto vagante por ti, a ti, alma viajante.
A aquella realeza espiritual que me conquista el salvajismo troncal.
Tu lenguaje aerótico, y visibilidad atrapante me esclavizaron,
tu determinante presencia extingue mi organismo semi-adjetivo,
mi determinada secuencia insistente querrá extraerte, asistencia bélica,
mi conciencia depresiva no hace más que reformar páginas rotatorias,
la intercalación de sueños mensajistas calman el dolor tatuado.
Mi supuesto seguimiento amorfísico llenará su ilusionismo nublídico.
Víctor Zárate (Formosa)
crítica a mi propia cultura etnocentrista, lengua viva nómade bidireccionada,
sangría despreciada, semiótica multifacética y catástrofes asimétricas.
Mi insignia canalización me hace desdibujar situaciones polisémicas,
mi lenguaje hace referirte a ti cosa abstracta,
y es que soy empirista inauténtico.
Rarezas antropológicas y filológicas radicales me cautivan el habla.
Mi masa amorfa quiere descifrar tu corpus y decodificar tu subcultura,
mi insignificante seguro insecreto me delata cuando hago click
para llegar a tu lectura donante y deletrearte, posible arte literal.
Mi circuito cerebral desacelera pero denota aquella sinfonía natúrica,
mi registro incoherentista desentiende tu amorfélico simbólico dialecto.
Amorfante literate, subjetivaste mi receptóreo amorío en abarcarte, limitada,
límite que me limitas mi constructura de sentidos sentimentales natos.
Allí, esa mi materia embestida de humor inquietante e impaciente rencor,
aquí, mi impaciente gesto vagante por ti, a ti, alma viajante.
A aquella realeza espiritual que me conquista el salvajismo troncal.
Tu lenguaje aerótico, y visibilidad atrapante me esclavizaron,
tu determinante presencia extingue mi organismo semi-adjetivo,
mi determinada secuencia insistente querrá extraerte, asistencia bélica,
mi conciencia depresiva no hace más que reformar páginas rotatorias,
la intercalación de sueños mensajistas calman el dolor tatuado.
Mi supuesto seguimiento amorfísico llenará su ilusionismo nublídico.
Víctor Zárate (Formosa)
domingo, 26 de octubre de 2008
Obras del Libro Objeto (a).
FAVELADO
La lectura de mirlos sufridos
en aguas embriagadas de desechos, ruidos
lenguajes humillados. Decir punitivos
en historias irrevocables
de discursos monótonos
sin lucha.
Dormida en la remota sexualidad de moscas
que imponen su zumbido mesiánico
en los dientes amarillos
de los asaltados por el olvido.
Otra cosa presada
en los ojos situados: en lo que debía ir antes
la enredada concreción de miradas curiosas.
Sin ellas, la propia se pierde
en la pereza de la escritura.
EFICACIA DEL CAER
Una y otra vez
el presagio abreva su lento descenso
que domina su nombre, sin ecos ciertos
sin muertes presenciales.
Todos aquí, imaginan su muerte
el olvido devorado por imágenes
la tierna construcción de una mirada fatal
apresura el vacío
el silencio súbito del tiempo
y después se vuelve
v u e l v e,
o tal vez nunca se fue.
Yo me detengo.
SIN TIERRA
Mudo el deseo, sentencia la voz
de los sin tierra
que han dejado de mirar
los espejos mojados de lágrimas de otros;
muertos en el silencio de la calle.
Se han ido los cuerpos
las mujeres sin piernas
con sus vientres ahogados en pétalos secos,
los niños adheridos al cemento
miran la historia desde la cantarilla
molida por los dientes con hambre.
Mudo es el cuerpo que peregrina
en el olvido disecado por las manos de asesinos
no buscados, no sentenciados
por nadie, ni yo, ni tú.
Mudo es el tiempo
cuando sus ojos se cansan
despojados de horas condenadas
a la regularidad de los objetos.
APOLOGÍA DEL SANITARIO
Mobiliario alternado arquitectónico
en sitios económicos se ofrece como chatarra,
en el baldío monopólico del mercado.
Banal corporación de mierda
pugna por publicitar su utilidad
su imagen romántica, su única cara
de porcelana lanzada, mal oliente bizarra
depravada cursi embostada por el juego de niños.
Hito obsesivo de los simulacros del consumo.
Mojón fronterizo
en la teoría de los objetos. A cada segundo
se intercambia entre los incautos lo abyecto.
PIBE
La demora de los pasos lacónicos
del niño que gime entre tachos
marcan la derrota de lo humano
en el tiempo grabado de la memoria.
Papel de arroz se tuerce sin delatar
las caras tiesas de la pérdida.
Marcas, figuras, quemaduras, signos
se cuelgan de la garganta de muchos,
obligando a la voz a detener la palabra
enjaulada
en los claustros del ocultamiento.
Vidas no pasan, no dejan saliva en las cosas
en las manos sucias ( sin respuestas )
de los que son parte de la historia.
NO-RESPUESTA
Guerra de versos. Palmadas de palabras
acumulan fantasmas
a la orilla de santuarios modernos, invariables
sumisos a la tristeza, acusada por respuestas
encontradas en la no-respuesta.
Guerras iniciadas por cualquiera
cruzan los tejidos textuales
y acaban..... acaban
en la trasgresión de cada pregunta
siniestra lejana.
Autor: Pablo Villarreal, Mendoza
Obra: Objeto (a), 2008.
Seudónimo: Sageé
La lectura de mirlos sufridos
en aguas embriagadas de desechos, ruidos
lenguajes humillados. Decir punitivos
en historias irrevocables
de discursos monótonos
sin lucha.
Dormida en la remota sexualidad de moscas
que imponen su zumbido mesiánico
en los dientes amarillos
de los asaltados por el olvido.
Otra cosa presada
en los ojos situados: en lo que debía ir antes
la enredada concreción de miradas curiosas.
Sin ellas, la propia se pierde
en la pereza de la escritura.
EFICACIA DEL CAER
Una y otra vez
el presagio abreva su lento descenso
que domina su nombre, sin ecos ciertos
sin muertes presenciales.
Todos aquí, imaginan su muerte
el olvido devorado por imágenes
la tierna construcción de una mirada fatal
apresura el vacío
el silencio súbito del tiempo
y después se vuelve
v u e l v e,
o tal vez nunca se fue.
Yo me detengo.
SIN TIERRA
Mudo el deseo, sentencia la voz
de los sin tierra
que han dejado de mirar
los espejos mojados de lágrimas de otros;
muertos en el silencio de la calle.
Se han ido los cuerpos
las mujeres sin piernas
con sus vientres ahogados en pétalos secos,
los niños adheridos al cemento
miran la historia desde la cantarilla
molida por los dientes con hambre.
Mudo es el cuerpo que peregrina
en el olvido disecado por las manos de asesinos
no buscados, no sentenciados
por nadie, ni yo, ni tú.
Mudo es el tiempo
cuando sus ojos se cansan
despojados de horas condenadas
a la regularidad de los objetos.
APOLOGÍA DEL SANITARIO
Mobiliario alternado arquitectónico
en sitios económicos se ofrece como chatarra,
en el baldío monopólico del mercado.
Banal corporación de mierda
pugna por publicitar su utilidad
su imagen romántica, su única cara
de porcelana lanzada, mal oliente bizarra
depravada cursi embostada por el juego de niños.
Hito obsesivo de los simulacros del consumo.
Mojón fronterizo
en la teoría de los objetos. A cada segundo
se intercambia entre los incautos lo abyecto.
PIBE
La demora de los pasos lacónicos
del niño que gime entre tachos
marcan la derrota de lo humano
en el tiempo grabado de la memoria.
Papel de arroz se tuerce sin delatar
las caras tiesas de la pérdida.
Marcas, figuras, quemaduras, signos
se cuelgan de la garganta de muchos,
obligando a la voz a detener la palabra
enjaulada
en los claustros del ocultamiento.
Vidas no pasan, no dejan saliva en las cosas
en las manos sucias ( sin respuestas )
de los que son parte de la historia.
NO-RESPUESTA
Guerra de versos. Palmadas de palabras
acumulan fantasmas
a la orilla de santuarios modernos, invariables
sumisos a la tristeza, acusada por respuestas
encontradas en la no-respuesta.
Guerras iniciadas por cualquiera
cruzan los tejidos textuales
y acaban..... acaban
en la trasgresión de cada pregunta
siniestra lejana.
Autor: Pablo Villarreal, Mendoza
Obra: Objeto (a), 2008.
Seudónimo: Sageé
jueves, 23 de octubre de 2008
VOZ DEL TOBA
Canto a mi tierra querida,
mi voz grita tu venganza
de sequía y escasez.
Los cultivos ya son del viento,
el ganado pertenece al sol
y sólo quedan grietas
donde yacen mis lágrimas
junto con la sangre de mis antepasados.
¿Qué hicimos nosotros,
¡dueños de esta tierra!,
para que sus castigos padezcamos?
Y es que pagamos culpas ajenas
cuando fueron los señores
reyes de la impunidad
los que devastaron nuestro suelo.
Asesinaron a mis raíces
quedando sus almas
vagando en el abismo,
clamando sed de justicia.
¡Junto a ti, tierra árida!
Oh!!, mi tierra desnuda!
Y pensar que estabas vestida
con tus mejores colores.
Pero ahora mi sangre,
tu sequía y mis lágrimas
serán tu única compañía.
Anabela Gatani (Córdoba)
mi voz grita tu venganza
de sequía y escasez.
Los cultivos ya son del viento,
el ganado pertenece al sol
y sólo quedan grietas
donde yacen mis lágrimas
junto con la sangre de mis antepasados.
¿Qué hicimos nosotros,
¡dueños de esta tierra!,
para que sus castigos padezcamos?
Y es que pagamos culpas ajenas
cuando fueron los señores
reyes de la impunidad
los que devastaron nuestro suelo.
Asesinaron a mis raíces
quedando sus almas
vagando en el abismo,
clamando sed de justicia.
¡Junto a ti, tierra árida!
Oh!!, mi tierra desnuda!
Y pensar que estabas vestida
con tus mejores colores.
Pero ahora mi sangre,
tu sequía y mis lágrimas
serán tu única compañía.
Anabela Gatani (Córdoba)
Poemas de Emillanca Silva
LA AMISTAD QUE NO SE CAMBIA
La amistad nunca se cambia, ni por sellos ni por plata. La amistad es sagrada ya que siempre estará en las buenas y en las malas. La amistad de una amiga es muy importante por que cuando la necesitas siempre estará para ayudarte.
La amistad nunca se cambia, ni por sellos ni por plata. La amistad es sagrada ya que siempre estará en las buenas y en las malas. La amistad de una amiga es muy importante por que cuando la necesitas siempre estará para ayudarte.
LA CIUDAD DEL AMOR
El pintor pinta el amor que nunca viste, con su escalera va para todos lados pintando la pared con un corazón que ama sin parar, toda rosa, todo rojo, con amor.
Yo soy la que vio la pared y lo ayudo al pintor a pintar toda la ciudad
UNA AMIGA
La amiga es algo lindo donde podemos compartir cosas hermosas, amor, cariño.
Pero hay beses que nos enojamos, peleamos pero no podemos pelear por que somos amigas. Hay beses que nos falta jugadores pero nos vancamos un montón.
Por eso soy tu amiga del alma
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