PLASTIFICAMBIANTES

SINÓPTICO (Nico Gómez)

2011-10-14T18:24:00.000-07:00

SINÓPTICO

Causa y consecuencia.
Caos y secuencia.
Accidentes y errores.
Evolución. Creación.
Tesis. Antítesis. Síntesis.
Dolor. Incesante. Si. No. Si.
Eclesiastés 1: 18. Proverbios 22: 12.
Presentimiento. Casual empatía.
Los huesos enjutos de preguntas para mejor no saber.
Ezequiel 37: 1 - 14.
Final Adán-nada… tierra-polvo.
Final Eva - ave… ceniza-vuelo.
Susurros-alaridos en la inmensidad,
(acongojadossinunsólosentido…)Sinunsólopropósito…Soloelvacío.
Cenizas. Vestigios presentes de no poder descifrarlo todo.
Una piedra una luz una cruz un destino. Camino trazado.
Trazando el sueño de la ofuscación.
Predicción - acertijo. Trastornos de una mente colapsada
por el poder que todo lo puede.
Profecía… 1ra de Corintios 12: 8, 10 y 28…
Conjetura… ¿?
Estructura – “…tiempo, tiempos, y la mitad de un tiempo”.
Apocalipsis 12: 14. Daniel 7: 25.
Logaritmo - algoritmo.
Daniel 12: 7 - 13…
Los oídos que no quieren oír y los ojos que no quieren ver.
Mil años. Un día. 2da de Pedro 3:8.
Daniel 9: 27. (9: 20 - 27)
Entonces…
7 años... una semana de años…
Mitad de la semana: Daniel 9: 27.
Apocalipsis 13: 5…
O sea…
Apocalipsis 12: 14. Daniel 7: 25.
Y la otra mitad… Daniel 9: 27.
O …
(“tiempo” x 2) + (“tiempos” x 2) + (“y la mitad de tiempos” x 2) = (2 + 4 + 1) = 7.
7 años faltantes...
O sea… Daniel 9: 27…

Mareaymar olas y agua eltodoylanada. La luz y la sombra sobre la faz.
Amós 5: 8.
Descanso, sueño, dormir. Y no despertar. Advertencia-azar. Azahar y pestilencia.
Reinos y ruinas. Bestias = imperios… Daniel 7: 2 - 7
El que tiene oído, oiga…
6 han pasado, ya. El último está en su apogeo… Falta uno. Apocalipsis 17: 10.
Pero será hasta que… Daniel 8: 23 - 25;
Apocalipsis 13: 1 - 9.
Apocalipsis 17: 12 - 18.
Apocalipsis 13: 10 - 18.
Creer para ver…
O nada.
Isaías 28: 15
Mateo 24: 4 - 24
Segunda de Tesalonicenses 2: 2 - 12
Números o letras. Símbolos-garabatos. Locura-genialidad. Cavernas-sistema.
Apocalipsis 13:18…
Ningunlugar-todosloslugares.
-- Sin señal. Emergencia. No hay señal. -- Daniel 12: 4.
Volveraempezar paravolveraterminar. Volveraterminar paravolveraempezar.
Sólo eso. Eso sólo.
Amor, lo único. Amor. Lenguaje eterno.
Primera de Pedro 4: 8.
Primera de Juan 4: 8…
Y aún gime mi soledad egoísta…
Fe - ciencia. Job 38: 31-33. Proverbios 30: 3 - 5.
Oración - erudición. Ignorancia - conocimiento. Cimiento y descimiento.
Pacienciayesperanza. Terca-desconsolada-frágil-forzada-endeble.
Fe. Violenta. Fe. Mateo 11:12
Pero, fe, al fin.
Hebreos 11:1…
Verparacreer.
No.
Creerparapoderver.
San Juan 11: 40.
Entonces…
Como en el principio…
Nada – Adán.
Polvo-ceniza-vestigios-fragilidad, atacada desde adentro y desde afuera.
¿Entonces?
Oseas 6: 6…
Segunda de Pedro 3: 9…
Una lágrima de sangre que aún espera ver
que la insuficiencia mortal ya no le da la espalda…
Lucas 23: 39 – 43…
Entendimiento. Y extendimiento.
Apocalipsis 3: 17 - 22
San Juan 1: 12…
Romanos 10: 9 y 10
Sólo eso…
Eso sólo…
Sinóptico…

NICO GÓMEZ. Formosa.

A LOS MÚSICOS

2011-04-15T13:56:00.000-07:00

Los músicos sisan
Las melodías
Del mundo.

Qué afán provoca
El placer
De la embriaguez
Sinfónica.

Quizás se busque
La sublime perfección
De los sonidos

O aquella voz
Que os diga
La frase celestial.

Sin embargo
En el tiempo del músico
Sólo hay un deseo,
Encontrar las notas
De su alma.

Inmersas
En esa constelación
De armonías,
Primigenio deseo
Del Rey de su autoría.

A vosotros
Que escucháis la vida
Al componer
O al interpretar
Al arte sin igual.

AUTOR: Darío Arístides Molina - "Píndaro"
San Luis, San Luis, Argentina.-
www.abcpoemas.blogspot.com

JAKÍ KO´IEKEN? (Lanza Aculturada)

2011-02-17T15:31:00.000-08:00

JAKÍ KO´IEKEN?

Infiltraste en mi interculturalidad
cual (cuando es por tanto enfrentarte)
no encontré y no te codifiqué.
Imperativismo.
Donde tu conquistador occidental resurge.
Reprime.
Y me fui entre mis orígenes arboladas
para volver en sí.
Y luego te perdí… Llueve lágrimas.
Te percibí entre los ovnis,
mientras subsistía en la naturaleza y en ser politeísta.
Te suplico favor…
que me enamoro de tu gene genesista.
Clona tu sombra para seguirla mutuamente.
Caer como Confusio
y confío citarte por así hacerlo.
Pero no descarto a Descartes.
Primero pienso, luego…
A lo mejor descarte mi humilde casero teorema interdisciplinario.
Tu mundo, mi mundo. Nuestro hogar.
Mis Indias nativas asistematizadas dirían lo primero.
Reclamo tu origen opticoteológico…
y me invade tu big bang.
Me esconderé entre mis supuestos dinofósiles desangrados.
Llora ceniza.
Llora amor anticuado.
Utópicamente, me inspiro,
respiro…
¿Respiras?
Duérmanse.
¡Esclavícenme!
¡Esclavícennos!
¡dioses pintados!
Se desaparecen.
Ja shek (me voy)
Poco ortodoxo.
Se me fue entre atmósferas.
Quetzalcóatl…
Alejandreta…
¡Aleatórense!
Jek jimawek (se fueron).
Arquitectura meganeutrónica.
Eólica oleada.
Jai`guetae` jaim (yo no soy).
Jaishet iecoieken (me destransformo).

Victor Zárate. Formosa.

estúpido cantito para niños

2011-01-14T18:00:00.000-08:00

Ella está ahí toda locura y belleza y te dice “sí te metí los cuernos y vos gil, como siempre, me vas a perdonar”. Vos la mirás por atrás del humo del cigarrillo y no sabés cuándo, pero se desnudó de pe a pa: está en la mecedora con las piernas colgando a los lados. Pisás el pucho con el pie descalzo y todo, por el dolor o por la luz del atardecer que entra por la ventana, se puso rojo, no hay otro color en la habitación: sus piernas rojas, sus pechos rojos, sus brazos rojos, su concha roja, su pelo rojo, lengua roja, dedos rojos, uñas rojas, ojos rojos, rojos roja rojo, rojos roja rojo, como en un estúpido cantito para niños se repite en tu cabeza. Te acercás. El “gil” quedó rebotando en las paredes como una danza tribal que se apaga y retoma fuerza, eligió esa palabra y vos sabés por qué. Te acercás más, te acercas despacio como reptando y ya está al alcance de tu mano rojos roja rojo y ella te mira como si te atravesara y con un látigazo de su cuello escupe “gil” de nuevo y las voces que flotaban en la habitación se multiplican, se mueven con desesperación como las patitas de una cucaracha volteada, toman fuerza ensordecedora con este nuevo grito y su voz y su imagen llegan con delay y su cara queda flotando en un abanico de caras que se acercan y se alejan en diferentes tiempos. Rojos roja rojo te sacás el pantalón y la mirás con una rara mezcla de ternura, dolor y rabia, la mirás con algo que se parece al deseo. Ella ríe. No hay juego previo, sólo una embestida y la humedad caliente de su sexo te inunda la ingle, ella ríe con más fuerza como si tu miembro fuera un mal chiste y vos la querés traspasar, empalarla con tu falo y colgarla de la ventana para que todo el mundo la vea. “Enfalarla” decís y te reís vos también mientras embestís con bronca. Rojos roja rojo recordás las clases de machismo de tu viejo con los ojos clavados en sus tetas rojas como si fueran una pantalla de televisión o mejor como si tus ojos fueran un proyector y lanzaras una película sobre sus pechos duros, las clases de tu viejo con tu mamá sonriendo con una sonrisa idiota: él la cojía frente a ustedes mientras les explicaba “las minas son como las chapas: si no las clavás bien se vuelan a otro techo” , “como las chapas” repetía y se reía con orgullo y tu hermano decía en voz baja “como las chapas” como si tomara nota mental de la clase y tu vieja los miraba con la sonrisa idiota clavada en sus labios y los ojos brillantes por el alcohol que decían “no pasa nada, no piensen en esto, piensen en otra cosa, POR FAVOR PIENSEN EN OTRA COSA” y vos la mirabas, mirabas sus tetas perfectas y tu hermano sacaba la pijita con tres pelos que vos conocías, que alguna vez sentiste apoyada en tus nalgas, sacaba la pijita y la pelaba hasta cortar el aire con un chorro blanco y tu viejo reía y vos te mojabas los pantalones. Pestañeás y la imagen se esfuma. La mirás y su risa es la de tu viejo y sus ojos brillantes son los de tu vieja y te das cuenta de que no aprendiste un carajo en las clases y cuando te das cuenta le pegás un cachetazo que explota en su mejilla y sonríe con los dientes rojos por la sangre ahora. “Rojos roja rojo” decís en voz alta y le pegás otra vez y ella grita, se excita y vos embestís con más fuerza y velocidad mientras la golpeás cada vez con más furia, “matar al padre y cojer a la madre” te reís, “matar a la madre y cojer al padre” te reís aún más. Con cada explosión se pone más oscura la pieza como si un interruptor cayera en cada golpe, se pone todo de un rojo espeso como el de la sangre y ya no ves su rostro sólo los dientes que se mueven, no ves tu mano pero ella encuentra sola la cara, sabés que lo hace porque escuchás el estallido y sus gritos de placer y su risa volcánica, “rojos roja rojo” gritás. Tu pene está por explotar y lo hace: acabás como si vomitarás por la pija toda la mierda que aprieta dentro, acabás con ganas de que ese chorro la haga explotar y esparza por toda la casa sus pedazos rojos, hermosas partes de su cuerpo por toda la casa. Te levantás y mirás algo que parece una sonrisa, que es lo único que brilla. Respirás agitado y ella también pero su respiración suena satisfecha. Mirás la sonrisa, idiota. Es roja.

Rojos roja rojo, como en un estúpido cantito para niños.

de "decadencia"

2010-11-20T10:26:00.000-08:00

MI CHICA DE NEGRO

No sabía que corría de mí. Una de las formas más seductoras para atrapar a alguien es huyendo. De atrás le miro las caderas, el pelo como una flama negra negrísima, su mirada forzada hacia un costado u otro que no me deja adivinarle del todo la cara. Venía apurando los últimos tragos del frizzé que bebía escondido, es una bebida de maricones y no había otra en la heladera. La televisión no me dejaba pensar, cumplía a la perfección su cometido. Estaba en el living ese tirado mirando sobre mi panza un programa que hablaba de otro programa, fumé cigarrillos y me toqué un poco para confirmar nuevamente que había olvidado como era una erección mía, luego la chica de negro que pasa como un espectro por mi ventana, mira con esos ojos que me ponen nervioso y corre casi sin tocar el suelo. Ahí va adelante, corro un poco, me agito y tomo el frizzé como agua y tiro la botella creo que a la calle. Recuerdo un video de Richard Ashcroft que va atropellando a personas por la calle sin mosquearse, ahí adelante va mi chica de negro como un fantasma casi atravesando a las personas y me impulso, siento que se me esta parando y la corro, atropello personas, los perros tratan de morderme, paso primero que los ciclistas con calzas, piso charcos, soretes, flores que con tanto esfuerzo cuidan. Y ella, va como una bandera. Me detienen dos policías chica de negro, me piden documentos que no tengo chica de negro y vos te alejas cada vez más, un velo negro partiendo el mediodía, les paso mi billetera vacía a los policías para que intenten encontrar algo que me identifique, les sugiero los boletos de colectivo. Cuando van entusiasmados buscando en el abismo de mi billetera de cueroplebe escapo con los últimos esfuerzos de mis pulmones amarillos, mi calva brilla como un espejo y mi largo mechón que la cubre como crin revuela y voy a alcanzar a mi chica de negro que esta cada vez más cerca, atropello a todos, empiezan a sonar violines, ni los policías me alcanzan y cuando siento la tersura de sus cabellos en las puntas de mis dedos estirados alguien me detiene de las piernas y me derrumbo como un globo lleno de agua, alto policía mi chica de negro se escapa entre la gente entre la sombras del mediodía, ya es un puntito negro y nunca supe como era su cara, señor policía, pero corría de mi, eso se lo aseguro.

fernando acosta

EL REMERO DEL MAR MUERTO

2010-09-09T19:16:00.000-07:00

Un remero navega por el mar muerto,
En la brizna soledad,
Del tiempo detenido.

A lo lejos, atisba un montículo
Pero antes,
Debe cruzar esas aguas
Rosadas por la sangre.

Mira a los costados,
Mira hacia arriba…
Se percibe perdido en la nada,
En la profundidad misma
De su muerte.

Un remero navega
Por las aguas del mar muerto,
Siente la nostalgia en sí mismo
Y decide hundir su barca.

Autor: Darío Arístides Molina - “Píndaro”

2010-07-14T19:49:00.000-07:00

trip (fragmento)

a eugenia

ni siquiera eso: ni siquiera viento, ni siquiera voz, ni siquiera, miro la calle como una infinita madrugada

*

afuera veo a los perros que ladran perros me llamo fuerte encallar en una esquina como en una isla desierta en medio del océano

*

sólo dos líneas: el frio es blanco como los ojos de mi madre que viene a visitarme de vez en cuando en un sueño

*

y quien era yo sino el que silbaba ente las guayabas a la noche siempre de noche, mis hijos corrían despavoridos bajo la pollera primaveral de mi hermana y la tocaban, y sus risas chocaban los arboles como el viento y yo silbaba, para que no vuelvan a salir de ahí, de donde siempre quise estar de alguna forma.

*

la felicidad no tiene estación no tiene color no tiene clima no tiene edad no tiene sueño no tiene infancia no tiene enfermedad no tiene sexo no tiene distancia no tiene años no tiene muerte no tiene tiempo no tiene imagen no tiene ojos no tiene sol no tiene nieve no tiene rutas no tiene altura no tiene aire no tiene noche no tiene hambre no tiene

*

Hay imágenes que no cesan:

Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla
Viel y sus piernas de camilla

*

Vos tenés la culpa de todo (gracias:)

*
Nos soñé desnudos casi comiéndonos en una habitación

de una casa de mi infancia
todo era distinto menos vos y yo
y fue como una larga y placentera pesadilla
compartida

*

vos eras el río. yo un pequeño duende caminando el mural del puerto, pateando la basura, columpiándose con el viento en los rincones. Toda la siesta como brazos abiertos, todo el viento desenredaba los pasos, barría los puentes, empujaba las canoas. quién sabrá desde cuando se esta soñando este sueño

Te miro sentada en las escaleritas de la rivera hipnotizada por el movimiento marrón del agua, el viento no te deja fumar tranquila pero no te importa, el viento te estira del pelo, sonreís, sos toda una infancia, recuperada, la mía también esta ahí por eso te dejo, te veo, desde atrás del muro de viento, del otro lado del rio de concreto paralelo al rio.

*
mi karma es la lluvia

Tus pezones todavía se encienden de rojo en la oscuridad del sueño
hay imágenes que no cesan

*

es necesario empezar un diario: bahía, julio 2008. esa fecha parece el futuro pero todo sigue tan igual como siempre. Anoche he bebido hasta el hartazgo y en el bamboleo de la borrachera me rompí la cabeza contra un adoquín. Un muchacho me levantó, me llevo a su departamento, me limpió la herida de la cabeza mientras miraba sus libros, editoriales conocidas, autores que conocía pero que no leeré nunca. Como te llamas le pregunté y me dijo Fernando, que nombre de mierda le dije y se rió. Desapareció por un instante y se volvió con una bata roja de seda, su cuerpo era esbelto y tenía una erección que se marcaba en la bata. Sin decir mucho me invito una botella de vino que estaba hasta la mitad, cuando la levanté sobre mi boca se apresuró a desprenderme el pantalón y a chupármela, no aguante la risa y escupí el vino mientras el muchacho seguía en lo suyo, esta historia es conocida le dije y me mostró la dentadura con mi miembro rígido separándola. Le apreté la cabeza hacia adentro en el final y luego le dí una soberana golpiza hasta destrozarme las manos en su cara simétricamente perfecta. Con la botella un poco cargada y el miembro aun afuera, mire su cuerpo inconsciente tendido sobre las baldosas blancas, su sangre ganaba espacio lentamente o era su bata que se iba derritiendo, no estoy muy seguro, pero lo que si le dije: yo también soy un ladrón de bukowski, di la vuelta y me fui dando tragos, chocando las paredes de lado a lado por el largo pasillo

*

Extraviados estábamos en el suelo adormecido por las hormigas, en el grito ahogado de los árboles, tenía los tendones tan tiesos que cada caricia tuya me sacaba una melodía. Te dolía el cielo tan limpio en las venas celestes de los ojos, se retrataba todo ese cielo como un abrazo que desde ese día me atrevo a mirar cada mañana.

*

La carretera de los incendios
Veo la noche desde una botella, es negra brillante, es una serpiente.
Veo la noche, un canto como un aullido. Respirar tan hondo hasta que la inmensidad resquebraje los pulmones y luego dejarla salir libre entre el pasto hasta que corte filosa el asfalto gris como a una cinta de ceniza. Nuestras voces seguirán rectas hasta que ellas mismas decidan desvanecerse.

Hemos disparado una canción hacia el universo.

fernando acosta

2010-07-12T19:13:00.000-07:00

la resistencia

esto era todo llano
hasta allá
viera usted
qué lisito el potrero.
ya no vienen ni las mariposas
de lo perforadas que les quedan las alas.
y esto así, todo calado por la nieblina
de bien temprano a la mañana.

yo sabía tener de todo: conejos,
chivatos, lechoncitos,
qué v'hacer, si ni los perros
-que no son ningunos tontos-
quieren tomar d'ese agua.

yo soy nacido y criado aquí
qué me voy a ir, ¿me entiende?

eugenia segura

Desde Córdoba.....

2010-07-11T10:49:00.000-07:00

Amigos despues de un tiempo comparto algo con ustedes

Caballos III

El eco del relincho resuena en mi memoria.
Los pastos aún esperan.
El sol ya no pasea en su carro
los caballos, no vuelven
se han ido
en los contornos del tiempo.
tras las agujas de la historia.

Juana Azurduy

Un sable con perfume a pachamama
guía al ejercito.
No tiembla ante la sangre.
Sus ojos calcinan al enemigo.
En su vientre
hay un grito de libertad
por nacer.

2010-07-08T05:20:00.000-07:00

Bukowski

Hay dos espejos, uno al lado de otro, en ángulo y Hank desde ambos, me habla desde ambos en el español neutro de las películas viejas, de las traducciones mexicanas, los poetas borrachos somos así, no podemos andar abrazándonos por la calle con niñas bien, somos grandes poetas borrachos y andamos tomados de la mano por New York con prostitutas baratas, despeinadas por algún trabajo (los espejos se reproducen ya son cuatro) con prostitutas baratas que nos dicen que nos aman, que nos acarician el cabello y despiden olor a tabaco y alcohol, que llevamos a nuestras casas cuando los vecinos se levantan para ir a trabajar (ya son más de diez los espejos) y les hacemos el amor con todo el que llevamos dentro, aunque sabemos lo que viene, y es así. Al medio día siguiente, nos levantamos con resaca y encontramos la cama desecha y la billetera vacía y no miramos hacia fuera, sabemos, sabíamos desde la noche anterior, que el auto no está allí, que estará a unas cuadras porque no tenía gasolina. Vamos al baño y después de vomitar encendemos la luz y nos miramos al espejo, nos miramos al espejo y nos decimos pobre imbécil. Nos miramos al espejo con los ojos entrecerrados por la resaca y la luz de la lámpara de 75 watts y nos decimos con rabia POBRE IMBÉCIL. Cogemos la botella de wisky que está en la cisterna porque sabemos, sabíamos desde la noche anterior, que no hay más botellas en la cocina, ella se las llevó. Y tomamos un vaso de wisky. Tomamos del vaso no de la botella, eso es para pendejos. Y ponemos Chopin u otro de esos hijos de puta que nos hacen llorar y tomamos otro vaso de wisky (ya perdí la cuenta de los espejos) y con el wisky en la mano nos sentamos a la máquina a escribir un poema sobre una muchacha bien con la que estamos sólo para romperle el corazón, para hacerle daño, para sentirnos mejor sabiendo que hay alguien más imbécil que nosotros y la dejamos allí sintiéndose la peor mierda por no habernos salvado ¿salvado de qué? Los poetas borrachos, los grandes poetas borrachos somos así, los grandes poetas borrachos somos unos canallas. Yo no soy así, le digo y los espejos que ya son miles se siguen reproduciendo de manera infernal. Yo no soy así le repito a los infinitos Bukowskis que se amontonan en los infinitos espejos que reproducen su imagen. Entonces no un eres un gran poeta borracho. Nunca quise serlo, le digo. Entonces no eres un poeta, me dice como si no me hubiese escuchado y lanza un enorme puñetazo, infinitos puñetazos que salen disparados hacia mí con violencia y me despierto. A mi lado mi novia llora todavía. Le beso las mejillas y siento el hermoso gusto de las lágrimas en mi lengua. Mi hija duerme en la cama de al lado como si el mundo fuera un lugar seguro.

fede torres; formosa

"La piel de la heredad" de Nico Gómez

2010-06-29T18:19:00.000-07:00

LA PIEL DE LA HEREDAD

Tengo en el terruño violentado de mi piel
una biósfera nacida a destiempo
y (enfrentado) un bufón burlesco llamado CAREM.

Mi madre, Doña Rosa, sabe que no es nada bueno.

Tengo en mi cáscara de dermis
al fuego ausente (pero vivo)
de este abolengo callado.

Turbia-y-embroncada de impotencias,
la natura que me posee
harta está de las mierdeces sanguinarias y contaminantes
de los que sobre las tumbas memoriosas
y sobre los que aún respiramos,
defecan todas sus inhumanidades.

FERMOSA, quedate quieta.
Así, así, quietecita, quietecita…
Quedate quieta, muy quieta,
que así te quieren los lobos que te sanguijuelean
sin ¡¡¡ASCO NI PIEDAD!!!
(No conocen el amor de Cristo ni de la humanidad tampoco).

Hay también un tanino mugriento
que, juntamente con las siglas (PCB) de la muerte,
ha cancerenijado a esta curva del río,
hasta dejarla exhausta de dolor, agonía y enfermedad.

INNECESARIOS.

Tengo un apellido simple
y los Don Nadie habitan mi sangre.
Esos.
“Los plusválidos de las eses”.

Tengo en la planta de mis pies
al núcleo de mi estirpe.
No a la planta que pretende nuclear podredumbre;
asesinar a la biósfera nacida a destiempo;
y carcomer (literalmente)
las entrañas de las vidas y los sueños.

¿Poema?
¡No!
Alarido de protesta y desahogo.
Aun cuando se pierda entre tantos y de nada sirva.

Ojalá Dios incline su oído
y derrame su misericordia.
Y su ira.

Fermosa, FERMOSA,
FERMOSA…
“Despiértate, tú que duermes,
Y levántate de los muertos,
Y te alumbrará Cristo”.
CAREM (uno de los lobos apocalípticos).
Viene…

¡¡¡ NO LO DEJES ENTRAR!!!

Nicolás Gómez. Formosa.

2010-05-29T10:49:00.000-07:00

SUEÑARIO
(fragmento)

soñé que Rocío y yo huíamos con temor pero sin prisa de una capillita donde un muñeco de poe leía un poema ante unos feligreses demacrados y yonquis. fuimos a fumar una hierba poderosa de color verde y rojo a una rivera de olas agitadas. en la orilla de enfrente nos saludaban las siluetas de nuestros amigos que rápidamente eran devorados por una furiosa y espesa niebla

*

soñé sentir la enorme tristeza de una amiga que estaba a cientos de kilómetros de distancia y por traveling con mi mochila azul viajaba hasta ese día blanco en donde ella se encontraba llorando en un balcón, sin verme. antes de subir un hombre rubio y flaco me detuvo y me pidió que la cuidara y después se marcho tranquilo colina abajo. no se porqué pero supe al instante que era su padre que había muerto

*

soñé a paganini tocando en el jardín de atrás de mi casa. el arco de su violín espolvoreaba un polvo blanco a su alrededor y junto a él la sombra inmensa de belcebú bailaba encabritada. el diablo sonriendo me dijo que podía acercarme sin temor. yo le respondí que no tenía porqué temer, él si

*

soñé a alejandra llorando junto a una ventana. las lágrimas que caían de sus ojos celestialmente celestes se hacían estalactitas de hielo en sus mejillas

*

soñé que sally man me tomaba fotografías desde el interior de un espejo sin que me diera cuenta. cuando la noté rompió el espejo con una piedra. en los pedazos me vi niño, hermoso y desnudo

*

soñé a kafka y a burroughs parados en las dársenas de la terminal de resistencia. sólo estaban los dos en medio de la terminal vacía y se miraban fijamente como en un duelo. ni siquiera los perros se atrevían a ladrar

*

soñé a un profesor amigo dando clases a salón lleno en una universidad de pasillos conocidos pero nunca antes por mi transitados. mientras decía con énfasis frases inconexas una hermosa mujer le quitaba una y otra vez la cara revelando detrás una igual y repartía las mascaras a los alumnos

*

soñé a homero

*

soñé a mi madre durmiendo bajo la luz amarilla de un foco y me invadió una tristeza absoluta

*

soñé a hesíodo fumando paco en un baldío de mi barrio

*

soñé a aristófanes durmiendo con job en una cama de sábanas púrpuras

*

soñé un alma

*

soñé a ian curtis colgado del cuello en su buhardilla en las afueras de manchester. escribía en un rollo de papel higiénico mientras me arrojaba una mirada explosiva

*

soñé una ventana alta en medio de una oscuridad abismal que mostraba el desliz sutil de las nubes de un cielo de verano

"En la punta del pie el salto"

Lispector

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inducidos por la escritura de bolaño, pizarnik, clarice Lispector, lautreamont, carroll, entre otros, con amigos empezamos un diario que podriamos denominar "sueñario". absolutamente nada es arbitrario en este juego, quien quiera participar, bienvenido.

BAR

No me viste cuando entraste al bar, estabas hermosa y sola y pediste un blenders con la naturalidad de los conocedores aunque solías detestar el whisky. Sin hielo por favor, como los que saben. Afuera llovía y pensé que no ibas a dormir sola esa noche. Sacaste un cigarro delicado fino y lo sostuviste apagado entre los dedos esperando a que se acercara alguien a encenderlo.
Ella se te acercó suavemente, como el desliz de una sombra, te dio fuego con esa sonrisa de costado y me di cuenta de que no dormirías sola. No me viste. Ella si me miraba mientras te decía algo, simpatías, halagos, embrujos, mientras tomaban del mismo vaso. Tiraron un billete de 10 cada una y salieron como si no lloviera, riéndose de todo y de todos.
Seguro te habrá besado, te habrá chupado, te habrá lamido con fuerza mientras te tapaba la boca y después mientras fumaban en la cama, esa que compramos juntos, te habrá preguntado por mí para que le dijeras que ya me habías olvidado o que era un pésimo amante y luego te dieras vuelta para que te abrazara de atrás y con el sonido fino de sus respiraciones se durmieran mientras la lluvia seguía golpeando las ventanas y yo en el bar mirándola caer, pensando en todo esto.

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fernando acosta

LA TARDE QUE PERDIMOS

2010-05-10T11:31:00.000-07:00

Ma bouche aura des ardeurs de géhenne /Ma bouche te sera un enfer de douceur et de séduction/Les anges de ma bouche trôneront dans ton cœur

Guillaume Apollinaire

La tarde que perdimos
es un jirón de niebla
pero la cielo que vamos
es algo jamás visto.
Hemos caminado tanto
que en el trajín diario
los pies han olvidado
la inmensidad del camino.

Después de tantos años,
salgo para encontrarte
en el hielo sobrante de los días,
en el consuelo de los lirios
que deshoja la intemperie,
y así una tarde
se parece a otra tarde,
en la que nos acercábamos
fijando con palabras,
con migas de pan,
el lugar para tocarnos
en la premonición de lo absurdo.

Eran las tardes,
las tardes de los ojos
que se niegan a mirar atrás,
cuando jugaba a dormir au bord du cielo,
y se nos antojaba tan lejos,
la herida de la vieja París,
aunque siempre hubiese aguacero
en ton couer.

Ahora me acuesto
en tu otro cielo
para que volvamos a juntar
fantasmas entre los muebles,
para que vuelvan a morir
las mismas estrellas
al filo de la pendiente,
mientras tus ojos
abren los espejos
que dan al mar.

En la incandescencia
de este día,
sujetaré tus recuerdos,
y con ellos saldré a llamar las mareas,
mientras espero
que el sol
arranque toda tu ropa
para asegurarme
de que no puedas escapar
jamás.

por M. G. Freites (Nogolí - SAN LUIS)

vista al mar

2010-04-26T21:18:00.000-07:00

Las niñas corren de las olas
hasta que alguna las atrapa
y las revuelca,
y las hace una con el mar
y el mar les estira el sexo
y lo hace infinito.
Cansadas,
Se tiran en la playa
con las piernas abiertas hacia el agua.
El mar estira sus manos
tratando de alcanzarlas
mientras ríen satisfechas.
Luego ven cómo el sol
Se duerme entre sus piernas.

"Armagedon" (Nico Gomez)

2010-04-20T19:52:00.000-07:00

ARMAGEDÓN

Un puñado de arena sin memoria.
Un enjambre de abejas despixelado,
Un silencio desdibujado de matrices.
Los mitos de las cavernas
en el mito de las cavernas.
Daniel 4; 30 - 37
El tiempo EMC² de cada uno.
Daniel 12; 4.
La duda que no para
y esclaviza.
Apocalipsis 17… y 18.
El sistema y toda Babel,
habitat de Imperios, Ciudades, Pueblos
y corazones individuales.
Abdías 1; 3 – 4.
Un parpadeo de luz tenue y confundido.
El dolor del ego, y la agonía del espacio y la distancia,
en archivos de ausencias y gigas agotados de pensamiento.
Génesis 11; 4 - 9…
El cronos de un reloj paralizado de frágil e inútil.
Todo lo que se pretende,
y en ciento cincuenta centurias
no se ha logrado.
Babel está en cada corazón,
no hay que despertarla.
Proverbios 4; 23.
Civilización = cavernas…
Incivilización = sistema…

(Haiku)

Internet vive,
en Platón y “su mito
de las cavernas”.

Apocalipsis 13: 18.
Sistema, tarjetas, código de barras,
microchips, matriz.
Apocalipsis 13; 15 - 17.
Ciento cincuenta centurias en vano.
Eclesiastés 1; 2 - 11.
Ciento cincuenta centurias de nada…
De absolutamente nada…
NADA.
Como al principio, pero al revés,
ADAN.

Nicolas Gomez. Formosa.

"Aqui no ha pasado nada" (Nico Gomez)

2010-04-20T18:58:00.000-07:00

AQUÍ NO HA PASADO NADA

“¡¡¡Seee – ñooo - reees!!!:
¡aquí no ha pasado nada!”.
Gritan (las bocas como cloacas) los leso-bestias-genocidas;
y también los que arrastran su miseria
tras los asesinos, enchapados en custodios.
Es a los que lloran por sus desaparecidos,
a los que hay que custodiar.
Hay que custodiarles el alma,
para que no se les escape
hacia la depresión, el suicidio
o la angustia de la desesperanza.

Mi Vieja, todavía despierta
por las noches y llama y llama
a mi hermano desaparecido…

Hay que borrarnos la costumbre de pronunciar
“lesa humanidad” como otro catálogo más.
Hay que decir: asesinatos a sangre fría;
con saña y violencia; crímenes morbosos;
homicidios bestiales, sanguinarios;
hasta que de nuevo se catalogue.
Y entonces: hay que volver a buscar
otros vocablos. Fuertes, duros, que golpeen,
y que con eso nos hagan seguir refrescando la memoria.

Aún te busco, Papá…
Aunque me digan que ya no.
Aún te busco…

Diez. Veinte. Treinta.
¿Mil?
Hay que sacarnos los números de adentro,
e inventar algo que penetre en las almas
y nos haga contar hasta treinta mil,
mientras los rostros van pasando
en tristes secuencias de vidas;
que no están vivas
pero tampoco están muertas.

¡¡¡¡¡SEEE – ÑOOO - REEESS!!!!!
¡¡Cómo que aquí no ha pasado nada!!

El mar está harto de callar
los muertos con rostro, nombre y apellido.
Los mismos muertos que hundieron los cobardes,
con un adoquín atado a los pies.
La luna los mima con su luz
(mima los muertos que fueron a destiempo)
cada noche oscura y solitaria;
y llora diamantes plateados sobre las aguas
para halagar la valentía de ellos
y alumbrar las palabras
que han querido decir y no pudieron;
y que duermen en el fondo, como caja negra
que nunca, nunca, se va a encontrar.

Mi tía, sigue llorando al hijo
que le tomaron de sus entrañas,
con una patada certera al vientre…

Hay otros, también, que mutilados
o cercenados de su vida (y en su vida),
gimen encimados; enterrados en fosas
que la tierra tiene como cicatrices
que no van a sanar nunca, nunca.

El día en que la tierra y el mar vomiten todos sus muertos,
los represores-genocidas tendrán que pararse
frente al trono de la Gracia;
allí no tendrán excusas, ni custodios.

Todos los días me pregunto, hermano mío;
cómo hubiera sido mi vida
compartida con vos…

¡¡¡Señores míos!!!
(pero los míos, no los ¡¡¡See – ñoo - rees!!!)
¡AQUI HA PASADO TODO!
Todo, pero todo, todo…
Todo lo que destripó las entrañas
que componen nuestra memoria;
y nos despojó, sin asco y con oprobio sínico,
de lo que hubiera sido y no fue,
por culpa de los “cercenarios” de la vida.

Lo que nunca, nunca se podrán llevar
es el tiempo nuestro en cada latido.
En cada latido de los que viven por siempre
dentro de nuestras palpitaciones.
Un inverosímil consuelo, para todos los que hemos quedado
llorando, gimiendo y recordando:

a los treinta mil pedazos

que nos están faltando!

"Y el mar entregó los muertos que había en él;
y la muerte y el Hades entregaron los muertos que
había en ellos; y fueron juzgados cada uno según sus obras.
Y la muerte y el Hades fueron lanzados al lago
de fuego. Esta es la muerte segunda."

Apocalipsis cap. 20, vers. 13

Nicolas Gomez. Formosa.

2010-04-08T12:46:00.000-07:00

FENTANILO

Antiquísimo existencialismo
De cantares orbitales,
Son simples morfeas
en sinapsis divagantes.
No son más que tintas impregnantes
En cada circuncisión meridiana
De tus sesos escalofriantes.
Cantamos las perlas fastidiadas
En el mar que pesa en nuestras caderas
Devenientes…..
Por neurosis estrogénicas alarmantes.

Cada quien tome sus partículas
Y deshaga el universo como quiera.
Pero en mis protones fastidiados
Ya no metan más las manos .
Guardo un sin fin de heridas
Que pesan en mi agónica cabellera
Revuelta con piojos problemáticos.
Morfeas vertebrales abandonen su lado ominoso
Y dejen mi cerebro tranquilo
En esta morfina condensante.

Patria. Qué mal

2010-03-25T16:16:00.000-07:00

Ya no hay colores para la diferencia
dicen los picaflores
pero no ante el sable real
Toman alcohol con vino de elefantes
las mariposas rompen el himen de las rosas
en la infernal taberna del reino de Dios
Amistad ironiza
la roca
el metal
duran duros
el algodón
el fluido
y estamos dentro de la oferta y la demanda
Mi cuchillo debo afilar
Aún fabrican bombas
¡Pobrecitos!
Temen a los verdes de naves grisáceas
a sus vecinos no soportan
con más
Mi cocido ya se enfrió
no hay fósforos
el gas acabó
y para colmo
esta seca huracanada
con olas de desesperados llantos
Es el turno tuyo Duda
apodérate de ellos
De ellos son mis sueños
la hermandad es el control
¿Creíste?
Hay dos dolores coronados
colgados de los ojos
“el yo comparo” y “el tú haces la diferencia”
Me dio un beso el ocho horas
a sus no sé cuántos años
me compró mi alma
y me vendió a mi mismo
Pero
Sofía abortó por el ojete el amor vampirezco
y Juanito ya hace el amor de mañana
con la engomada
que trajo del espejo
ya que Alicia recular
Un mensaje llegó
En estos pies han de existir cristales aguas
son fríos
Necesito morir en tus brazos
para pensar unos segundos
que vale la pena no tenerte treinta años
siquiera para mirarte
que lindas palabras
son para tu novia
no
son para su alma
espero entienda cuando olvide ser mejor
¿Creciste?
Aire
tiempo
nada más en el carcomido cubo
Voy a matar con mis palabras a una niña de cinco años
quiero que se llame Estela
que tenga catorce muñecos
y que el sapo sea su preferido
quiero que le guste abrazar y besar
a sus tres hermanos
a sus papás
también al tío Antonio
quiero que le guste la lluvia
porque le cosquilla la nariz
quiero que sueñe un amigo Pepito
y cuando esté despierta que le hable
El pedófilo será el Señor Cortez
que arrancará su vagina con labios, con virilidad
y lo pondrá en un frasco con formol
para evitar lo putrefacto
y el olvido monstrual
Y ver y seguir viviendo, eh!…
Está lloviznando
No dice algo importante
Una mañana
el fuego es tu compañera
es increíble cómo los dientes son los últimos
También quiero matar
a los jóvenes y un anciano de ochenta
y tal vez les alcance a quince discapacitados
son inservibles según…
¡Yo, solo cumplo órdenes!
Pilatos me enseñó a lavarme las manos
y Judas a vender por oro
Pero esta vez voy a fallar
me tiembla demasiado la mano derecha
así que continuaré
con un vaso de agua en la mano izquierda
No me gusta usar condón pero está el pero
Alcánzame –tu sueldo–, para viajar trescientos quilómetros
Vivir
para disfrutar del suelo y lo que cuelga de él
¡Es de todos, chamigo! Ish…
Una bandera es importante
Qué locos están
y yo también
pero así lo sea
yo me limpio el culo con ella
si lo tengo sucio

Ahí está el cadáver del sueño,
junto a mis huesos son escombros.
Te debía una poesía;
ahora va la paga.
Allí están tus manos acariciando mi rostro incoloro,
informe tal cual es.
Aquí estoy sin tu saliva sediento de sed.
Allá está la media diestra que se atoró en el estómago del sexo.
Acá está mi teta sin leche,
no así,
mi protector peniano.
Estaremos bien en este fangoso tren.
Recogí tus ojos en el río,
siempre negros,
luego algún pez se lo habrá atragantado.
Viste mis rodillas en la cabeza del cementerio
pero mis codos estaban en los pies de la iglesia.
¡Qué nariz te ha tocado en el centro para trozar el aire del tiempo!
Mi tabla fabricantante;
mi panza.
¿Te acuerdas Oreja cuando le importabas sonidos?,
nunca emigraste de su cuerpo.
Mi boca en tu boca termina el teatro de sanguijuelas.
Mi sangre blanca por vos.
Tu corazón exangüe por mí.

…Y dormí el olvido de la tierra que me toca por ser humano.

Rafael Idoyaga (vive en Alberdi-Py, pero se la pasa en Formosa)

Príncipe y Mendigo

2010-03-22T08:23:00.000-07:00

A la familia Salvatelli, que en 1912

fue una de las fundadoras del club:

“Atlético Talleres Central Córdoba”.

El Ciberespacio, el medio de comunicación de la información digital. Con la interconexión de dos almas a miles de kilómetros, rompiendo barreras idiomáticas, como buenos vecinos a centímetros de distancia, compartirán sus lenguajes autóctonos.

Desde un Castillo de Windsor, Inglaterra:

_Mister, have do you spek inglis?

Desde un ciber en Argentina:

_Hola nero com΄andai?

_Mister, have do you from?

_Que tai diciendo negrazón? Hablai extranjero, io te vuá a hacé una preguntá: Cuando decís spek inglis? Me preguntai si me pica la inglé? La verdá, no pica la inglé, aprietan muy mucho lo pies. Sin un peso pal bondi, el bolsillo tá seco, fuimo caminando a pie con lo neros a ver a Taiere, y la zapatía amarío patito mías, quedaban rechiquitá. Lo neros que me junaron caminá con paso e΄tortugá i sentarme dolorío, conviersando mé decian:

_No querís seguí?

_Agora no sabé caminá?

_Querís te llevemó en sillita i΄oro?

_Poní voluntá pa alcanza el ojetivo.

_Vamó a ver patiar a lo hérue de Taiere.

_Caminá, vos traís lo crioio y una boteia.

_Se otimista varón, siempre que iuvio paró.

Si no juera por el car΄edentiqui que presto el cuchío y corté la mitá de la puntas de la hirientes zapatía, dejando aujeros libertadoré, andaría caminado como l΄momia. Lo aujeros que dejaron lo dedalé al aire, hicieron a todo l΄neros corré como si viniera la policiá o io tuviera gasé lacrimogenó en l΄pie. Empecé a transitá el andá, entre torció y mal barajaú, con la ayudá de uná tetrabrick de totin de un nero que me taba:

_¡Metelé! No vis que queda un kilometro maomeno pa΄ llegá.

Y otro que taba dalé:

_¡¡¡Apuraté car΄epoio!!!

Dispués, si Mister, jue un misterió como llegé al cható sin casí caminá, ¡a ver jugá a Taiere!

De Fernando Montero.

Del libro: "Cosquillas de Pluma"

El Presagio

2010-03-20T08:09:00.000-07:00

Como la gran Babel
se yergue en la infinita construcción
hasta que la siniestra Inteligencia
decida detener
soberana omnipotencia,
fundamentada
en pliegos de la nada.

Y verán que muchos,
que no miles, sino millones
adherirán en semejante obra
para exponer sus vidas y
difamar las otras,
mientras sus caras se ocultan
por la nada.

¡Ay de sus confianzas!
De sus proyectos izados…
Cuando se destruya
la gran máquina
el esfuerzo y la memoria
se perderán en la nada.

Como la gran Babel
que dice llamarse Internet,
se derrumbará para aplastar aquellos
que alimentaron una Ilusión
en la virtualidad
de lo que nunca fue.

Por Darío Arístides Molina – “Píndaro” (Poeta Puntano)

2010-02-28T15:10:00.000-08:00

PARIA, ¿PARIA?

¡ABANDONADO!
¡DESAMPARADO!
¡OPRIMIDO!
¡MALTRATADO!
¡IGNORADO!
¡MANEJADO!
¡DISCRIMINADO!
¡PERSEGUIDO!
¡REHEN!

Dejo caer mis brazos, cansado de discursos sofisticados y sin compromiso…

¡VACIADO!
¡AGRABIADO¡
¡OFENDIDO!
¡INADVERTIDO!
¡MANIPULADO!
¡MANOSEADO!
¡MANIOBRADO!
¡EXCLUÍDO!
¡VICTIMA!

Miro a mi gente, morir de abandono cada día que (para otros) amanece…

¡ACOSADO!
¡HOSTIGADO!
¡FUGITIVO!
¡AJADO!
¡USADO!
¡UTILIZADO!
¡PERSEGUIDO!
¡ARRINCONADO!
¡CAUTIVO!

Busco un lugar de refugio. Y no lo encuentro…

¡SITIADO!
¡ATORMENTADO!
¡DISPERSADO!
¡INQUIRIDO!
¡OLVIDADO!
¡MENOSPRECIADO!
¡DESPRECIADO!
¡POSTERGADO!
¡AUSENTE!

Padezco la indiferencia mala, que me propina esa cosa que todavía no entiendo…

¡PERJUDICADO!
¡ACORRALADO!
¡ASEDIADO!
¡CERCADO!
¡RELEGADO!
¡DESECHADO!
¡REPUDIADO!
¡REPELIDO!
¡HUMILLADO!
¡SITIADO!

Es como me han dejado. Y todo porque soy diferente….

¡RECHAZADO!
¡DESATENDIDO!
¡DOMINADO!
¡CONFINADO!
¡EXILIADO!
¡CONDENADO!
¡CASTIGADO!
¡ULTRAJADO!
¡AGRAVIADO!
¡INJURIADO!
¡BUSCADO!

Y yo dejo y dejo... y dejo… No conozco otra manera…

¡SOJUZGADO!
¡SOMETIDO!
¡SUBYUGADO!
¡AVASALLADO!
¡LASTIMADO!
¡DEGRADADO!
¡SEPARADO!
¡APARTADO!
¡AVERGONZADO!
¡CAZADO!

Peor que animal, me han hecho. Y no lo soy. Miro el cielo diferente, nada más…

¡DESESTIMADO!
¡DESDEÑADO!
¡DESAIRADO!
¡SUBORDINADO!
¡MALMIRADO!
¡DESHONRADO!
¡PISOTEADO!
¡DESTERRADO!
¡DESHEREDADO!
¡MUTILADO!
¡AMPUTADO!

De todo lo que soy y he escogido ser.

Nadie me preguntó si quería…

Sí, que me dijeron, siempre lo mismo:

¡INDIO!... ¡INDIO!... ¡INDIO!...

“AUENAGATAE QOMLEK: ¡CALLATE, ABORIGEN, CALLATE! ”

ALAMBICADO.exe

Si alzo y quiebro la fibra de tu memoria,
habré ejecutado a la lágrima flotante de tu mejilla.
Si reseteo la imagen que anula tu visión,
nunca seré la visión de tus imágenes.
Es que ya no quiero seguir razonando en tus archivos,
ni oxidar a la fuente de este párrafo,
lacrimoso por tus ausencias.
Pero tampoco quiero imponer a este ex ángel oscuro,
que trata y trata de moler a nuestros gigas simbióticos.
No sé que será de mis puertos de vida,
si tus conexiones se ponen, aún, más lentas,
o se cuelgan de lo que no soy, y tampoco quiero ser.
Creo que el bloqueo de tus muros interminables
siguen hastiándome, hasta dejarme sin espacio.
Pero no quiero desconectar mis redes azules,
puesto que tu amor en línea
es conexión a encontrar mi existencia.

Agónico.
Veo a tu arcángel cubrirte de Dios,
y eso me confunde en ocasiones,
pues no lee, mi alambicado programa,
el formato que intentas darme,
y que yo no quiero tomar.
Pero en definitiva, si alzo y quiebro a tu óptica,
nunca veré a través de tus pupilas,
y puede que mis píxeles,
cansados de enfocarse,
mueran lánguidos, tristes y marchitos,
sin poder haber visto,
tu diagrama del amor,
en tus auroras.

Nicolás Gómez. Formosa.

DESTRANSPARENTE

2010-02-25T15:37:00.000-08:00

DESTRANSPARENTE

Pareced ver en mí,
en mi caso ver mitología ocaso vomitada.
Odisea plasmádica que revuelves mi lujuria sindetónica.
Ilíada profunda retrotraidora, bailaste como disco, puntiagudizando.
Volved a favor. Constrúyete safódica, mi soñada subalternafrodita.
Equilibrando múltiples Aquiles sustituibles en amar al mar tecnológicomicidio.
Mi pulgar no te digita, pero me… pero me sigues digitalizando.
Satélite zeusdominante, tu virtud baña como a la lágrima cristocriptónica.
Asteroides como Ares esclavizándome, no ten piedad, pero de otros tenedla por…
¡no me grecolatinees Morfeo destransparente! Fermoza tu virtud viral en crudas judiazaztecas.
Serpientes entrepeléandose en discos geoplatónicos y mediocres.
Akiles, liquida este cerebelotablanumericalizado, no tengas compasión de mi pasión.
Sófocles requiero una miga filosofal tuya, para mi madame ERA. Cuando fui creía ser...

Koquisheguemek : ¡asciéndete aborigen!
Koquisheguem qomlek: ¡trasciéndete aborigen!
Audalaĝat naanachal´taĝat: ¡suprimite aborigen¡
Auenagatae qomlek: ¡callate, aborigen, callate¡

Agua quemada

2010-02-13T09:33:00.000-08:00

Hn virevo: ya llego
So Shegaua: aquel ser
Ia Jailemagat: no me deja tranquilo
Iaguek i´ipek: temo demasiado
Pe Kate na´a nateen: noche y día también
Carnal husmeante
Carnal espacial
Natal sentir furioso
Pasarelas de alucinantes divérsicos
pipas com tacos globales
Humos millares en cabezas usurpadas
Niños comidos por otros projimitos
Sacrificadas hechiceras continentales
Gaseoso demonio derretido en hogares
Criptas con ruedas nubladas
Vela derretida sin fin
Ambiguas vestiduras amargas
Combatiente lágrimas relucientes
Emoción geminiana manipuladores
Cha´guet: se viene
Edá: este
Good nigth: buenas noches
Naie pe: esta noche
Ego cholagan na pe: esta noche parece temblar
Cha´guet: se viene
Hn virevo: ya llego.

Victor Zárate

1

2010-01-27T10:10:00.000-08:00

A veces sueño que Roberto Bolaño
viene a buscarme con su moto negra
y que con la lumbre de su cigarro
persistiendo en la llovizna
(sin decir nada) rompemos camino
barreando resbalando el asfalto
atravesando las risas los gritos
las bombas.
Es navidad en todos lados
en el DF en Santiago de Chile
en Tel Aviv en mi barrio de Formosa.
Todo el mundo esta cubierto con olor a pólvora,
y nosotros escapamos como dos sombras fugaces
hacia algún intersticio infeliz y sincero,
escapamos como dos poetas sin rostro
(el cree que soy Mario Santiago)
y dice que vamos detrás de un sueño
inmemorial e innombrable
y que es nuestro.
Pero no tengo rostro y no soy Mario Santiago
y quiero decírselo
(No soy nadie
Belano,
escribo poemas de otros
muchos te pertenecen,
y a Santiago
y a Fresán)
pero la velocidad esta bien así
y esta bien la ruta
y la huida
y la busqueda
y ser un polizón en el sueño de otro
sin saber dónde lleva
o dónde está ese sueño
inmemorial e inútil
de la valentía.
-----------------------------------
La ruta es negra
como la noche
como la moto que rueda
y hace crujir a los escorpiones en las ruedas.
Para llegar al sueño hay que seguir el olor a pólvora,
cruzar una jungla de estallidos
dice Bolaño,
e ir camuflados de negro en la noche
como espectros que jamás duermen
y fugarse sin dejar rastro
para volver inesperadamente
preparados para seguir camino
------------------------------------
A veces sueño
que es 25 de diciembre de cualquier año,
que Roberto Bolaño viene a buscarme con su moto negra
diciendo que va detrás de un sueño,
y creyendo que soy otro.
Yo le creo.

fernando acosta

este poema forma parte de antología "poemas con famosos" próximo a a editarse en Resistencia-Chaco. además en Formosa por Ñasaindy Cartonera. Selección a cargo de Tony Zalazar y Ale Raymond.

DEL EXPRESAR

2010-01-17T19:08:00.000-08:00

Si como una respuesta santa
a mi vinieran
en tiempo y forma
y con fuego esas palabras
para decir como se debe
aquello que no digo,
librarme de la imprecisión
y de sus lanzas.
Si como una respuesta santa
a mi viniera
el definir perfecto de lo que es
dormirse sin plegarias
acunar como un demente
tanto no olvido,
saberse frente al otro
sin las máscaras,
amar y desamar
pero no como en los libros,
decir adiós a los temores
pero a la vez cuidar
frenético la espalda,
embarcarse en la búsqueda
de un todo
para después anclar
entre migajas...
si como una respuesta santa
a mi vinieran
con sencilléz y con altura
esas palabras
prometería olvidar tu belleza
cerrándole mis patios y mis salas...
prometería ver como ellos ven,
llevando a una cruz o a una hoguera
tantas ideas vanas.

Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

EL DESAMOR

2010-01-17T19:07:00.000-08:00

El desamor...
no veo sus raíces pero sus hojas
han tapado a los hospitales
los asilos
los psiquiátricos
y hasta a la criatura
más remota...
el desamor
con sus horrendas costumbres
neutralizando la sangre
con sus eléctricas langostas...
no duerme,no pronuncia palabra,
no mira pero paraliza mi boca...
el desamor,desde el génesis hasta nosotros,
convirtiendo la virtud en roca.

Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

EXTRACTO ( a Guillermo Alanís Otero)

2010-01-17T19:03:00.000-08:00

Llevo un extracto de vos
entre estos puños,
hombre de la retama...
llevo un extracto
de tus fórmulas de letras...
tiene el aroma
de tus membrillos
y sabe a tus quimeras,
tiene la fuerza de una cruz
plantada en el dolor
de mis arterias.
Solía enredarme entre
mis torres y mis libros,
derrumbes y creencias,
pero ayer tu voz
esa plegaria verdadera,
sonó como la sangre
de la puna,
tu plegaria de ocasos
y jaleas.
Llevo muy adheridas
a mis faldas
tus celebraciones al fuego
al aire y a la tierra
y desde la raíz del vientre
intento amordazar tus quejas...
llevo la sustancia
de tus sombras y tu luz,
sobre mis pechos de mar,poeta...

Por Natalia Esther Cuevas (FORMOSA)

Alquimia

2010-01-17T18:47:00.000-08:00

Se esconde,
y cubre las sombras.

Te mira,
y hace el amor
con el deseo.

Tú no sabes que es así
y sientes la atracción
hasta caer.

Más nunca
percibirás el signo
pero lo sentirás en la piel.

Te dirá cosas
que no quieres saber,
y lo hará en el secreto.

Si miraras fijamente a sus ojos
quizás, la perversidad descubrirías.
No te detengas a contemplar
porque atrapará tu alma.

En las sombras se esconde.
No intentes buscar
porque se extinguirá.

por Darío Arístides Molina - “Píndaro” (SAN LUIS)

Un Par de Pies y Veinte Suelas

2009-12-05T14:59:00.000-08:00

Destejo el error tirano
que estalla sonoro
en mis húmedas corazas
galopando sobre el fuego y la magia
por debajo de la muchedumbre

arena y polvo de las ambiguedades!
precaria pasiencia del alboroto!
de aquella piba sedienta
de los sueños en colores

nos robaron los espejos
y sesenta edificios sopranos
desfilan alimentandose de nuestros pies

que exclaman identidad
cien mapas para olvidarse de huir
cincuenta trincheras para sanar del tren a Berlín
y una armonía colectiva
que lustre la pesada suela del zapato.

Florencia Ogas (Catamarca)

2009-12-05T14:46:00.000-08:00

Amigos,

Me siento una "Plastificambiante" del universo, la palabra es cambiante y nuestras voces los puentes para construir una nueva y purificada realidad. Por eso, quise compartir con ustedes algunos escritos.

Nico me envió la clave diez veces, hasta que la anote en un lugar seguro.

Les comento que hace poco presente mi primer libro "Retazos de Locura" en la feria del libro de Catamarca, leí un par de poesías, y tuve la sensación de ver a "Shocking Blue" cantando para mi.

Es el primer paso y fué hermoso.

Pronto les voy a enviar por correo mi laburo de periodista -desfachatada- con las entrevistas, y mi memoria en decandencia. .SusNombresSonComplicados.

Un abrazo enormee.

Flor.

Invisibles Peldaños

2009-12-05T14:44:00.000-08:00

La niebla del paisaje

avasalla la respiración de las paredes

sustraen las voces de mi carne viva

que profetizan el delirio como sangre y espada

arrodillo el alma

sobre los pasos que agonizan

me vuelvo luna

espina giratoria

del consuelo maniatado

que incendia las sábanas con palabras

He aquí

la perpetua de mis estados

estallidos primarios

dialectos adormecidos

como desvelos sin temperatura

reviven los imperios del tiempo

mientras

el abismo entona despacio de los oídos

y los pies

se enamoran del vacío.

Florencia Ogas (Catamarca)

ANTROPOFAGIA

2009-11-27T07:44:00.000-08:00

El silencio
penetra en mi cuerpo

come mi carne
destroza mis huesos
anula mis sentidos
se bebe mi sangre
muerde mis pensamientos

se mimetiza con mis restos.

Ahora soy
el que penetra
come
destroza
anula
muerde.

Nacho Salde Córdoba

EL SEPULTURERO

2009-11-15T09:27:00.000-08:00

Un último incienso pasa por sus ojos
y ya no quiere preguntarse
cómo y porqué asumió la forma de lo respirable esta paciente voracidad
descendida por la rama de la cotidianeidad.

Sabe que basta una grieta para inventariar las pertenencias,
llámense calle que siempre parece abordada por un último auto de turistas
cargándose una carie por el lente;
casa en torcimiento
o hijo viajando, cual sabueso, tras algo parecido a la dignidad.
Hasta que la grieta, plena, deje pulular crecientes
las tertulias de los silencios; ésos que se buscan un contenido
inmemorialmente perdido.

Siempre y de soslayo el quetupí le ultrajó la oreja crepuscular;
pero ya ni eso,
ni las dinámicas odiosas
a las que suelen obligar las inundaciones cuando tiranizan por su casa,
lo despabilan.
Ayer tuvo que entregar un muerto; los familiares lo trasladaban a un cementerio privado.
(… Observó que habían barreteado más placas de bronce.)
Ayer también, soñó de siesta, que la Virgen le entregaba su manto
antes de desmoronarse
y que lo olvidaba sobre una silla
distraído en dejarse esgrimir, como una cerveza más,
por la fiesta patronal
y su música recalcitrante.

Catador manso de la ceniza…
con la sombra inclinada
acariciando de sobrevuelos este jardín igualitario
de huesos, dones, honores y mentiras.
(Los años dan en la transpiración y en la artritis.)

Deje ya de percutir la pala desafilando la tierra,
que el pozo responde
a su estatura.

Total, todos aprenderemos a familiarizarnos con un racimo de flores plásticas
para saciar a la necesidad
de desalinearnos
del riego.

Gabriel Gómez Saavedra (Tucumán - 2009)

"PERMAFROST II" (A Chamical) Nico Gómez

2009-10-10T18:05:00.000-07:00

PERMAFROST II

I

El tiempo que no pertenece al tiempo
retoza enredado entre las jarillas,
y me miente que ha detenido su marcha.
La polvareda seca de mi mente
sabe que los goznes de los tuco-tucos
son como la ceguera que avanza impávida,
sobre los ojos cristalinos de mi abuelo.
Las sequías de los soles rojos
son como trozos de las breas, pidiendo agua.

II

Las jarillas que no pertenecen al tiempo,
tremulan desesperadas, mientras trepan yermas
a la aguja reseca de esos ojos.
Ojos que mienten que han detenido su marcha.
Una aconexión del resto de todo se lleva, solitarios,
los sonidos de la huella abstracta
en los pasos arrastrados,
de esta pobreza molida de penas,
vestida de ese nombre tácito,
llamado abuela.

III

¡Ay, arboleda seca que esperas callada
lo que quizá nunca tendrás!
¡Qué vómito mentiroso envuelve tu dolor,
arrancándote las verdades que siempre fueron tuyas!
Una herida en tu garganta
oprime la llaga de tu sueños,
atragantados entre los bolsillos raquíticos
de la humedad que nunca llega.
La tristeza homónima de tus sangres,
se la llevan las copas lacrimosas
de los terebintos heridos en tus veredas.
Shalom Jeshua a tí. Baruj aba nisi Adonai a tu alma.

IV

El canto de algún zorzal polvoriento de penurias,
enmohecido de óxido por el llanto de una torcaza herida,
se parece tanto a tu derrotero,
que duele.
¡Hay parásitos comiéndote las ganas!
¡Hay canteras de minas corrosivas
en un cielo abierto de cuchillas!
Tu aorta llora en la alborada
el aluvión de tierra que oscurece aún más,
tu noche polvorienta.

V

Deses-vida tu vida,
ahogada en tu tozudez limada de arenas.
También entre los espinos secos de espinas,
que lloran el putrefacto dolor de estar
sus raíces ancladas a las memorias,
y al tajo cruel de la indiferencia crónica.
El gregarismo humano te ha alcanzado.
Pero tú te mantienes en tu cáscara.
Sola.

VI

Tu estado metafísico,
no afirma que sea lo correcto.
Pero ahí te debates;
En un silencio callado de silencios,
que mitiga, quizá, tu penuria.
Tu raquítica lluvia de sueños
se pronuncia con esfuerzo de parición,
y no es suficiente su sacrificio.
Llora gruesas gotas de sal
todo lo bucólico que te compone.
¡Hay venenos polvorientos de mentiras
comiéndose tus huellas!
¡Pero hay huellas legendarias
regurgitando todo polvoriento veneno¡

VII

¡No despiertes todavía!
Duerme tu sueño de utopías verdes y azules.
Este mundo nada te ofrece.
Aférrate al resto de tu vida incicatrizada.
Tal vez regurgites también tus heridas
y la lluvia mezquina, te las refresque.
Yo, voy a peticionar sin miedos,
para que tus sueños,
plenos de arcángeles y Jacobes,
sigan soñando, en esa eterna lucha.
La única.
La que pondrá agua en la boca reseca de tu tiempo.
La que pondrá venda a la aridez de tus cicatrices.
Tan sólo para amarte.
Como gota de lluvia que se quema
al tocar el suelo caliente de tu esperanza.

Nicolás Gómez.

Formosa.

MAQUILLAJE DE MUJER

2009-10-04T18:50:00.000-07:00

Estrógeno armónico
Labios sedientos
sedientos de respeto por sus valores
enrojecidos por el rush
marca sociedad igualitaria

renuevas tu preciosa concepción
haciendo mejoras en tu sangre viva
cabellos, piel y curvas griegas
propias de esta exquisita naturaleza plástica

sensibilidad manifiesta
en tus caderas
que no se dejan de corroer
por aquel mantés intangible
que un dia disecó tu limbo

tus manos se encuentran esmaltadas
con ese barniz brillante
de laca protectora
cedida a tu bendita especie

no llores hermosa manitú
vés? se te corre el rimel de la desgracia
mas si te hacen responsable
por la cadencia de tu progenie

sigue soportando
el tizon en tus espaldas
disimula en tu fascie tu sonrisa
cubre tus canas con ese tinte
porque para la carne arrugada de ares
ya no eres apetecible

oculta las grietas de tu rostro
con la base de patrones estáticos
y ensombrece tus ojos
con mucha sugestión
que los señores te aguardan
para hacer su digestión

Este poema va dedicado a todos mis hermanos de tinta. Es el que leí en el encuentro. Les mando un abrazo. Los quiero mucho.gracias a ustedes he podido crecer dia a dia como poeta.besos y bendiciones a todos

2009-08-19T13:17:00.000-07:00

“El hombre es un animal racional” (Aristóteles)
“El hombre es una pasión inútil” (Sartre)

Shexaua

iontaxanaxaec qamipiguelo qa’a llaq ñeeptaqtaque
kar’ uenek na rooqshe lawel
ye’e qadaqtaek za jaiajnac
qa chexo’oktaguehe
jin mi’taqtaeque so qarr’uo’o jn’ki’ipi
jn ienam sojielaeq
kallye’e kaiyegue so qal’l qal’laqa jlia
qa’a lla q’ queta’a
te’e jnneknaxaek
iaqa’a ti jlpijna’a jltaraek
lotaeque so jiki’i jandaqa
lewuaxaekpi
shee’enam shigui’iaek leguemaxaek

Άντροπως

logistas nos pisotean
pero aún cazamos
dentro la cultura eurocentrista
vuestra sincronizada etimología desconocida
espíritus inválidos extinguidos
aquella mi música llorada ante aquella espada
clavada en nuestra espalda
borraron nuestra propia sombra
pero aún reencarnecida
noches híbridas
seres malvados con enfermedades detonantizadas
mis imágenes paralíticas muertas
que parezco bestia híbridopensante

Víctor Zárate (Formosa)

UNA PIEDRA

2009-08-18T15:20:00.000-07:00

Camino a la montaña
Encontré una piedra pintada
Su letra clara me lo dijo
Se levantaba como una nube
Como un mensaje sagrado al universo

Ahora cantan mentiras
Aplauden sacrificios en silencios
Mañana será la entrega de las almas
Los cuerpos ya no quedarán

La piedra llora con el viento
Su soledad de lucha
De que nadie vea ni escuche
Lo que pasará con nuestras semillas

No te equivoques piedra
No estas sola camino a la montaña
Debajo en tu sombra están tus hermanos
Callados, pero bajo el mismo sol

No te equivoques piedra
En tu base que no las ves
Se encuentran más piedras
Para que puedas estar pintada

No te equivoques piedra
Que un día como este día
Se levantaran todas las piedras
A pintar justicia y a ser balanza de luz.

No te equivoques Uranio
No te equivoques traidor
No te equivoques asesino
No te equivoques cómplice

Debajo de la piedra hay otras piedras
Debajo de los hombres están sus hijos
No alcanzan tantas mentirasPara tapar la verdad y enterrar la vida.

RASH

POEMAS DE LAVAPLATOS

2009-07-20T10:34:00.000-07:00

ALGÚN NOCTURNO MÁS...

la noche se desliza
lenta como un re menor de Grieg
en los oídos sordos de los caminantes
acaricia impasible como velo impoluto
como abrazo desamorado
como niebla incolora que enjuaga las voces
que resbalan en los pasillos
la historia se derrumba
sobre las paredes endebles
la gente pisotea
la historia endeble
el destino se aglutina y enmaraña
en los vientres cortados
algún Dios se ríe de todo
y sus carcajadas se confunden con el viento
que destruye y construye
cíclico como las olas
efímero y eterno
como el tiempo

LOS NIÑOS JUEGAN

los niños juegan
como colores en la siesta
como gorriones en la tierra
desmenuzando
al viento impreciso
con sus dedos de almizcle
se llevaron
las risas circundantes
en sus juegos rituales
como un remolino
de ademanes diminutos
yo
los llamo
desde arriba de un árbol
queriendo que me reconozcan
como uno de ellos
“miren el fantasma”
dicen y me arrojan piedras
o se esconden
o huyen
y cuando se van
no se por qué
la siesta se apaga
como con un soplido
se van y se llevan la siesta
las risas
y al viento
en sus pequeñas manos
y no se por qué
pero yo me quedo

SALMO

“Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el destino blasfema”
(Vallejo)

mi soledad tiene boca de aljibe
arroja una piedra en ella
y nunca oirás su fondo
sólo los hilos de silencio
que se rompen en la caída
piedras que caen como gotas de agua
se tornan blandas en el vacío
van rayando el abismo
en garabatos con forma de viento
dibujando como mano de niño
algunas letras y bocetos con cara de recuerdos
y no se detienen por más blandas
silba y suena a suspiro
la brisa que nace de ellas
ya se arrojaron piedras que rayaron y lloraron
y aun siguen cayendo sin violencia
como plumas
y dibujaron tantos vientos o suspiros
que crearon un otoño interminable
mi soledad huele a tierra mojada
a viento del sur
a cielo plomizo
a hojas inquietas
a caminos y horizontes
arroja una piedra en ella
y hazla más hermosa
todavía

Fernando Acosta (Formosa)

2009-07-16T14:52:00.000-07:00

Hola amigos plastificambiantes les presento la tapa de nuestra revista

gracias al enorme esfuerzo que hizo Fer para que sea posible.

comuniquensen con el para el ver el nuevo encuentro que si dios quiere será en septiembre eso estimamos.

vayan gestionando temás de pasajes.
Espero que todo salga bien y nos volvamos a reunir para compartir nuestros sentimientos hecho poesía.

saludos

Anabela.

CONFESIONARIO AFRICANO

2009-07-14T09:40:00.000-07:00

Retumeben los tambores de este ritual en erupciòn!!!
Si en el sexo hay pecado
en esta letras confesión.
En la antesala del sermón
se verá la esquina de tu ombligo
balanceando tus caderas emplumadas
al baibén de la Pomba Gira.
Invoca el pay umbanda
un espíritu sanador.
Es un momento de festejo
con morales distraidas
donde la monogamia no tiene gen
ni fisiología ni situación
la culpa de ciertas lenguas
recorren el sabor de venas ajenas
impreso en los labios de un buen degustador
excusado en la posesión de Baco.
pero luego jueces mentales
sentirás cada noche como golpean los cabellos.
manos, cuerpos y dolores
llantos de una torura infernal
entremezclados con el gemido de un placer africano
cuyas huellas arrugadas
se imprimen en un charco de sangre.
Tiniendo partes mutiladas, cocidas, desgarradas
de unos cuantos humanos fermentados.
alrededor de un fogón.
¿De dónde vendrá esa respiración indescente?
¿Será de tus jadeos
o del juez de mi mente?
me pregunto cuando vuelvo en si
de este ritual en erupción

ESCALERA INTERIOR, A TIEMPO DE AUTOBUSES BARADOS

2009-06-29T17:46:00.000-07:00

“Al día aquel de Octubre 2008, en el cual un autobús que proseguía mi acto
de reflexión, se detuvo sobre la Cuesta de Miranda…”

Algún día, seguramente,
he de bajar al centro de la tierra
a cobijarme del hongo nuclear del odio de las masas;
y he de hablar a estos otros que visten hambre y brújula caduca de destino,
con la emisión de los volcanes adultos de la sensatez.

Bajare tanto, que mares, océanos y rarezas
pesaran y medirán mis lagrimas tormentísimas,
mis acueductos del silencio;
conteniendo la misma nomenclatura de:
“Iceberg´s, patagónias, espejos inaformes,
pájaros de plumas liquidas,
pejes lagañeros, escarabajos de mi onírico;
esta memoria mía fluyendo con tentáculos…”
todo ello,
desde el momento único en que monte un triciclo
y me hice madera sonora
sobre el cuerpo vibratorio de las chicharras.

Voy a bajar, en ancas de mi mismo,
haciendo tirolesa sobre las cuerdas pútreas de mis miedos.
Bajare hasta donde me permita el cuero,
y además, un día sábado con apariencia de domingo;
incluso los miércoles,
que suelen sortear la cara de los sábados y domingos,
yo haré esta caridad.

Es cierto igual,
que nadie en quien yo crea, se ha animado, sólo y total;
avasallando aquel opaco corazón del siglo XXI
(donde no cabe la luz, pero irradia impulsos enérgicos)
que albergan cielo e infierno, carmesí Sirah,
entre los pómulos aquellos de los que se cifran y ostentan
confortarme con su amabilidad,
sus ojos lisos de charco,
su sonrisa profunda garganta de acequia.

Voy a construir satisfactoriamente, para mi cometido,
una escalera de madera tozuda y misma
que engendro la runa a mis abuelos.
Luego desglosare mi búsqueda,
y como pavo cualquiera (de campo o de ciudad)
empollare tres semillas, sus nombres y pronósticos,
que el hombre ha agotado en estos tres últimos siglos:
1º Una semilla del árbol Naceryproseguir.
2º Una semilla del árbol Arakay. (Dejar ser)
3º Una semilla del árbol Equidad.

Ya expuesto en mis partes, abriré las persianas
para que Uds. arriben a las caletas imaginarias
de mi seso árido y desértico…
allí, en tallo de mi corazón de barro y algarrobo,
se expondrá:

"No es la bala quien nos mata con ligereza, sino;
el analfabetismo en plural"

Guillermo Alaniz Otero -El Kata- (Catamarca)

2009-06-12T17:20:00.000-07:00

FRAGMENTOS DIVAGADOS

Latifundio latida, amorfeada legendaria y sanguinaria, cultivismos amorosos. La forma
de tu poder mediterráneo y extraplanetario me enamora de tus pasos,
por pasos…
Presiento pensar en ti despacio, y llegar a tu espacio, para conquistarte por
décadas y mucho más y más…
Del primitivo aficionado analista que no resiste de este estallido
escraficionante
ascenso mirar…
Cito tu voz “no deberíamos hacer lo que queramos en eso del hábito y ámbito.
Que supuse trepar una vértebra edificada y ejercer mi salvajismo.
Pensé ser un hombre superávit, pensé en ti, creadora de visiones detallistas
clandestinas”
siempre quisiste lo que quisiste, pero te quise a ti, resististe como la vida resiste.
Persistí mi existir sólo para seguir a esa fumigadora de encantos intelectuales.
A aquella existencia que me impuso para seguirla a esa grabada herencia
feminista…
Me gustaría habitar tu infame fugitiva galaxia cientificada, antropología seguidora
biotista y abiotista,
en constelaciones franjeadas como huracanes arrasadores de civilizaciones planetarias…
“SHE” (ella)
“AM” (tú)
“IS MY WORLD” (es mi mundo)
“MAETCH ET JIN MA`” (mas hice mi mundo)

GUETAE JAIATEN CHEOQETAGUE` YE NACHALTAGAEKPI”:
(no sé dónde provendrán mis espiritualidades…)
JI DOHO`:
(mi maldición…)
“TAGARE, PADRE, FATHER, PATER: KAL TAHA`”:
(nuestro supremo impar)

KA` LAHA` SO ALO JULKIHI` LEGUEMAAEK EKO` IKONAIE YE NENAGA
TARAEK: Pero veo aquella mujer plastificambiante que parece apoderarse de aquella
cosmotintura.
Sin querer mi acefalía craneana
desdibuja tu corpus
y tu perfilosa caritalentosa gestar…
a ti y a mí… que fuimos conquistados como eslabones conquistadores.

Víctor Zárate (Formosa)

IDENTIDAD

2009-05-30T17:11:00.000-07:00

Soy tu substancia incierta

en un alma inventa,

parte indiviscible de un cosmo coherente,

fragmento de esta masa irreverente

de corrientes ascendentes,

soy tu furia anatòmica

con decoro antropològico.

¿ viste la fusiòn de tiempo

en una mìnima particula vital?

¿notaste un corazòn que late

en una marcapaso conductor?

siente el reflejo consciente

de tu mèdula espinal

recuerda esa impresiòn retiniana

en tu lòbulo occipital.

Sin olvidar el intercambio de oxìgeno

en tu sangre en remociòn.

soy parte de un todo

en una conjuciòn perfecta

de una creaciòn universal

y soy parte de la nada

en cuanto tu mente

corteza exquisita

no me ha de registrar.

al final soy una mezcla

de elementos quìmicos

excelsamente combinados

a merced de una genètica selectica

producto de una noche

de lujuria paternal-

soy tu todo y a la vez tu nada

soy tu escencia personificada.

"PROTOTIPOS" Nico Gómez

2009-05-10T17:24:00.000-07:00

ETERNAUTA

Hay un archivo traslúcido y dolido,
enredado entre tus lágrimas,
como herida reseca de memorias
y olvidos sin soportes, ni descargas.
Hay una ventana turbulenta en tu imagen,
cuando el crepúsculo infinito,
en sus bordes sombreados,
decide dejar caer su ultima línea.
Tu pupila cansina en la fibra distante
de tu óptico silencio,
configura mi alma entre tus ojos
para que puedan navegar mis soledades,
entre la noche inmensa
de este formato simbiótico
y los accesos restringidos de tu alma.
Es que entre tantas ventanas eternas,
es la salida de tu escape en diagrama,
la que me otorga la entrada
hacia ese párrafo sereno de tu vida.
Las hojas húmedas de tu melancolía y distancia,
son una inmensidad entre la numeración de mis días
y los versos interlineados que no logro cerrar.
Descifro tu tiempo y espacio, tan gigantes,
pero siempre el diseño de tu elemento
logra escapar entre los astros sin fuente,
y esos arcángeles de alas dolidas
que pugnan por imprimir
felicidad a tus ojos.
Entre mi noche inmensa y tu herida infinita.
Contra un muro de espacio cero,
y un tiempo de autoformas adormecidas,
es esa, tu herida enlagrimada en eternidades,
la que llora sales sobre la mía.
Cuando se unen nuestras alas
de pájaros arrinconados.
Como noche solitaria que espera.
(Entre las tabulaciones del tiempo,
y las columnas de la inmensidad.)
A la aurora.
Al alba.
A la vida.

CIBERNÉTICO

Un solsticio decodificado
navega despistado entre nosotros.
Y una alquimia simbiótica de interfases
busca la descarga que nos une.
Como una clave de humedades traslúcidas.
voy trepando nuestra trasmisión,
perdida entre esas tristezas
que nos monitorean el alma,
cual ángeles desconectados
de toda relación binaria.
A veces una señal de acceso
me tritura la conciencia,
entre servidores de piedra y carbono,
tal cual una mezcla desactivada de tiempo.
Hay una base de amor entre tus alas
con datos de todo tu estirpe;
una frecuencia mordida
de bloqueos inhóspitos
y niveles oscuros de una noche inmensa.
Yo, te orbito como satélite eclipsado
en tus redes de melancolías;
Mientras, tú, no programas mucho tus movimientos.
Sólo me transfieres tus lágrimas de arena y miel,
como descargando fases de caos y orden sinópticos.
Intentando, tal vez, apagarlo todo
y volver a la edad de piedra:
cuando nos conectamos por vez primera.
Como se conecta la noche al dia.
Cuando se muere.
Sin titubeos.
Con interfaces.
Entre secuencias.

ALGORITMO

Somos un código alterado
por las barras de esta turbulencia;
Una matriz húmeda de pájaros en vuelo,
como procesadores de soles cansados
y archivos rojizos de simbiotismo.
Tu eres esa Eva
que se convirtió en ave,
para volar lejos
de tu propio génesis,
y navegar sin memoria
entre un sistema crónico de heridas.
Yo soy ese Adán
que se convirtió en nada,
para ser esto llamado hombre
entre las agonías de este algoritmo.
Un Apocalipsis cibernético nos persigue;
una desencriptación
(hambriento de almas
con alas de arcángeles heridos),
nos acecha.
Su rostro sin rostro
es una mueca fantasma
y eléctrica de herrumbres.
Junto a un racimo armagedónico de ojos.
Adormecido. Desatinado.
Contra los soles que nos consumen,
voy a dejar caer mi piel consumida
por esa vorágine que viene devorando
nuestro horizonte codificado.
Y entre las ausencias
que te provoca tu herida,
mordida de mensajes pixélicos,
voy a levantar mi propio génesis
cargado de todo desatino apocalíptico,
para llover por donde pasa tu silencio,
y se despierta la noche
cuando se muere la tarde,
entre el ancho crepúsculo
y los pájaros tristes
que la sostienen.

Nicolás Gómez (Formosa)
Grupo Literario “Alquímico”

La casa de los muñecos

2009-05-02T15:28:00.000-07:00

“Ya lejos, ya alejado, ya magníficamente alejado
mirarás la redondez del ojo de buey el color sin
olor del azul tan cambiante, mar mirarás y te verás
y te prometerás el retorno o la ausencia perfecta
del retorno…”
(Caparrós)

Fue en la noche de relámpagos cuando con los duendes guardianes del patio, desconsolados entre los tallos de menta mirábamos el espectáculo de luces. Yo estaba más harto de versos que cualquiera, colmado de melodías que no me dejaban dormir.
Asfixiado por esa melancolía indefinible que es la poesía y ante la mirada petrificada de los gnomos decidí rebosar mi casa de autómatas: muñequitos de porcelana fría, máscaras de arcilla, marionetas de trapos viejos, ninfas talladas en piedra, arlequines de madera, títeres de peana. Los flashes de la tormenta revelaban una concurrencia cada vez más híbrida por mi presidida. La alegría efímera de la compañía, aunque sea falsa, crecía como el murmullo de la tormenta que sucedía.
Fue la mejor fiesta que pude haber dado jamás. La celebración de los cuerpos creados me arrancaba hilos de sangre en los ojos, me abría una sonrisa irreal. Observaban a su padre fantoche todos los muñecos.
-Abrácense en ronda y canten- gritaba regocijado a cada cincelazo y los muñecos tiritaban a mi alrededor en fervor dionisíaco mientras los rayos latigaban la noche.
Me encontró la mañana tranquila entre maniquíes y cordeles, entre virutas y pelucas de colores, desparramado con una inconsciencia símil a la más infalible de las resacas. Los autómatas estaban ahí para testimoniar lo sucedido sonriendo en cada rincón de la casa. Había creado un muñeco para cada lugar, cada esquina, cada cajón, cada espacio no habitado. Sentado en el centro de la habitación estudié minucioso sus ubicaciones. Conforme los iba descubriendo encontraba en ellos alguna facción o rasgo físico mío, sobre todo en sus rostros; algunos con las cejas unidas, otros con la mirada severa, esa que en mi ha repelido a todo aquel al que desperté alguna vez curiosidad, y todos con la sonrisa entre irónica y maliciosa como la que en mi boca no puede ser de otro modo, aunque así lo quisiere.
Pero de todos sus rasgos sobresalientes, caricaturescos, era la mirada profunda, abismal que puse en todos ellos lo que más pesaba, lo que hizo su compañía intolerable. Hube de imprimir en ellos alguna maldad manifiesta en algún intersticio en mi olvidado que me volvió como un reflejo contundente. Sus gestos se volvieron burlones. Mis propios hijos artificiales me amenazaban con ojos punzantes desde todos los rincones.
A pocos días la convivencia se volvió insoportable. Me volví perseguido. Desconfié de todas las miradas. Tuve miedo de abrir las puertas, de bajar las piernas de la cama. Era absurdo reclamarles un lugar ya que sus derechos fueron por mi concedidos. Mi hogar antes solitario, hasta el más pequeño de sus lugares, paso a pertenecer a los muñecos.
Los he concebido a cambio de un pequeño tiempo de compañía. Volver a la soledad siempre fue inevitable porque era lo que traía conmigo, dentro de mí, era lo que sus ojos me devolvían. Ya no había lugar para mí en la casa.
Como homenaje a su llegada y a mi despedida, la noche de mi partida se lleno de relámpagos, metaforizando certeramente
mis momentos felices así de iluminados, hermosos y fugaces. Los duendes guardianes del patio inalterables me decían adiós
entre los tallos de menta con una mirada soberbia y valiente. Yo me alejé decidido. No hubiera podido reclamarles nada a los muñecos, al fin y al cabo, yo sólo los había creado.

de Los payasos del fumador

Fernando Acosta (Formosa)

EQUILIBRISTA

2009-04-29T19:13:00.001-07:00

Un gato hace equilibrio
en la endeble cuerda
del destino.

Teje el azar de su vaivén,
sorteo de piélago roer.

Maúlla sin consuelo
hasta llegada la noche,
cuando sus uñas se suelten
y se desplome al vacío.

Darío A. Molina (SAN LUIS)

Monólogo de lo vida

2009-04-20T18:24:00.000-07:00

Hay hombre eres un animal de paso en esta evolución
hasta donde llegará tu capacidad de acrecentar
si supieras que tu tiempo vital no es otra cosa que una palabra
fugaz.
En este bosque de concreto
con tronos de porcelana,
decoraré de tu vientre su matriz
desangraré de tu cerebro su razón.
Secaré tus huesos como el pan no consumido
y plasmaré tu lujuria en un abismo de placer
que se ira esfumando con cada licor
que emana de tu ser.

Finalmente tantos recuerdos, tanto dolor
de tu saliva se habrán extirpado
tu boca se habrá secado
tu vista se habrá nublado
y tu pobre corazón cansado
dejará de cantar su música vital.
Cuando menos te des cuenta
serás abono de este bosque:
inmensidad.
Y te pregunto hacia donde quieres ir
bestia en extinción.
Habla la vida
que te va matando de apoco.

Anabela Gatani (C.B.A)

"TRES Y DOS" Nico Gómez

2009-03-19T13:25:00.000-07:00

(De amor y penas)

BLANQUINEGRO

Aturdido.
Caigo leve en el viento,
como una hoja herrumbrada de tristeza.
Mordido por tu presencia y tu imagen,
me hundo en esta humedad de pájaros,
amordazado y confundido.
¡Qué tus manos de amaneceres
me alcancen al alba,
y las caricias de tu luz
me alumbren las sombras!
Las que también, tú, me otorgas.
Quizá tus dos riberas,
tan lejos o tan cerca,
me deshagan los dolores y los caprichos,
mustios ya en, estos, tus labios blanquinegros.
O tal vez florezcan tus arcángeles de alas entristecidas,
y logren vivir en donde llora el crepúsculo,
para que tus manos puedan alcanzarme al alba,
por donde pasa la vida
y se muere la noche.

DESCOLORIDO

Perdido.
Como una sombra atravesada
por la más oscura noche.
Contra el olvido de los olvidos,
busco rozar tus cabellos, tan finos,
para que florezcan mis sienes,
atragantadas, de frente al abismo.
Deshecho.
En mil campanas de viento
sin el tañir de tus labios,
miro tu imagen de lámpara antigua
cuando mis conciencias apagan mis candelabros;
y más, y más noches
atraviesan mi sombra.
Descolorido.
He escuchado el ángel piel de ámbar
que respira en tus adentros tan frágiles.
Y he entendido la tristeza
de las pedradas de ese tiempo;
(tan ruinosas de afán oscuro)
¡Voy a morir contigo
cuándo los ángeles sin sombra
nos circunden al alba!
Cuándo un pájaro sediento de alas,
nos envuelva.
Adoloridos.

AMORATADO EN TUS HERIDAS

¡Ay, pena entre tus penas apenado!,
pálidos los cabellos en tus sienes,
mirando los silencios con que vienes,
yo callo mi vocablo desolado.

Y veo tus penurias en un costado,
mordido en la humedad que me sostienes;
esas alas del ángel que retienes,
son las alas que te atan a mi lado.

¡Ay, pena entre tus penas, de mi mente!
herida está la herida de tu llanto;
una gota olvidada en una fuente

de agua, con sed de haber bebido tanto;
ahogado en tu presencia tan ausente,
deshecho en tus heridas, te levanto.

(De existencia)

RENEGRIDO

Renegrido.
Y distante.
En este aleteo gigante de ángeles en pena,
una herrumbre triste y grisácea,
me devuelve las hojas amarillentas
de esta noche color nostalgia.

Ese pájaro humedecido de tristeza
es la voz de las penas susurradas
por milenios.
Todas han venido a mi esta noche…
Tras la melancolía,
hay un trino dolido de crepúsculos,
cuando me atrapan,
y soy:
los pájaros,
la humedad,
el trino
y las penas.
Quien sabe por cuantos milenios
de esta noche eterna.
Triturado.
Entre la niebla.

ADAMANTINO

Detrás de Dios no existe dios alterno,
sólo el dolor del tiempo y la distancia,
y un elemento atado a la sustancia
memorizando un cronos de lo eterno.

Detrás de Dios el torso es algo interno
sin ajedrez ni espaldas de ignorancia,
sólo tres frentes de ésa transustancia
sin “un rigor adamantino” externo.

Detrás de Dios no existe lo que cansa,
tampoco un dios midiendo su reverso,
ni en la mejor imagen de esperanza:

no cabe, Dios, en lo fugaz de un verso;
lo que la mente a comprender no alcanza:
detrás de Dios… no hay dios… ni el universo.

Nicolás Gómez (Formosa)
Grupo Literario “Alquímico”

POEMA CON DANIEL JOHNSTON DE FONDO

2009-03-16T12:32:00.000-07:00

no quiso entender que todo el tiempo estuve hablando de ella
así que desgarrando el aire grasoso del cuarto arrojé el libro
por el balcón y éste abrió sus hojas ampliamente
como una paloma dibujada mientras
caía remolinando sobre la avenida 25 de Mayo
mirar ese vuelo fue caer también
deshojándome en mil pedazos
lloviendo en granizos rojos
sobre el asfalto oscuro,
húmedo y malditamente solitario,
y fue seguir cayendo hasta el subsuelo
y fue seguir cayendo hasta el infierno
y fue seguir cayendo
y cayendo
y cayendo

Fernando Acosta (Formosa)

2009-03-12T15:45:00.001-07:00

PAIS

País en la calle, policía en la calle
unos pocos
Irrumpen asaltan las pocas puertas
lo envuelto en hambre
la rutina guerra de la política
con su diarrea oportunista
amplia los rincones estúpidos
del escaparate ficcional de la carne.
Tal vez la metáfora de eso...
que se llama Argentina
dejará de usar botas negras
y se vuelva asesina de respuestas.

Pablo Villarreal/Najú (Mendoza)

Poesía Objeto, 2009.

2009-03-12T14:55:00.000-07:00

SOCIEDAD MORBOSA

Dolor que me confiere,
en cuanto dolor presente.
Desgarro del alma/humo cerrado
en pos de vanidades.

Soy espejo de tus ojos
que ayer miraron los míos,
cuanto dolor confiere
en lujuria incipiente.

Donde hubo tiempos
totalmente incestuosos.
Desgarro, dolor
en urgencia de mi mente.
Me permiten amarte
hasta fines de nuestras curvas
que se transformaron en una
en ese medio día
en que tu mirada se hizo mía
en aquel acto indecente.

Anabela Gatani (Córdoba)

ESTUDIO

2009-02-11T08:47:00.000-08:00

a mi vijo

I

si corto esta rama, un día
no se dividirá el viento, una pausa
en el aire cuya forma
no es posible predecir, y de ese modo
mañana habré alterado
la música del viento

II

soy parte del silencio de este lado
una parte móvil como el agua o la liebre que corre.
contra las paredes de mi casa rebotan
los gritos de los teros sitiados por las águilas.
yo desvié el curso de un arroyo hasta la sed
de árboles quietos y por eso
he visto el cielo cada vez
partirse más en su espesura

III

no sé cuántos siglos ha esperado
a mi mano esta piedra que ahora se hunde
en un sitio preciso del río,
ni sé si ese relieve transparente
me agradece el quiebre súbito
a su voz añadido.

Eugenia Segura (Mendoza)

"HÍBRIDOS" Nico Gómez

2009-02-08T16:37:00.000-08:00

ELECTRHUMANOS

Quédate con tus puertos
dentro de mis memorias;
no retengas los discos
en tus pensamientos rígidos y desolados.
Porque no.
Porque no voy a navegar a la deriva
entre los píxeles de tus ojos púrpuras,
cuando tu muro digital se repliegue, al alba.
Es que existe una pantalla, tan plana,
que no prende sus ironías;
y un mensaje, tan celular,
que se autocarga de sarcasmos…
Y yo, entre la banda ancha de tus húmedos pájaros,
prefiero volar contigo
hacia la matriz de la vida,
plenos de lo óptico del tiempo que nos arrastra,
como un portal de auroras.
Voy a escalar en vuelo, tus gigas cincelados
hasta perder la piel que me retiene,
y cuando llegue a tu latido infrarrojo
plegaré las alas,
nada más que para entender tus pistas,
a veces tan gastadas y amarillentas como las mías.
Es que eso tan virtual de tus realidades,
suele desconectarme los azules,
cuando las estrellas táctiles de tus pupilas,
vuelan entre los arcángeles que te rodean,
nada más que para procesar,
este cromo que suele endurecerme.
Sé que cuando nos alcanza la luz,
expectante y lectora de la revelación,
a su velocidad,
somos universo analógico…
Es que entre las lágrimas de esta lluvia internauta,
es tu lágrima, que brilla,
la que llueve y viaja sobre mis ojos
entumecidos de resoluciones,
como tristezas, amores y agonías,
color plasma y elemento.
Entre la fibra de nuestras almas.
Electrizantes.
Como la húmeda brisa de lluvia.
Electrhumanos.

TRANSEVOLUTION

Año 2098. Septiembre. Hokn sale y mira a medias hacia el cielo. No le gusta el aspecto ácido que tiene. Entonces, vuelve a entrar a la caverna y sigue afilando la punta de su lanza y su hacha de piedra.

Mañana. Tal vez… mañana. De todas maneras los jhorksn lunares, aún duermen.
Sí. Mañana. Tal vez, mañana.

TRILENIUM

Hubo un tiempo en que los hombres y las máquinas eran uno sólo. Pero en su estúpido intento por tomar el control, las máquinas bombardearon al hombre, bombardeándose también, ridículamente, asimismas.
Creo que es el año 2098. Septiembre tal vez.
En la tierra sólo ha quedado este desierto plano y vacío, lleno de arenas y grietas, de las que emanan suspiros secos y espejismos polvorientos de quien sabe qué vidas.
Soy un transhumano de 21.000 gigas que ha logrado, con mucha suerte, esquivar a la bestia, al hombre, al abismo, al superhombre y también hasta a la idea del que creó todo esto. A mi lado (cómo aquel antiguo animal llamado perro), fiel camina, un microchip de ocho patas y 1.400 gigas.
Cada tres días detenemos la marcha para acumular energía de la luna, en nuestras celdas. Luego, seguimos caminando, buscando alguna señal que nos permita saber sólo una cosa: que no estamos solos…

Nicolás Gómez (Formosa)
Grupo Literario "Alquímico"

SOPA DE TOMATES (ORIGINAL RECETA DE LA TIA ANA)

2009-02-08T11:23:00.000-08:00

Reviente su pulpa rutilante

sobre una estraza de mentira maliciosa

que no se manchen sus pies aglomerados,

corren el riesgo de verse falsificados.

Profane toda confianza,

amalgamando un sarcasmo formal

con una excusa poco elaborada.

Corte en finas rodajas la verdad,

Seleccionando las más convenientes

sazone con lágrimas de persona traicionada,

y dele un toque de picante con su lujuria torturada

más una pizca de sonriza rebuscada.

Mezcle indiferencia con apatía

sin olvidar la mentira y la ironía,

tendrá como resultado

un espiritu sangrante

finalmente ponga a hervir...

su sopa de tomates.

Anabela Gatani.ARGENTINA(cba)
Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Otro vaso de licor

2009-01-21T17:05:00.000-08:00

Toma otro vaso de licor,
para hacerme acoradar
de la llaga que llevo en el alma,
y es que en la simpleza de tu acciòn
que se refugian tras excusas
propias de una maldita adicciòn,
se esconde un pedazo de muerte
que atarviesa mi ser de lado a lado.
Dame tu mano llena de amor
que no quiero caer...
en una agonía profunda
de la que no encuentro salida
que no hallo solución.
Estoy en un desierto
atada de pies y manos
en posición de ejecución
rodeada de espadas y machetes.
No quiero llorar
ya no tengo temor,
solo penas, resignaciones
y unas cuantas angustias.
Toma otro vaso de licor
que en la simpleza de tu acción...
esta mi perdiciòn.
Anabela gatani (cba)

ASERRÍN Y CALESITA

2009-01-12T09:27:00.000-08:00

Subir por un camino de café con leche.

Rozar con los dedos las mejillas del sol.

Hacerle cosquillas en la panza del universo hasta sonrojarlo.

Plantar libros.

Crear estrellas de caramelo

y regalártelas un domingo

Soñar que viaja es un globo

con tu bonete de cumpleaños.

Nadar en un mar de chocolate.

Subir a una torre de marfil

para estar más cerca de la luna

y hablar con voz metálica.

Dejarme abrigar por tus brazos de tobogán

y poder soñar con la magia de aserrín y calesita.

Ignacio A. Salde
Córdoba (CÓRDOBA)

VIERNES POR LA TARDE

2009-01-11T18:16:00.000-08:00

Era viernes por la tarde cuando Nerena llamó a la puerta. Presuroso busqué las llaves y le abrí. Minutos antes ella me había llamado al celular desde una cabina; imaginé que era ella. Nunca tiene crédito y cuando así lo es, se lo gasta en preguntas y respuestas a algún amante que le conquistó la vida sin que ella se diera cuenta.
Me alegró verla, hacía más de una semana que no sabía nada de ella. Estaba contenta, poco usual en su historial emocional. Cuando abrí la puerta y la hice pasar, sus ojos se llenaron de lágrimas. ¿Qué pasó ahora? Estaba impotente, quería comprarse alguna crema anti- age o de esos delineadores que abundan en las góndolas. No podía creer que por algo así le cambiara tanto su estado anímico. La comprendí. Era mujer, qué más se le podía pedir. Nerena vivía enamorada de sus cosméticos, inclusive recuerdo que en alguna oportunidad cuando salíamos de compras, le pregunté qué la haría feliz ese día, y sin titubear indicó con el dedo, a modo de círculo, una vidriera de ropa de última moda. Bueno, ¿por qué no? si eso la pondría diferente, estaba dispuesto a hacérselo realidad.
Cuando entró, lo primero que me peguntó era si había preparado el mate con galletitas sin sal, eran sus preferidas, a lo que le respondí que sí. Todo estaba preparado en la mesa ratonera del living, listo para sentarse a platicar como solíamos hacerlo todos los viernes por la tarde.
Se sentó y comenzó su discurso de actividades del día anterior. Yo atento la oía, no tenía deseos de intervenir, sólo escuchar la música de sus palabras.
Esa tarde me habló de sus sueños, uno de ellos era ser maestra jardinera, o algo que se le pareciera. Que amaba a los niños como también, desarrollar alguna destreza como aprender a tocar la guitarra; tomar clases de teatro; bailar danzas árabes o salsa. Un popurrí de ideas para concretar. Según ella, todo sería un valioso complemento para su meta primera: ser maestra jardinera. Cuando me expresaba todo esto, sus ojos redondos y expresivo se iluminaban, se esperanzaban. Como si al hacerlo sintiera el alma aliviada, libre como un pájaro, cuando a escondidas, le abres la puerta de la jaula. Incluso, su menudo cuerpecillo, se erguía y su voz se impostaba al modo de un orante dirigiéndose a su público. Me hacía soñar todo lo que decía, porque también algo yo deseaba en silencio.
Eran las cinco de la tarde, a todo esto hacía una hora y media que había llegado. Se le ocurrió que fuéramos al centro a ver las cremas que deseaba comprarse ¡no lo podía creer! otra vez con su manía. Asentí, y fuimos caminando. Estaba linda la tarde, tan linda que no me di cuenta en qué momento habíamos arribado al mundo de la cosmetología. Mientras ella embelesada se perdía entre los artificios de la belleza femenina, yo escribía en el bar de al frente. Quería dejarla tranquila.
Mas tarde, me llegó un mensajito que decía: “Estoy lista, ya podemos irnos”. Me pareció una gran noticia. Pagué el café, y las medialunas que con tanto placer degusté. Con mi notebook a cuestas, me crucé a la cosmetología.
Nerena yacía sentada en el cordón de la vereda. Estaba pensativa. Cuando me vio, me abrazó y me dio un beso ¿de bienvenida? No, mas bien un gesto con mensajes subliminales… Le di la mano, y regresamos a casa. Estaba callada, quién sabría en qué pensando. No habló ni en todo el camino. Ya no sabía de qué hablar. Me dio sed.
Cuando llegamos, me despedí de ella y me agradeció por haberla escuchado, por haberla mimado y consentido en todos sus gustos. Por haber comprendido sus delirios pese a mis posibilidades; por haberle repetido síes toda la tarde, aunque aburrido y cansado de haber caminado algunas cincuenta y tantas cuadras por la ciudad, de vidriera en vidriera, dentro de ropajes estelares y pinturitas mágicas.
No eran sus mejores días, estaba en la transición de su período femenino.

Darío Arístides Molina
"Píndaro"
San Luis (SAN LUIS)

LOS PAYASOS DEL FUMADOR

2008-12-17T03:09:00.000-08:00

1.LOS PAYASOS DEL FUMADOR

Jajaja…pero mirad cuantos carnavalescos arlequines y mórbidos bufones le caben al fumador entre las pelusas de sus sienes, en los botones de sus camisillas y trepando por los dientes de su bragueta clausurada.

En medio de trajines laberínticos de oficina hay un banquillo (de acusados) de plazoleta para pitar y descansar de los grilletes, y en medio del acoso de los jefes homosexuales reprimidos y esposas histéricas hay un arbolito (patibulito) de plazoleta para aflojarse el nudo horca de la corbata al menos por unos minutos.

Jajaja…observad como los payasitos se le cuelgan de las orejas.

Parece que el fumador intenta fumigarse internamente con cada cigarrillo, y exterminar a los hombrecillos trapezoides que lo ridiculizan a diario.
Pero ¿Hay, por suerte, un banquillo de acusados o un patibulito para matarlos con la indiferencia aunque sea un rato? No señor. El fumador jamás matará a sus payasos. Que vaya, que vuelva al periplo de su condena necesaria, que sude sus camisillas viejas, que moje sus braguetas abandonadas, y que se limpie su brillante calva y que se fumigue hasta la muerte, la del payaso mayor, que cuando caiga él caerán todos sus bufones.
Jajaja…que cara de tristeza lleva el payaso mayor mientras fuma solitario. ¿Visteis que todos se ríen de los payasos pero el payaso nunca ríe?

2.BAJO SUS PROPIAS BABAS

Esperar a que el escupitajo se deshaga recién al colisionar contra el suelo es simplemente estúpido.
Ya en la caída, y sobre todo desde esta altura, la saliva se deshace en cientos de gotitas que, por suerte, son del tamaño de los transeúntes.
Una gotita para cada cabeza, y después dicen que no soy equitativo.
Igual no saben que lo que les moja es saliva; piensan que es lluvia, y nostalgian, componen canciones y hacen el amor inspirados por escupitajos.
La verdad es que la lluvia, en las grandes ciudades al menos (no puedo saberlo todo), no cae de las nubes sino de los edificios y es hasta bíblico el vaticinio de que grandes ciudades como New York, por ejemplo, queden sepultadas bajo las aguas, o bajo sus propias babas.
Ahí va otro salivazo. Le cae en la cabeza al señor gordo de bigotito francés que expone las palmas de sus manos hacia el cielo.
Él no me ve. No entiende una gota fría en una mañana calurosa y soleada. Trata de unir algunas nubes débiles pero le son insuficientes. Culpa al calentamiento global un suceso extraordinario como gotas de lluvia cayendo de un cielo tan limpio y celeste. Rascándose donde fue salpicado va pensando en el suceso. Se lo comentará con curiosidad a sus amigos. Se preocuparán y asombrarán.
“No se preocupe monsieur que sólo lo escupí para divertirme”.
Debo confesar que más de una vez sentí ráfagas frías en siestas infernales o gotitas en la cara en días despejados pero me gusta creer que son las consecuencias de haber, alguna vez, resoplado con fuerza o haber escupido, tontamente, para arriba.

3.JUNK

El sofá es nave especial.
Cañerías del cuerpo rotas.
Mi memoria se proyecta en la TV y hace zapping.
Control remoto de recuerdos remotos.
Ch1- Madre.
Ch2- Mi cara color rojo.
Ch3- Estática.
Ch4- Tórtolas Jugando en la tierra.
Ch5- Amores míos de algún verano.
Ch6- Duendecillos de parsec que formo con las manos.
Ch7- Ocasos reflejados en los ojos de Preciosa.
Ch8- “Nunca voy a dejarte” dicen unos labios rojos por el calor.
Ch9- Agujas.
Hay un abismo bajo los muebles que levitan y levita el tiempo en cada glóbulo rojo.
Minutos que van y vienen sin ninguna dirección.
Entra Preciosa dejando un sendero volátil de tubitos de plástico (son jeringas) y aparecen y desaparecen las baldosas frías bajo sus pies dormidos.
Ch15- Preciosa y yo de niños. Todo se detiene es ese recuerdo. Es un film de varias perspectivas de cuando jugábamos a escondernos de la siesta en la siesta compartiendo apretados, casi hermafroditas, hasta las sombras más delgadas.
Preciosa era regordeta y sus mofletes henchidos me invitaron a besarla por primera vez aquella siesta.
Al saltar juntos en cámara lenta se tornaban irresistibles sus incipientes bultos que obligaban de a poco al hambre de besarlos, de morderlos. Nunca me dijo que no. Siempre hice lo que quise. Siempre hizo lo que quise.
Ch16- Una flor de colores vivos.
Preciosa se mueve lenta y se sienta a la mesa.
Ch20, recall y 1 de nuevo-Veo nuestro cuadro presente en la pantalla. El volumen no puede bajarse y está al máximo, aplasta a todo otro sonido gritando como miles de granizos destrozándose en la chapa. Me muestra como Preciosa a mis espaldas se desploma rígida y aparece el suelo para sujetarla haciendo en el choque un sonido metálico de aguja, ella flaca, fría y gris como aguja (iría a levantarla pero temo que el suelo desaparezca de nuevo y caiga al abismo).
El televisor se apaga y es como cerrar los ojos. No se ve nada más que un puntito blanco en el medio del vacío.
No existe nada más ahora.
Quiero gritar el nombre de Preciosa pero no hay voz que salga ni labios que se muevan.
Sufrimos una desconexión de todo, de quedarnos en Stand By hasta despertar haciendo el sonido implosivo de la televisión al encenderse y ver qué de nuevo nos muestra la pantalla.

4.EL OTRO DUERME

“He visto que las cosas
cuando buscan su curso
encuentran su vacío”
(Lorca)

Se sienta frente al espejo que encarceló con focos de 40 y no es vedette de la calle Corrientes ni mucho menos diva de Brodway.
El otro duerme.
Delinea sus finas pestañas y espía como tic nervioso al cuerpo que respira entre las sábanas color verde manzana, es el otro que duerme.
A veces ha de pensar que cada trazo en su cara ruda pero femenina es un camino hecho de noches marcado mil veces por sus zapatos de plataforma. Recuerda no haber tenido es esas noches o caminos ni siquiera un espejo, sólo el reflejo invertido y tembloroso que le devolvían los charcos, reflejo exacto, devolución perfecta de su cara como en flashes tiritantes porque hasta su miedo constante se reflejaba.
En casa ya no hay miedos.
Las paredes son como un abrazo.
El hombre que respira entre las sábanas de manzana es un amuleto contra soledad.
El hombre duerme.
Delinea también sus labios. Los compara con la letra M, M de Mujer, M de Miedo, M de Mascara. El miedo es una tinta incolora que se tatúa en el alma, una lágrima que no cesa.
Piensa lo vano de las paredes. Cubre con fuerza sus labios de bermellón. Cubre su cara para disfrazarse pero no hay forma de esconderse del miedo.
El hombre ronca. No quiere que duerma, quiere que cumpla su papel de protector aunque lo sepa igual de frágil, igual eso no importa.
Se tira con bronca a su lado y lo despierta. El hombre ve unos ojos de invierno brillar entre rojos y grises y verdes. Seca sus lágrimas sin género. El llanto no tiene género. Cierra con los dedos unos ojos agotados y los entrega al sueño.
Ahora es el otro quien se levanta. Se sienta frente al espejo y, aunque no sea diva de Brodway, delinea delicadamente sus ojos. Mira el cuerpo desnudo que respira entre las sábanas verdes y sonríe. El otro duerme.

5.EVOLUTIONEM

En el norte
nació un ser tecnohermafrodita
con puertos de USB en la frente
y censores en vez de manos
y ojos de pantalla plana.
Más al sur nació otro
con filo de machetes en los brazos
un estomago minúsculo,
piel contra todo riesgo
y directamente sin ojos y sin sexo.
Los que están en el centro
miran desconcertados
la evolución del hombre.

FERNANDO ACOSTA (FORMOSA)

Haikus y Tankas (si acaso exista el plural). Nicolás Gómez

2008-11-11T15:29:00.000-08:00

VÓRTICE

Es mi memoria:
todo aquello en silencio
que no recuerdo.

ORFANDAD

Si estás conmigo
soy soledad desierta
que no está sola.

CARDINAL

En esta orilla
el río corre a mi izquierda
¿o a mi derecha?

ALAS Y ALETAS

Levita el ave,
el pez en la mar flota
¿nadan o vuelan?

DEPENDENCIA

La sombra espera
el llegar de la luz
para ser sombra.

INTROSPECCIÓN

Sacrificamos
a Cristo en el madero.
Unos lloraron.
Los observé en silencio
desde arriba en mi cruz.

ASTROS MAYORES

Un día el sol
logró brillar de noche.
Desde ese entonces
brilla de día la luna
tratando de vengarse.

RÉPLICA

Que habrá detrás
de una imagen de espejo.
Quizá la esencia
de todo lo que no es
reflejo en este lado.

CONTINUUM

El mar es rostro
reflejado del cielo.
o el cielo acaso
sea rostro que contiene
las aguas de la mar.

LITERATOS

Juegan los números
a escribir esa torpe
literatura
tan perfecta, llamada
"las matemáticas".

NICOLÁS GÓMEZ (Formosa)
Grupo Literario ALQUÍMICO

Secretos y culpas

2008-11-10T11:09:00.000-08:00

Un secreto compartido
Nos ha de unir,
Tú aquí conmigo
Y el esperando allí.

Vuelve tú a su lado
Y oculta cada señal de mí
Haz como si nada ha pasado,
Pronto nos encontraremos aquí.

Pinta tus labios de nuevo
Que no sospeche de ti,
Que tu ropa tiene parte…
De la noche y de mí.

Acomoda tu pelo…
Y dame un beso al partir.

Que nadie ocupa este lecho,
Revuelto de secretos y culpas…
Y de una que otra lagrima
Que suele surgir.

La noche tiene rincones,
Seguro, sin que nadie sepa…
Nos encontraremos allí.

Bordón Luis Javier.
Villa Castelli, La Rioja

Poemas de Jorge M. Aponte

2008-11-08T19:45:00.000-08:00

ENSEÑADO

Las deambulantes estrofas llevan luz,
yo las sigo furtivo, desde lejos.
Van asustando
con sus antiguos sustos,
embriagadas, mal vestidas,
por sus miedos mas infantes.
La encabeza un alma niña
que en sus pequeñas manos
cuida un candil de lánguida luz,
de pálido verso
de rápido eco, de pelos mojados.
Tengo miedo
de andar solo en esta noche,
y aunque a ellos quiero unirme
temo acercarme a esa grey
a sus ojos lagrimosos, que pesan en mi pasado
¿si se burlan?, ¿si me gritan?, ¿si me hieren?
¿si rechazan mi estatura?,
¿si no puedo caminar junto a sus pasos pequeños?
¿si éstas mis largas piernas le recuerdan sus heridas?
¿si me odian?
Son muchos y yo viejo.
Se me alambra el corazón,
pero es tarde por el frío
que ennegrece la blancura,
de mi traje.
Me atraganta un gran silencio
hacen ruido mis arrugas
con el viento
las sostengo con soberbia,
con desprecio hacia la luna
y en mi estómago de agua;
llevo truenos,
frente a mis ojos gastados,
traigo vidrios,
en mi garganta de trapo,
suenan huellas maltratantes.
en mi memoria salada,
unos lozanos fantasmas
que fui ayer.
Sobre mis brazos,
raíces de sangre añeja y sucia
por la impaciencia del humo.
El pilar de mis espaldas cruje amarillo, desconsolado,
cuando un pequeño me alcanza
y abre mi pecho gigante.
Mientras sangro,
me traspasa la verdad, que es del ayer;
sin mi permiso no hablaban,
ahora
hablan cuando quieren.

ETARIO

“Por la mañana, que nos depara
la ilusión de un principio...”
Jorge L. Borges.

Como he caído
caeré después y siempre
bajo la luz oscura y transparente
del tiempo todopoderoso y antiguo
y todavía por venir al mismo tiempo.
Tal vez me baste la felicidad de mi tristeza
para buscar la dicha
en los días desconocidos que me quedan,
no entre las horas disueltas de mi ayer
no en los años en que he sido otro
o numerosos otros que hoy ya no soy
y que nunca más seré.
Existe un dolor misterioso al que ya no temo
cuando me dejo atrapar por la furia
del dogma atroz de plazos artificiales
que van juzgando mis pasos
que me miden de punta a punta
cada tanto.
Aunque de a ratos renuncie al descanso
encuentro al pasado que se dilata veloz
y en lo que fue
y es ahora para siempre
se erige el anuncio verdadero y cierto de la muerte.
Ya decido mi lugar
no en la palabra tiempo
sólo en la trama imprecisa y vital del sacrificio,
para lograr lo que espero y sé querer
por lo que me muero
hasta en mis sueños...

Jorge Manuel Aponte
Grupo literario ALQUÍMICO (Formosa)

Articulus-aficionáticos

2008-11-06T11:16:00.000-08:00

La musicalidad del tránsito aerohablado poblaba mi amorfa curiosidad,
crítica a mi propia cultura etnocentrista, lengua viva nómade bidireccionada,
sangría despreciada, semiótica multifacética y catástrofes asimétricas.
Mi insignia canalización me hace desdibujar situaciones polisémicas,
mi lenguaje hace referirte a ti cosa abstracta,
y es que soy empirista inauténtico.
Rarezas antropológicas y filológicas radicales me cautivan el habla.
Mi masa amorfa quiere descifrar tu corpus y decodificar tu subcultura,
mi insignificante seguro insecreto me delata cuando hago click
para llegar a tu lectura donante y deletrearte, posible arte literal.
Mi circuito cerebral desacelera pero denota aquella sinfonía natúrica,
mi registro incoherentista desentiende tu amorfélico simbólico dialecto.
Amorfante literate, subjetivaste mi receptóreo amorío en abarcarte, limitada,
límite que me limitas mi constructura de sentidos sentimentales natos.
Allí, esa mi materia embestida de humor inquietante e impaciente rencor,
aquí, mi impaciente gesto vagante por ti, a ti, alma viajante.
A aquella realeza espiritual que me conquista el salvajismo troncal.
Tu lenguaje aerótico, y visibilidad atrapante me esclavizaron,
tu determinante presencia extingue mi organismo semi-adjetivo,
mi determinada secuencia insistente querrá extraerte, asistencia bélica,
mi conciencia depresiva no hace más que reformar páginas rotatorias,
la intercalación de sueños mensajistas calman el dolor tatuado.
Mi supuesto seguimiento amorfísico llenará su ilusionismo nublídico.

Víctor Zárate (Formosa)

Obras del Libro Objeto (a).

2008-10-26T06:33:00.000-07:00

FAVELADO

La lectura de mirlos sufridos
en aguas embriagadas de desechos, ruidos
lenguajes humillados. Decir punitivos
en historias irrevocables
de discursos monótonos
sin lucha.
Dormida en la remota sexualidad de moscas
que imponen su zumbido mesiánico
en los dientes amarillos
de los asaltados por el olvido.

Otra cosa presada
en los ojos situados: en lo que debía ir antes
la enredada concreción de miradas curiosas.
Sin ellas, la propia se pierde
en la pereza de la escritura.

EFICACIA DEL CAER

Una y otra vez
el presagio abreva su lento descenso
que domina su nombre, sin ecos ciertos
sin muertes presenciales.

Todos aquí, imaginan su muerte
el olvido devorado por imágenes
la tierna construcción de una mirada fatal
apresura el vacío
el silencio súbito del tiempo
y después se vuelve
v u e l v e,
o tal vez nunca se fue.

Yo me detengo.

SIN TIERRA

Mudo el deseo, sentencia la voz
de los sin tierra
que han dejado de mirar
los espejos mojados de lágrimas de otros;
muertos en el silencio de la calle.
Se han ido los cuerpos
las mujeres sin piernas
con sus vientres ahogados en pétalos secos,
los niños adheridos al cemento
miran la historia desde la cantarilla
molida por los dientes con hambre.

Mudo es el cuerpo que peregrina
en el olvido disecado por las manos de asesinos
no buscados, no sentenciados
por nadie, ni yo, ni tú.

Mudo es el tiempo
cuando sus ojos se cansan
despojados de horas condenadas
a la regularidad de los objetos.

APOLOGÍA DEL SANITARIO

Mobiliario alternado arquitectónico
en sitios económicos se ofrece como chatarra,
en el baldío monopólico del mercado.
Banal corporación de mierda
pugna por publicitar su utilidad
su imagen romántica, su única cara
de porcelana lanzada, mal oliente bizarra
depravada cursi embostada por el juego de niños.

Hito obsesivo de los simulacros del consumo.
Mojón fronterizo
en la teoría de los objetos. A cada segundo
se intercambia entre los incautos lo abyecto.

PIBE

La demora de los pasos lacónicos
del niño que gime entre tachos
marcan la derrota de lo humano
en el tiempo grabado de la memoria.
Papel de arroz se tuerce sin delatar
las caras tiesas de la pérdida.

Marcas, figuras, quemaduras, signos
se cuelgan de la garganta de muchos,
obligando a la voz a detener la palabra
enjaulada
en los claustros del ocultamiento.
Vidas no pasan, no dejan saliva en las cosas
en las manos sucias ( sin respuestas )
de los que son parte de la historia.

NO-RESPUESTA

Guerra de versos. Palmadas de palabras
acumulan fantasmas
a la orilla de santuarios modernos, invariables
sumisos a la tristeza, acusada por respuestas
encontradas en la no-respuesta.
Guerras iniciadas por cualquiera
cruzan los tejidos textuales
y acaban..... acaban
en la trasgresión de cada pregunta
siniestra lejana.

Autor: Pablo Villarreal, Mendoza
Obra: Objeto (a), 2008.
Seudónimo: Sageé

VOZ DEL TOBA

2008-10-23T14:17:00.000-07:00

Canto a mi tierra querida,
mi voz grita tu venganza
de sequía y escasez.
Los cultivos ya son del viento,
el ganado pertenece al sol
y sólo quedan grietas
donde yacen mis lágrimas
junto con la sangre de mis antepasados.

¿Qué hicimos nosotros,
¡dueños de esta tierra!,
para que sus castigos padezcamos?
Y es que pagamos culpas ajenas
cuando fueron los señores
reyes de la impunidad
los que devastaron nuestro suelo.

Asesinaron a mis raíces
quedando sus almas
vagando en el abismo,
clamando sed de justicia.
¡Junto a ti, tierra árida!

Oh!!, mi tierra desnuda!

Y pensar que estabas vestida
con tus mejores colores.
Pero ahora mi sangre,
tu sequía y mis lágrimas
serán tu única compañía.

Anabela Gatani (Córdoba)

Poemas de Emillanca Silva

2008-10-23T00:22:00.000-07:00

LA AMISTAD QUE NO SE CAMBIA

La amistad nunca se cambia, ni por sellos ni por plata. La amistad es sagrada ya que siempre estará en las buenas y en las malas. La amistad de una amiga es muy importante por que cuando la necesitas siempre estará para ayudarte.

LA CIUDAD DEL AMOR

El pintor pinta el amor que nunca viste, con su escalera va para todos lados pintando la pared con un corazón que ama sin parar, toda rosa, todo rojo, con amor.
Yo soy la que vio la pared y lo ayudo al pintor a pintar toda la ciudad

UNA AMIGA

La amiga es algo lindo donde podemos compartir cosas hermosas, amor, cariño.
Pero hay beses que nos enojamos, peleamos pero no podemos pelear por que somos amigas. Hay beses que nos falta jugadores pero nos vancamos un montón.
Por eso soy tu amiga del alma

LOS CUARTOS CERRADOS

2008-10-22T19:09:00.001-07:00

I - DE LA LUZ Y LAS ALMAS

Este cuarto nunca mereció la impiadosa sinceridad de la luz.
Las manchas en las paredes forman perfectas caras deformes que parecen discutir de manera enfática ¡No pueden! ¡No pueden sentir! Porque carecen de alma, son fantasmas vacíos que ni siquiera darían cuanta de su existencia si no fuera por el titilar de los aparatos.
La luz no sólo lastima los ojos, no he visto nada más parecido a un gatillo que las perillas de encendido.
Sin embargo en la oscuridad del cuarto todo descansa, todo se regenera, como aquellas rosas marchitas; ahora que todo está a oscuras escucho como se suavizan, también como la piel rasgada se nos cierra ¡Yo sí puedo hablar del alma! Porque siento la mía adoptar una posición fetal para dormir tranquila hasta dentro de unas horas.
En el momento en que se duerme escucho a la tuya golpear tu espalda desde adentro mientras le pregunta: “¿pssst, estás despierta?” ¡No!- respondo enfadado- dejala, ha sufrido bastante por hoy.
Nunca pude ponerme firme con esa ánima inquieta que llevas adentro, un NO basta para que se ponga a llorar desconsoladamente, como ahora.
-Callate que vas a despertar a todos- le digo con voz sumisa, pero es inútil, una vez que rompió en llanto nada puede detenerla. No le importa que todos despierten y que las luces se enciendan y que todo se marchite como aquellas rosas y que los arañazos se abran de golpe, y entiendo que dormir todo el tiempo es nuestra autodefensa ante la luz, pero tu alma no lo entiende y no se qué hacer para que se calme…por el momento sólo se me ocurre abrazarte fuerte…a ver si algo de paz le transmito.

RATAS

Yo es otro
( Rimbaud )

Las ratas me miran por los agujeros de mi techo. Me miran caminar, leer, comer, dormir, me miran mirar. Se arrastran, trepan, corren, recorren, deambulan sin que las vea, de noche, de día, pero más de noche. Esperan a que todo quede a oscuras, a que me duerma para pasearse por el cielo raso, por las paredes, de a muchas, de a pocas. Caminan sobre la mesa, los platos, los vasos, los cubiertos, sobre mí y sobre mis alimentos (los que comeré mañana), dejando en ellos sus pequeñas huellas, sus sellos, su olor, su piel, su polvo; y en cada día después de cada noche una pequeña parte de sus cuerpos se mete en el mío deshecho en miles de pequeñas partículas, convirtiéndome en uno de ellos.
Todo el tiempo están alrededor nuestro sin que nos demos cuenta. Alguna vez se habrá sentido observado en un lugar solitario; eran ellas. Porque están en todos lados, estuvieron desde siempre, a través del curso de la historia, con las especies, en los pueblos, en los imperios, cruzando fronteras, ríos, mares, océanos. Están hoy y estarán mañana, y después de mañana, y después, y después del después. Estarán sobre mi cuerpo cuando quede inerte, y me dejarán sus huellas, sus pisadas; se alimentarán de mí, de mi piel, ojos, músculos, órganos y fluidos hasta dejarme en los huesos; y me meteré en sus pequeños cuerpos grises de andar sigiloso deshecho en miles de partículas, seré miles de millones de microscópicas partículas en miles de millones de ratas, y me convertiré en ellas y lo observaré a usted por los agujeros del techo de su casa, caminaré sobre sus alimentos y sobre usted cuando duerma, y comeré de usted cuando se muera, y usted se convertirá en mí, y en ellas, y los dos seremos ellas, y observaremos, comeremos, y caminaremos sobre pueblos, cruzaremos fronteras, y estaremos por siempre, a través del curso del tiempo; estaremos mañana y en el mañana del mañana, atravesando y mirando pasar lentamente el transcurrir de la historia, vueltos en lo único que siempre fuimos desde un principio: RATAS

III. REPTANTE

Sueño con serpientes que me muerden todo el sueño que me envuelven me consuelan y me engullen la luz onírica ambarverdoza en que todo flota es de color serpiente y mis dedos que sueño juglarescos ondean y se entrelazan y se tumultan tendido como una enorme víbora me arrastro por todo el cuarto lento fatal acechante desprendiéndome de mi yo soñado como de una dermis seca y vieja y me observo seco y viejo y despierto convertido en serpiente.

IV

Hoy llovió todo el día y me amarillean las hojas de tu libro/ veo el suicidio de las gotas en la ventana/ su sonido me recuerda, detestable, al chistido de la escoba de mi madre/ El agua lo enmudece todo/ aplasta todo sonido/ La paz es inexorable en este día/ cárcel abierta con miles de barrotes como lluvia.

FERNANDO A. ACOSTA (FORMOSA)

AMOR FILIAL

2008-10-18T02:01:00.000-07:00

La nena se niega a tomar la sopa. La madre le pregunta por qué. Contesta muy enojada ella: “Porque a Adrián le serviste mano de papi y a mi no…”.

Federico Torres (FORMOSA)

REDIL DE LUZ

2008-10-18T01:53:00.000-07:00

La ciudad brota con el sol
en un enceguecedor redil de luz.
Una gran marioneta desmayada,
con sus hilos dormidos
sobre ella.
Y hunde más y más sus raíces en el fango,
y le quiebra las entrañas,
y lo resquebraja
y lo seca de abriles.
Una torre crece como una flecha
y se clava en la frente de Dios,
y derrama su sangre
y se baña regodeada.
La sangre fluye entre el cemento,
dibuja calles y veredas.
Los autos comienzan a flotar, alocados, en la sangre,
como juguetes rabiosos,
como lanchitas que navegan sobre pequeños corazones.
La gente nace de las casas
como de vientres deformes,
cuadrados.
En una esquina
un niño ciego
da de beber vinagre y agua
a un crucifijo
tratando desesperadamente
de adivinar su boca
con la lanza.

Federico Torres (FORMOSA)

DIOS TV

2008-10-16T07:47:00.000-07:00

Noche
-poema con metapoema y ahí cagamos-

y si la noche fuera un bolsa de grillos
y si alguien hiciera un tajo
y los grillos cayeran sobre la ciudad y la noche
ruidosamente tomara
las avenidas los kioscos los tachos de basura
y los habitantes no pudieran respirar
se asfixiaran nadando en los grillos
y en el meo de los grillos
y si la noche fuera una bolsa de grillos
y si toda la ciudad compartiera mi tristeza

pienso esto
mientras veo a mi novia dormir en mi colchón
está tan calma
en esta noche tan corva y mascarrabias
que ya no soporto más
no tolero su estelar indiferencia
a la exclusión social de mi amargura
al conflicto armado entre mi vida y mi vida
me levanto y comienzo a hacerle pis
como un grillito
le orino el muslo es blanco es lindo
veo como su bombacha celeste cede
a la tentación del color azul
siento el ruido mojado que mi orín salpica
como campanazos que anuncian
su revancha y su alegría
trota por su pancita redonda sus senos
pequeños masticables /sus tobillos
le mojo la boca la cara
plancho sus rulitos negros con mi orín oscuro
ella esboza una mueca de disgusto o de reproche pero luego comprende
y espera tranquila
con los ojos cerrados y los labios entreabiertos
a que yo termine mi tarea
luego me mira como una madre
y se da una ducha rápida
pone las sábanas en jabón y dice que ayayay
que cómo vamos a usar el colchón ahora
yo me echo en el alivio del piso frío
/sobre la ciudad aún caliente
a la mañana subiremos el colchón a la terraza
y haremos el amor sobre la mesa
es curioso
que yo le deba nada menos que mis noches
a los grillos
que me la revelaron
a fuerza de insomnios
cuando yo aún era un niño
y hacía pis en una rejilla y era nadie
y nadie en la ciudad se arrodillaba
a la orilla de mi amargura.

el amor está hecho de tierra, carne y cierta sustancia funesta
(tríptico de malapena y canta el tango como ninguna)

por vos vivo y perduro
a cada segundo me das a elegir
la bolsa o la vida
es una decisión difícil
la bolsa baja / la vida sube
por vos vivo y perduro
escribo elefantes pesados
sobre la pielcita que me parió
membrana que mucho o poco
regué con mi rabia
y mi aflicción para que nos crezcamos
qué herida querida
la que mutuamente nos hacemos
mutuamente nos hacemos nos crecemos
por vos vivo y perduro
patria / ninfa
me han dicho que me vaya
que te deje en tan exagerada convalecencia
por vos vivo y perduro
la gente huye de vos como de la fiebre

/por donde se te mire sube la úlcera humareda de quienes se masacraron en tu nombre / roturas sin sutura posible supuran posibles futuros / en tu nombre tiernitos se dieron de comer a una manada de perros / tiernitos / los perros orinan a coro sobre la ciudad arrodillada por tu frío / cucarachas se comen a los perros / los gusanos a las cucarachas / es la explotación del hombre por el hambre / y si la cucaracha es un presagio acabo de aplastar el destino / me han dicho que me vaya que te deje / por donde se te mire sangre sucia hedés / toda esta tierna y cotidiana masacre es en tu nombre/

todavía no partí y me parte la tristeza
me retuerzo como un trapo
como un trapo sucio limpio
los huesos de los caídos / en tu nombre
y otros treinta mil nombres limpio deshuesados

-eran otros tiempos
/hacíamos temblar las paredes de mi pieza
eran otros tiempos
/cada derrota enarbola una bandera con tu nombre-

me piden / amada / que me vaya / que te deje
por vos vivo y perduro
muertos suben por donde se te mire
no partí
pero me parte de antemano una tristeza
no voy a partir
voy a arriar esta bandera racional
voy a izar en tu vieotre mi bandera pasional
y de tu vientre ni toda la tristeza del mundo podrá arrancarme
no habrá ministros
no habrá masacres
no habrá desaires
que no pueda perdonarte / que me lleven
estoy clavado en vos como en un tango
no habrá ninguna igual no habrá ninguna

los poetas

si pudiéramos comprar vender poesía
o hablar del amor sin una lágrima
si supiéramos amar sin hacer ruido
si pudiéramos callarnos de repente
si no estuviera esta sinfónica de gatos
orinando el país de la memoria
si no existieran el reloj ni los inviernos
si no pusiéramos
paños oscuros / el alma
sobre la desnudez y la miseria
y el alma se vuelve esta alfombra
que avanza por la calle
degüello por degüello
chantaje por chantaje
limpiamos nuestros pies
con los gritos de niños aplastados
desentonan
no se resignan a un destino de temblor
de suicidio
de acrobacias
si no nos masturbáramos al pie de la inocencia
si no violáramos la infancia por decreto
si no saltáramos desde los edificios
a ser el polvo que otros muerdan
si consiguiéramos reir de cuando en cuando
reir en una pieza
no de a pedacitos
no con estas muertes
subiendo por nuestra voz desde la alfombra
tomando el corazón por las solapas
derogando el almidón de los tendones
temblando
/de frío el miedo
/de miedo el frío
el umbral y los cartones
los huesos gritan
desde el fondo del hambre suben / vuelven
como la muerte y su violín chirriante / ruegan
si pudiéramos comprar vender poesía
hablar del amor sin una lágrima
si supiéramos amar sin hacer ruido
si pudiéramos callarnos

Mario A. Caparra (Chaco)
Extraidos de DIOS TV - Mario Caparra & Tony Zalazar - Ananga Ranga Taller 2002

HERENCIA CHINA

2008-10-13T12:52:00.000-07:00

budismo occidental
El secreto de la quietud consiste
en mirar una montaña
y desearla intensamente,
durante años,
hasta que venga hacia vos,
te desconcentre
porque la habías olvidado y ya estabas
deseando otra cosa.

smile
si al menos me dejaras una cicatriz que sonriera

horror vacui

la indiferencia es infinita

si alcé un templo
de violencia en ese páramo
fue para no morir de tanto no tener dónde
adherir una mirada

jade
un corazón quebrado
de jade entre las piedras
la cadena rota testimonia
la pérdida en alguna caminata
y no es semipreciosa
la luz verde menta en que se queman
las hormigas que pasan por debajo.
una baratija que alguien pierde
lesiones permanentes para insectos
y la alegría cruel de haber recuperado
un objeto inútil con semejante
valor agregado.

cuando la noche nueva tiende
sobre los yuyos
un parejo rubor
de sombra
mi mano corre al horizonte
más claro y liso todavía.

sequía
un aro oscuro ciñe el centro pálido
sucede y se declina de tal modo
la historia de la sed
la laboriosa
ascesis de resina.
lo tierno y lo compacto
repetido
hasta el fondo de los días.

leída en la madera
hay una línea, recupera
el último secreto del paisaje.

las transmisiones

I

alumbro con mis dedos
la flor por la que trepan
todos mis hermanos

(un día
subiré por este tallo
hasta tus ojos)

II

con dos dedos podría
dibujar el viento en los vidrios
de una ventana empañada.
no así el rebozo
de la mujer que al otro lado
se inclina y se apresura

III

lo que nos separa de la intemperie no es techo sino el ruido
del agua que se rompe en mil pedazos.

conjuros
I

te llevo
por caminos que se desvanecen
apenas los tocas

arrojo mis palabras, piedras negras, al azar
justo debajo de tu próxima pisada

existe
sobre el río
un desplazarse

las aguas muerden
todo espacio que no nombre

comprendo
la crueldad del intervalo

cada pausa ama la forma que destroza

II

que te atrape
en su red
la más vulgar
de las felicidades
que tu boca se detenga
un milímetro antes
de la risa
que tus días se deslicen
obedientes
por el surco
que esté siempre
tibio tu hogar
y lleno
tu caldero
que duermas
el sueño de los justos
que no quiebre el sobresalto
ni uno solo de tus rostros
que la bella
escalera del dolor
te sea negada

tu che m’eri amico un tempo
e poi mi camminasti sopra il cuore

lujo
la cesta de damascos
que una mujer china recibe
como regalo de bodas

el calor que se desprende
de los libros amados
cuando arden
para alejar por un rato
algún invierno ruso

un sorbo de agua clara
traída desde lejos
sobre un cuello delicado

los granos de pimienta que deslizo
con cuidado entre mis dedos medievales
encienden la carne y después
devuelven intactas
todas las eras.

Eugenia Segura (Mendoza)

ESPEJO

2008-10-08T04:38:00.000-07:00

Una mañana la vi desde el balcón de mi casa, estaba con la mirada perdida en algún punto del paisaje. Me pareció que se sentía tan sola como yo. Me miró porque se dio cuenta que la miraba, mi sonrisa se reflejó en sus labios y me volvió con fuerza.
Luego de trazar una línea recta desde mis ojos hasta los suyos con un ademán la invité a subir. Subió sin preguntar. Tampoco yo pregunté nada, ni siquiera su nombre, nunca me importó. Desde que atravesó mi puerta no volvió a irse.
Había terminado con su soledad y ella con la mía. Mis risas eran las suyas, sentía su voz salir por mi boca, llegó a quererme tanto como yo a ella. Pero con el tiempo la monotonía nos devolvió la soledad, que quizás sean la misma cosa.
El problema era que ella me quería sólo porque yo la quería a ella, era como el reflejo de mi alma, jamás tomaba iniciativas, nunca tuvo criterios; sólo me besaba si la besaba; sólo se desnudaba cuando la miraba con lascivia; sólo estaba conmigo porque yo estaba con ella. El hartazgo me invadió por completo y empecé a despreciarla, y de igual forma, ella también lo hizo.
Una mañana igual a la que había llegado le dije que se largara sin importarme donde, por hacerle algún mal, pero ella se quedó, por hacerme mal también. Abrí la
puerta y le señalé la salida para que se fuera de mi vida para siempre, pero no quiso salir. Tomándola de los brazos la quise arrastrar hacia afuera pero era imposible, tenía tanta fuerza como yo. La tomé del cabello y estampillé en su rostro puñetazos impíos y se dibujaron en el mío grandes círculos violáceos, la tomé del cuello y estrujándola con rabia nos empujamos hasta el balcón, y cuando me sentí ahogado y con ansias desesperadas por respirar la arrojé con todas mis fuerzas al vacío.
Esa mañana igual a la que había llegado me encontraron muerto, tirado en la vereda boca abajo, dijeron que me había arrojado desde el balcón de mi casa.

FERNANDO A. ACOSTA (FORMOSA)

LA NOCHE

2008-10-06T18:43:00.000-07:00

Aprender el nombre de la noche,

es cobijarse entre los lienzos

de su aurora.

…

La noche… lugar y silencio.

Vertebral columna de las horas,

de los tiempos.

Oscura y nadir.

Infinita y sideral.

Translúcida y tibia.

…

Anoche conocí su esencia…

Como también, el hechizo

de sus sueños.

AUTOR: Darío Arístides Molina (SAN LUIS)

HOY

2008-10-06T18:41:00.000-07:00

Sinopsis:

Hoy todo será y se hará para ti.
Ten fe y esperanza.
Espera un poco, pronto todo será.
Sé feliz, y haz lo que siempre tu corazón deseó.
Hasta hoy, mientras, tiempo hay…

HOY

Ser y sentir…
La existencia toda…
La vida misma.

Amar…
Capacidad y plenitud…
Sin fin de ilusión,
perenne realidad.

Poder decir al oído
un te quiero, o
con un fraterno abrazo
un te amo, sincero.

Sentir y ser al mismo
tiempo, cual gotas
de rocío al
impregnar la tierra.

Idear, y animarse a crear.
¿Utopías?
¡Auténticas verdades!

Así debes vivirlo.
Así se fundará en ti.
Y lo único, cobrará valor
y sentido.

Vivir es tu meta.
Abrir horizontes
y caminarlos.
Recoger la sabia
entre tus manos.

Así será, y así se hará.
Es ahora cuando
tu alma te pide
volar.
Es ahora, cuando
darás… una
nueva realidad.

La vida está en ti,
podrás moverla.

Juzgar entre opciones
y tomar decisiones.

Es hora, te esperan…

La noche vendrá;
y al amanecer
brillarán para ti
destellos de luz.

Hoy todo será…
La meta…
Los sueños…
Las esperanzas…
Y la fe por lograrlas.

AUTOR: Darío Arístides Molina (SAN LUIS)

HUELLAS

2008-10-06T18:24:00.000-07:00

Dedicado a Alfonsina Storni

Cavilosa la veía sentada en la rosada arena mojada, mientras bandadas de gaviotas vadeaban sobre las gélidas aguas.

El día lentamente se iba sometiéndose ante el ocaso y el sol comparecía abatirce en el infinito horizonte.

Aún permanecía. Estaba inspirada, indagaba algo que le rejuvenecería el ánimo, e intentaba imaginarse cuántos espacios le faltaban por pisar, cuantos lugares por deleitar su perspicacia inocente.

Ya la noche reinaba como nunca, mientras ella miraba la luna en el cielo; mientras ella contemplaba en el indómito mar, su rostro de blanco fulgor.

Los días pasaban vertiginosamente. Ella sin engullir nada, sólo bebía las dulces aguas de una vertiente escondida. Deseaba vencer sus cotidianas rutinas; viviendo en las afueras, en plena soledad y en un silencio que mataba.

Yo sé que algo buscaba. Un vacío... quería encontrar, un lugar inexplorado.

Y las nubes fueron plasmando un colosal manto oscuro y un viento siseaba su melodía desesperada. Entonces, se desató una tormenta, y huyó bajo la lluvia torrencial, procurando cubrirse con unas hojas de palma de la isla.

Estaba llena de gracia e ignoraba el motivo. Más tarde, decidió afrontar sus recuerdos, o quizás eso que toda su vida le incitó buscar. Y yo, con tanta tristeza en mi alma, observaba cómo lentamente caminaba hacia el encuentro de las aguas, y vi cómo la escogían, hasta llevársela al fondo para nunca más volverla a ver. Dejando grabadas en mis arenas, sus últimas huellas.

AUTOR: Darío Arístides Molina (SAN LUIS)

LIBERTAD

2008-10-06T18:22:00.000-07:00

Porque tengo alma de pájaro...

Porque en los rincones
de la nada anido...

Porque en la naturaleza
virgen me cobijo y duermo...

Porque en el indómito afán
de mi Ser, renazco al amanecer...

Porque viviré en cualquier
parte y gozaré...

Porque nací del aire
y soy como él...

Porque Él me ha hecho libre
y a Ellos le debo la vida, por eso
buscaré el lugar de mi dicha...

AUTOR: Darío Arístides Molina (SAN LUIS)

¿TE ACUERDAS?

2008-10-06T18:18:00.000-07:00

¿Te acuerdas cuando
las palabras sólo
eran pensamientos?

Recuerdo cuando el
hábito del pensar
era recto camino.
Cuando la reflexión
era fruto de los días.

¿Recuerdas cuando
el pensamiento solo
era una especie
de telepatía colectiva?

Sí, pues el Bien era
lo que tenía mayor
peso. Y el Ser se
desvivía por alcanzar
autentica sinceridad.

Hoy, no quisiera
acordarme de aquel día...
Cuando poco a poco
nacían las palabras.
Esas que no dicen nada;
esas que justifican infortunios,
jueguitos picarescos,
e intrínsecos motivos
y dobles sentidos.

¿Quién podrá rescatar el
ejercicio de la oración?

¿Quién podrá repensar y
crear legítimo lenguaje?

¿Quién... encontrar el
sexto sentido muy oculto
o quizás inexistente en
las mentes inertes?

¿Mas quién creerá que las
palabras designan realmente
todo lo que sentimos?

Todo depende, depende
de todos, de cada uno.

Recuerdo... cuando todo
súbitamente
volvió a empezar...

¿Recuerdas el nuevo sueño
del Hombre...?

AUTOR: Darío Arístides Molina (SAN LUIS)

Nosotros...PRESENTES

2008-10-03T21:47:00.000-07:00

PLASTIFICAMBIANTE:
Nació en el I Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes que se realizaó en la ciudad de La Rioja, Argentina.
Nosotros... PLASTIFICAMBIANTE... poetas de diferentes provincia del país que decidieron unirse para hacer cosas grandiosas.
¿Nuestra materia prima?
- La Palabra...

Darío Arístides Molina - (Poeta Puntano)