"La piel de la heredad" de Nico Gómez

LA PIEL DE LA HEREDAD


Tengo en el terruño violentado de mi piel
una biósfera nacida a destiempo
y (enfrentado) un bufón burlesco llamado CAREM.


Mi madre, Doña Rosa, sabe que no es nada bueno.


Tengo en mi cáscara de dermis
al fuego ausente (pero vivo)
de este abolengo callado.


Turbia-y-embroncada de impotencias,
la natura que me posee
harta está de las mierdeces sanguinarias y contaminantes
de los que sobre las tumbas memoriosas
y sobre los que aún respiramos,
defecan todas sus inhumanidades.


FERMOSA, quedate quieta.
Así, así, quietecita, quietecita…
Quedate quieta, muy quieta,
que así te quieren los lobos que te sanguijuelean
sin ¡¡¡ASCO NI PIEDAD!!!
(No conocen el amor de Cristo ni de la humanidad tampoco).


Hay también un tanino mugriento
que, juntamente con las siglas (PCB) de la muerte,
ha cancerenijado a esta curva del río,
hasta dejarla exhausta de dolor, agonía y enfermedad.

INNECESARIOS.


Tengo un apellido simple
y los Don Nadie habitan mi sangre.
Esos.
“Los plusválidos de las eses”.


Tengo en la planta de mis pies
al núcleo de mi estirpe.
No a la planta que pretende nuclear podredumbre;
asesinar a la biósfera nacida a destiempo;
y carcomer (literalmente)
las entrañas de las vidas y los sueños.

¿Poema?
¡No!
Alarido de protesta y desahogo.
Aun cuando se pierda entre tantos y de nada sirva.


Ojalá Dios incline su oído
y derrame su misericordia.
Y su ira.


Fermosa, FERMOSA,
FERMOSA…
“Despiértate, tú que duermes,
Y levántate de los muertos,
Y te alumbrará Cristo”.
CAREM (uno de los lobos apocalípticos).
Viene…


¡¡¡ NO LO DEJES ENTRAR!!!


Nicolás Gómez. Formosa.

SUEÑARIO
(fragmento)



soñé que Rocío y yo huíamos con temor pero sin prisa de una capillita donde un muñeco de poe leía un poema ante unos feligreses demacrados y yonquis. fuimos a fumar una hierba poderosa de color verde y rojo a una rivera de olas agitadas. en la orilla de enfrente nos saludaban las siluetas de nuestros amigos que rápidamente eran devorados por una furiosa y espesa niebla


*

soñé sentir la enorme tristeza de una amiga que estaba a cientos de kilómetros de distancia y por traveling con mi mochila azul viajaba hasta ese día blanco en donde ella se encontraba llorando en un balcón, sin verme. antes de subir un hombre rubio y flaco me detuvo y me pidió que la cuidara y después se marcho tranquilo colina abajo. no se porqué pero supe al instante que era su padre que había muerto

*

soñé a paganini tocando en el jardín de atrás de mi casa. el arco de su violín espolvoreaba un polvo blanco a su alrededor y junto a él la sombra inmensa de belcebú bailaba encabritada. el diablo sonriendo me dijo que podía acercarme sin temor. yo le respondí que no tenía porqué temer, él si

*

soñé a alejandra llorando junto a una ventana. las lágrimas que caían de sus ojos celestialmente celestes se hacían estalactitas de hielo en sus mejillas

*

soñé que sally man me tomaba fotografías desde el interior de un espejo sin que me diera cuenta. cuando la noté rompió el espejo con una piedra. en los pedazos me vi niño, hermoso y desnudo

*

soñé a kafka y a burroughs parados en las dársenas de la terminal de resistencia. sólo estaban los dos en medio de la terminal vacía y se miraban fijamente como en un duelo. ni siquiera los perros se atrevían a ladrar

*

soñé a un profesor amigo dando clases a salón lleno en una universidad de pasillos conocidos pero nunca antes por mi transitados. mientras decía con énfasis frases inconexas una hermosa mujer le quitaba una y otra vez la cara revelando detrás una igual y repartía las mascaras a los alumnos

*

soñé a homero

*

soñé a mi madre durmiendo bajo la luz amarilla de un foco y me invadió una tristeza absoluta

*

soñé a hesíodo fumando paco en un baldío de mi barrio

*

soñé a aristófanes durmiendo con job en una cama de sábanas púrpuras

*

soñé un alma

*


soñé a ian curtis colgado del cuello en su buhardilla en las afueras de manchester. escribía en un rollo de papel higiénico mientras me arrojaba una mirada explosiva

*

soñé una ventana alta en medio de una oscuridad abismal que mostraba el desliz sutil de las nubes de un cielo de verano

"En la punta del pie el salto"

Lispector

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inducidos por la escritura de bolaño, pizarnik, clarice Lispector, lautreamont, carroll, entre otros, con amigos empezamos un diario que podriamos denominar "sueñario". absolutamente nada es arbitrario en este juego, quien quiera participar, bienvenido.

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BAR

No me viste cuando entraste al bar, estabas hermosa y sola y pediste un blenders con la naturalidad de los conocedores aunque solías detestar el whisky. Sin hielo por favor, como los que saben. Afuera llovía y pensé que no ibas a dormir sola esa noche. Sacaste un cigarro delicado fino y lo sostuviste apagado entre los dedos esperando a que se acercara alguien a encenderlo.
Ella se te acercó suavemente, como el desliz de una sombra, te dio fuego con esa sonrisa de costado y me di cuenta de que no dormirías sola. No me viste. Ella si me miraba mientras te decía algo, simpatías, halagos, embrujos, mientras tomaban del mismo vaso. Tiraron un billete de 10 cada una y salieron como si no lloviera, riéndose de todo y de todos.
Seguro te habrá besado, te habrá chupado, te habrá lamido con fuerza mientras te tapaba la boca y después mientras fumaban en la cama, esa que compramos juntos, te habrá preguntado por mí para que le dijeras que ya me habías olvidado o que era un pésimo amante y luego te dieras vuelta para que te abrazara de atrás y con el sonido fino de sus respiraciones se durmieran mientras la lluvia seguía golpeando las ventanas y yo en el bar mirándola caer, pensando en todo esto.

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fernando acosta

LA TARDE QUE PERDIMOS

Ma bouche aura des ardeurs de géhenne /Ma bouche te sera un enfer de douceur et de séduction/Les anges de ma bouche trôneront dans ton cœur

Guillaume Apollinaire


La tarde que perdimos
es un jirón de niebla
pero la cielo que vamos
es algo jamás visto.
Hemos caminado tanto
que en el trajín diario
los pies han olvidado
la inmensidad del camino.


Después de tantos años,
salgo para encontrarte
en el hielo sobrante de los días,
en el consuelo de los lirios
que deshoja la intemperie,
y así una tarde
se parece a otra tarde,
en la que nos acercábamos
fijando con palabras,
con migas de pan,
el lugar para tocarnos
en la premonición de lo absurdo.


Eran las tardes,
las tardes de los ojos
que se niegan a mirar atrás,
cuando jugaba a dormir au bord du cielo,
y se nos antojaba tan lejos,
la herida de la vieja París,
aunque siempre hubiese aguacero
en ton couer.


Ahora me acuesto
en tu otro cielo
para que volvamos a juntar
fantasmas entre los muebles,
para que vuelvan a morir
las mismas estrellas
al filo de la pendiente,
mientras tus ojos
abren los espejos
que dan al mar.


En la incandescencia
de este día,
sujetaré tus recuerdos,
y con ellos saldré a llamar las mareas,
mientras espero
que el sol
arranque toda tu ropa
para asegurarme
de que no puedas escapar
jamás.



por M. G. Freites (Nogolí - SAN LUIS)

vista al mar

Las niñas corren de las olas
hasta que alguna las atrapa
y las revuelca,
y las hace una con el mar
y el mar les estira el sexo
y lo hace infinito.
Cansadas,
Se tiran en la playa
con las piernas abiertas hacia el agua.
El mar estira sus manos
tratando de alcanzarlas
mientras ríen satisfechas.
Luego ven cómo el sol
Se duerme entre sus piernas.

"Armagedon" (Nico Gomez)

ARMAGEDÓN

Un puñado de arena sin memoria.
Un enjambre de abejas despixelado,
Un silencio desdibujado de matrices.
Los mitos de las cavernas
en el mito de las cavernas.
Daniel 4; 30 - 37
El tiempo EMC² de cada uno.
Daniel 12; 4.
La duda que no para
y esclaviza.
Apocalipsis 17… y 18.
El sistema y toda Babel,
habitat de Imperios, Ciudades, Pueblos
y corazones individuales.
Abdías 1; 3 – 4.
Un parpadeo de luz tenue y confundido.
El dolor del ego, y la agonía del espacio y la distancia,
en archivos de ausencias y gigas agotados de pensamiento.
Génesis 11; 4 - 9…
El cronos de un reloj paralizado de frágil e inútil.
Todo lo que se pretende,
y en ciento cincuenta centurias
no se ha logrado.
Babel está en cada corazón,
no hay que despertarla.
Proverbios 4; 23.
Civilización = cavernas…
Incivilización = sistema…

(Haiku)

Internet vive,
en Platón y “su mito
de las cavernas”.

Apocalipsis 13: 18.
Sistema, tarjetas, código de barras,
microchips, matriz.
Apocalipsis 13; 15 - 17.
Ciento cincuenta centurias en vano.
Eclesiastés 1; 2 - 11.
Ciento cincuenta centurias de nada…
De absolutamente nada…
NADA.
Como al principio, pero al revés,
ADAN.


Nicolas Gomez. Formosa.

"Aqui no ha pasado nada" (Nico Gomez)

AQUÍ NO HA PASADO NADA


“¡¡¡Seee – ñooo - reees!!!:
¡aquí no ha pasado nada!”.
Gritan (las bocas como cloacas) los leso-bestias-genocidas;
y también los que arrastran su miseria
tras los asesinos, enchapados en custodios.
Es a los que lloran por sus desaparecidos,
a los que hay que custodiar.
Hay que custodiarles el alma,
para que no se les escape
hacia la depresión, el suicidio
o la angustia de la desesperanza.

Mi Vieja, todavía despierta
por las noches y llama y llama
a mi hermano desaparecido…

Hay que borrarnos la costumbre de pronunciar
“lesa humanidad” como otro catálogo más.
Hay que decir: asesinatos a sangre fría;
con saña y violencia; crímenes morbosos;
homicidios bestiales, sanguinarios;
hasta que de nuevo se catalogue.
Y entonces: hay que volver a buscar
otros vocablos. Fuertes, duros, que golpeen,
y que con eso nos hagan seguir refrescando la memoria.

Aún te busco, Papá…
Aunque me digan que ya no.
Aún te busco…

Diez. Veinte. Treinta.
¿Mil?
Hay que sacarnos los números de adentro,
e inventar algo que penetre en las almas
y nos haga contar hasta treinta mil,
mientras los rostros van pasando
en tristes secuencias de vidas;
que no están vivas
pero tampoco están muertas.

¡¡¡¡¡SEEE – ÑOOO - REEESS!!!!!
¡¡Cómo que aquí no ha pasado nada!!

El mar está harto de callar
los muertos con rostro, nombre y apellido.
Los mismos muertos que hundieron los cobardes,
con un adoquín atado a los pies.
La luna los mima con su luz
(mima los muertos que fueron a destiempo)
cada noche oscura y solitaria;
y llora diamantes plateados sobre las aguas
para halagar la valentía de ellos
y alumbrar las palabras
que han querido decir y no pudieron;
y que duermen en el fondo, como caja negra
que nunca, nunca, se va a encontrar.

Mi tía, sigue llorando al hijo
que le tomaron de sus entrañas,
con una patada certera al vientre…

Hay otros, también, que mutilados
o cercenados de su vida (y en su vida),
gimen encimados; enterrados en fosas
que la tierra tiene como cicatrices
que no van a sanar nunca, nunca.

El día en que la tierra y el mar vomiten todos sus muertos,
los represores-genocidas tendrán que pararse
frente al trono de la Gracia;
allí no tendrán excusas, ni custodios.

Todos los días me pregunto, hermano mío;
cómo hubiera sido mi vida
compartida con vos…

¡¡¡Señores míos!!!
(pero los míos, no los ¡¡¡See – ñoo - rees!!!)
¡AQUI HA PASADO TODO!
Todo, pero todo, todo…
Todo lo que destripó las entrañas
que componen nuestra memoria;
y nos despojó, sin asco y con oprobio sínico,
de lo que hubiera sido y no fue,
por culpa de los “cercenarios” de la vida.

Lo que nunca, nunca se podrán llevar
es el tiempo nuestro en cada latido.
En cada latido de los que viven por siempre
dentro de nuestras palpitaciones.
Un inverosímil consuelo, para todos los que hemos quedado
llorando, gimiendo y recordando:

a los treinta mil pedazos

que nos están faltando!

"Y el mar entregó los muertos que había en él;
y la muerte y el Hades entregaron los muertos que
había en ellos; y fueron juzgados cada uno según sus obras.
Y la muerte y el Hades fueron lanzados al lago
de fuego. Esta es la muerte segunda."

Apocalipsis cap. 20, vers. 13

Nicolas Gomez. Formosa.

FENTANILO

Antiquísimo existencialismo
De cantares orbitales,
Son simples morfeas
en sinapsis divagantes.
No son más que tintas impregnantes
En cada circuncisión meridiana
De tus sesos escalofriantes.
Cantamos las perlas fastidiadas
En el mar que pesa en nuestras caderas
Devenientes…..
Por neurosis estrogénicas alarmantes.

Cada quien tome sus partículas
Y deshaga el universo como quiera.
Pero en mis protones fastidiados
Ya no metan más las manos .
Guardo un sin fin de heridas
Que pesan en mi agónica cabellera
Revuelta con piojos problemáticos.
Morfeas vertebrales abandonen su lado ominoso
Y dejen mi cerebro tranquilo
En esta morfina condensante.